Толпа

В карусели дней, в толпе безбрежной,
Растворюсь и ты друг не взыщи.
Коли в чём не оправдал надежды,
Зла в моих проступках не ищи.

Никого я не хотел обидеть,
Не себя и не других людей.
И меня считать не надо злыднем,
За ошибок путь души моей.

Не метал я слов красивых бисер,
Чтобы в дружбе выгоду сыскать.
И не верил правде сухой чисел,
Не пытался выше других стать.

Карусель дней жизнью раскрутило,
И чем дальше, тем быстрей она.
Незаметно старость подступила,
Выпил чарку жизни...

Не угадать нам мыслей тайных
И всех секретов не раскрыть,
Не набрести на след случайно
И что же делать? Как нам быть?

Сидели, голову ломали
Ребята с нашего двора.
В пиратов всей толпой играли
И клад копать пришла пора.

Проблема в том, что клада нет,
Вчера его мы закопали.
И вот сегодня чуть рассвет,
Наш клад тихонечко украли.

Сидим, толпой на яму смотрим,
Не знаем дальше, как играть.
Игрушки закопали, помним.
И где теперь их нам искать?

Да, зря в пиратов мы играли...

Не пошли мир, испытаний бОльших,
Моих сил, терпения с умом.
Мне в толпе не скрыться средь прохожих,
От сил Высших — воля их во всём.

Мне в толпе ужасно надоели,
Те, что мнят себя всех в ней умней.
Поучают, а на самом деле,
Как и я, не знают суть вещей.

Все мы люди — видим лишь поверхность,
Не дано нам видеть, что под ней.
Обьяснив, соврёт в нас наша честность,
Видя всё, как взгляд подскажет ей.

Не учи меня, борец за правду,
Как и что, мне петь и говорить.
Я — не ты, мы разные...

Не всё, во что мы не поверим,
На самом деле было ложью.
Собою часто мы измерим,
То, что умом понять не можем.

И мудрых мира, откровение,
Вне сфер ума толпы пройдут.
Ведь стаду ни к чему Учение,
Им правят пастухи и кнут.

Где разум спит, там нет метаний,
Не душ, ни мыслей — в них покой.
Людей толпы предел желаний:
Жить хорошо — любой ценой.

Любой ценой — и будет шкурным,
Всегда, их интерес во всём.
И бредом назовут заумным,
Они все мысли о другом.

И не нужно им откровение...

У Райских, у ворот
Апостол Пётр строгий.
Толпится здесь народ
Богатый да убогий.

Апостол Пётр строг,
Не каждого пускает.
Кого - лишь на порог,
После - возвращает.

Вдруг парень молодой,
В мундире подошел.
Апостол его взглядом
В толпе давно нашел.

"Что скажешь ты, боец? -
Спросил вдруг Пётр строго, -
Глупец иль молодец?
Здесь дальняя дорога".

"Я долг свой выполнял, -
В ответ лишь он сказал, -
Я чести не терял.
И вот, сюда попал".

Их много на земле,
Таких простых...

Шёл в толпе, людей он между,
Человек — как все — простой.
В меру свят и в меру грешен,
Не злодей и не герой.

Незатейлив был — обыден,
И звёзд с неба не хватал.
И дел громких и открытий,
В жизни он не совершал.

Так написан был сценарий,
Его жизненных путей.
Не искал он лишних знаний,
И был жизни рад своей.

Он в толпе был уважаем,
Был всегда он при деньгах.
Не хапуга и не барин,
Хватким, был во всех делах.

Так всю жизнь, людей он между,
Жил — не злом и не добром.
Умирая...

Вот снова где-то отчего-то,
Ногами бьют толпой кого-то.
А рядом с ним, покрылся потом,
Его предатель-друг,
Замкнулся где-то снова круг.

Вот боль, вновь прячет в себе кто-то,
С улыбкой, с виду, беззаботной,
Крик-шум, идёт на ведьм охота,
В азарте, мир людей кричит,
А друг?! — Предатель-друг молчит.

Вот вновь огонь, в нём горит что-то,
Сжёг письма кто-то от кого-то.
От, его прОдавших за что-то,
Ночь, тьма, камин и яд налит,
А друг?! — Предатель, очень крепко спит.

Вот снова...

На этой станции тупик,
Отсюда дальше нет путей.
Сюда зашедшие на миг,
Навек, задержатся на ней.

Здесь каждый день одно и тоже,
И новенький, попав сюда,
На всех становится похожим,
В толпе, исчезнув без следа.

Всё чисто, чинно, гладко, ровно,
Улыбки, пустота в глазах.
Ведут себя здесь люди скромно,
И нет эмоций в их словах.

Здесь деловитость равнодушия,
Своя здесь фунция у всех.
Лишь что полезно им, здесь слушают,
Ни слёз не ведая, ни смех.

На этой станции тупик,
Здесь...

Путь* первый - к Нему.

Вьётся тропинка светла, зелена и пуста
Путнику всякому рада она.
Не факт, что каждый, кто хочет тропинку найдёт.
Часто случается: то "недолёт", то не- "перелёт".


Путь** второй - от Него.

Широкой дорогой, проспектом, шоссе,
словно на смотр иль парад,
Дружно-шумной толпой,со змиЁм на шесте,
бедолаги людишки - прямою шеренгою в ад.

Р.S.
Но близко и скоро всё станет наоборот
Пёстрой толпой по тропинке вышагивать будет
Семи-миллиардный планетный народ...

Он и в толпе был одиноким,
В ней растворяться он не мог.
Не плыл как все в её потоке,
Ища свою, среди дорог.

Средь недостатков, слава Богу,
Он, спесь и жадность не имел.
К себе сам, относившись строго,
Других, при том прощать умел.

Он улыбался добродушно,
И потому весёлым слыл.
И мир не знал, что ему грустно,
Он — ОЧЕНЬ, одиноким был.

Он чужеродность свою — лишность,
Наживы миру ощущал.
Он не герой был, но он Личность,
И тем, он серости мешал.

И потому он одинок,
Был...