Ткани предсказаний

Средиземное застолье
Ткань тончайшая веков
И все тот же ветер воет
И все те же блики слов

Древнерусские баллады
Сладкозвучная молва
Утра раннего прохлада
Сока полные слова

Слух наполнялся и звенел,
Трубя на всю округу,
Что смертный разорвав удел,
Спасли одну подругу.

Спасли, достав из глубины,
Когда она тонула...
А были б рядом ты и ты
Спасали б, иль струхнули?



Звенела летняя жара,
Июлем подогрета.
А нА морЕ была волна,
Без дуновенья ветра.

Шумело море и прибой,
Собою заглушая,
закрыл все звуки, как стеной,
Всем отдыхать мешая.

И гомон, смех и шум, и крик
слилися воедино.
Средь сотен голосов других,
Что...

Вы знаете, морские балерины
Вместо пачек носят пелерины
Из прозрачной ткани, как вода,
С голубой каймою иногда.
Танец свой ведут в морской пучине,
Только не под музыку Пуччини,
Моцарта, Шопена или Листа,
И не под аккорды пианиста,
А в необычайной тишине,
Что бывает лишь на глубине.
Этот танец дивный, грациозный
Смотрят рыбы и морские звезды,
Ёжики и крабы пучеглазы,
Иногда… морские водолазы.

Я стою на Земле, прихваченный
гвоздем гравитации, прикрытый
сэндвичем атмосферы, паутиной магнитного поля,
Земля вертится вокруг своей оси
и Солнца, идем дальше –
Солнце вращается вокруг цента галактики,
галактики разлетаются к чертовой матери
в бесконечность, до бесконечности плюс единица,
но не все ли равно, мне, ведь я – неподвижен,
я точка отсчета, сборки, и точка, я стою
на Земле – это и называется человеческим знанием –
хотите поспорить – тогда продолжайте стоять.
А вот, еще...

Февраль – блюз для гурманов –
судьба, предположившая жертвенность.
Моя нежность – пространство без точек опоры.
Какой же я настоящий? Теперь, наверно, не знаю –
все капризно-хрупко, непостоянно –
тоже мне, новость с хрустящей корочкой, открыл Америку –
задёрнул шторы,
ушёл с головой под одеяло –
утро вечера…Но утром,
нашёл себя в том же ключе –
стабильность мёртвенной ткани –
за окном увидев, что-то похожее
на небо, на снег, на небо, на снег,
синусоидой пейзажной лирики,
какое-то...

Чёрное ночи крыло
Мир закрыло от Солнца.
Нота весёлая "Соль"
Вышла на цыпочках в полночь.

Ткань из лунного серебра
Плечо белое оголила.
Рябь волнения обтекла
Плавные тела изгибы.

Нотка тёплая лета.
Пальчик к губам: - Молчи!
Грешной любви нежный трепет
Свеча выхватила из темноты...

Озяб тельняшка не поможет, ветра нет, и скрипа,
осень золотая, где красное и синее сольются,
бордовое и желтизна вокруг, туман рассеялся,
лишь облака белеют, налил он стопку, жар, тепло,
палитра, радуга, на холст всё, и ворота рая,
готовы, благодать та снизошла, агапе, что ещё,
возможность потерять, мгновение прошло,
а память записала, запомнила, сложил пожитки
он домой пошёл, что надо то в себе оставил и нам
художник передал, печаль на смену, чёрное на
сером, как волны, об причал...

Аромат чернозёма, прохлада рощ, стройная змейка
Реки, несущаяся пастушьей свирелью, воздух,
Дымящийся плеском травы, напившейся солнца –
Я храню этот сон для тебя – так отведай
Вина из кувшина зари, печальная пленница
Своих слёз. Вот и облака белая ткань
Упала на плечи нежностью лотоса, вот и синей вуалью
Прикрыты глаза твои влажные – это небо вертится
На расстоянии поцелуя, будто бы имя тебе – дыхание невесомости –
Я храню этот сон для твоих писем,
Живущих под опущенным взглядом...

Любомир сидел, склонившись,
И с печалью на лице,
Так от слуг и не добившись,
Что случилось во дворце.

Где жена его, Милена?
Ведь была же в терему!
Не прошла ж она сквозь стены…
Как исчезла? Почему?

Да! Была в своей светлице
Перед зеркалом, одна.
Но она же ведь не птица,
Улететь чтоб из окна.

И не выпрыгнешь в окошко:
Над землею высоко …
Да! Не птица и не кошка!
Что ж случиться-то могло?!

В деревнях прошли окрестных,
Всё надеялись, а вдруг …
Всех крестьян спросили...

Однотонный спектр слабеющего дня –
повторение пройденного –
здесь я, как я,
как пустота начала и конца,
заточенное в камень сердцебиенье.
Мёртвоплывущая ткань земли.
Где твои дети, весна?
Твоя душа, разлившаяся кошачьим “мяу”
у поверхностного натяжения луж
цвета грязного асфальта,
как художник смотрит в абстракцию берёз,
цветущих каплями влаги,
в Мафусаилов век замёрзших в танце звёзд,
в воздушный хлопок переменчивого неба,
в персиковую предвечернюю смоль,
в чёрный гранит...