Траурные стихи подруге

Зима пройдет, не падай духом,
Подруга милая, терпи!
Земле, укрытой снежным пухом,
Еще придет пора цвести.

Ты не вздыхай так безнадежно,
Живи, предчувствуя пору,
Когда не снегом - дымкой нежной -
Все побелеет поутру.

Ведь до тепла - совсем немножко,
Сойдет, увидишь, белизна,
Синицей первою в окошко
Однажды постучит весна.

Придет пора тепла и счастья,
Уйдет - уныния и стуж.
Ты позабудешь все ненастья,
Увидев солнце в сини луж!

Автор: Ольга Волкова

Когда в глаза её внимательно смотрю,
И голос слышу торопливо - звонкий,
В минуты эти я судьбу благодарю,
Что нас связали где-то в «мире тонком».

Мне не случайно выбрали подругу,
Пусть позавидуют, кто дружбы не познал,
Кто не почувствовал её родную руку,
Когда в тупик ты жизненный попал.

Ей имя дали тоже не случайно:
В нём воплотилось прошлое и новь,
В нём каждой жизни есть начало,
Сам Бог назвал её – Любовь!

В сумерки укрылись люди и деревья.
Улица, как нищий, мокнет под дождём.

Осень растрепала летнее кочевье
И кружит по небу чёрным вороньём.

Милая подруга, знаю: нашим душам
Между строк осенних холодно одним.

Молодой октябрь дарит листья лужам,
С клёнов их срывая ветром ледяным.

Вместо манны тучи, серые как пепел.
Знать, от скуки повар взял и закурил.

Блеском солнц далёких мир не станет светел.
Вечер, примостившись меж ветвей, застыл...

Жаль, что невозможно изменить границы...

Не стихи пишу, а состояния,
Меняющие наряды друг друга,
Несётся сквозь века и расстояния
Одна моя давнишняя подруга:
Приносит в дар она свои находки,
Вручает, а взамен лишь просит -
Рассказик маленький составить
О том, что мне она приносит.

Подруг подвыпивших кумир,
Средь дрязг житейских и скандалов
Свой трепетно-тревожный мир
Ты охраняешь от вандалов.

Как некогда ахейцев сброд,
Прознав про прелести Елены,
Прёт озабоченный народ
На крепостные ваши стены.

Спешит на вольнице твоей
Раз-навсегда поставить точку.
А ты из боевых щелей
Всех орошаешь кипяточком.

Я в их числе достойный чин,
Генералиссимус, не меньше,
Хоть осуждаю я мужчин,
Столь невоздержанных до женщин.

Нахрапом лезут на рожон
Прелюбодейные Отеллы...

Август... Твой сумасшедший август:
то дожди, то тепла немного,
но судить я не буду строго -
слишком дорог он потому,
что есть день у него в кармане,
день , когда мне теплее станет-
Я за день твоего рожденья
и прощу его, и пойму...

Сколько зим, сколько лет мы вместе-
это, право, уже не важно...
Нас дороги свели однажды
и наверное, не разведут...
С днём рожденья тебя, подруга!
Этот день для тебя раскрашу
светом солнца и ветра песней-
самой нежной, что я найду.

Я провожу все дни одна,
Хотя в Душе с тобой
И с неба желтая Луна
Качает головой.

Мы с ней вдвоем опять не спим
Хотя спустилась ночь,
Мы с ней о главном говорим
И слёзы гоним прочь.

Я ей налью в бокал вина
И тихо прошепчу,
Садись подружка у окна
Я тоже помолчу.

А если хочешь, я тебе
Зажгу опять свечу,
И в этой тёмной тишине
Молитву прошепчу.

А если хочешь, я спою
И почитаю стих,
И расскажу, кого люблю,
Кто в снах живёт моих.

О ком Душа моя поёт
И сердце говорит,
С...

Мне кажется ты одинока,
Мне кажется что ты грустишь,
Твоя судьба порой жестока .
Но голос мой, прошу, услышь.
Помочь тебе я не пытаюсь,
Обиду это принесет.
Но, поддержать очень стараюсь,
Надеясь, что беда пройдет.
Ты заблудившийся ребенок
Сидишь в плену у пыльных стен ,
В окне мяукает котенок
С надеждой ждешь ты перемен.
Ты в небо грустно смотришь ночью.
Слезу пытаясь удержать,
А солнце ненавидишь очень,
Поэтому не хочешь спать.
Твои душевные терзанья
Рвут сердце мне...

Стихи о любви
вытекают сквозь трещины в душах.
Пусть часто твердят мне о том,что они бесполезны…
Ведь, чтобы понять их
нужны не глаза и не уши.
Их слушают сердцем.
Оно быть не хочет железным.

***

Впотьмах ищу Музу, но только лишь памяти крохи
В кромешной безлунности может нащупать рука.
Скупое наследие, канувшей в лету эпохи,
Манящей, дразнящей, ласкающей из-да-лека…

Напрасные поиски! Где отыскать вдохновенье?
Заглядывал я уже тысячи раз под кровать.
И как, непонятно, свои...

Стихи тебе и даром не нужны.
Жеманность в них, красивость и притворство.
Глаза бы были мужние нежны.
Душа его не стала б коркой чёрствой.

А он всё чаще в сторону глядит.
На тех, кто помоложе, понаивней.
То беспричинно весел, то сердит,
То солнечен, то мрачен, как руина.

Твой день рожденья. В доме торжество.
Но настроенье не поднимет зеркало.
Да и вино – оно такое терпкое.
Вот разве дети – копии его…