Теплоход

О поэте и переводчике Володе Полетаеве сегодня мало кто вспоминает. 18-летний парень погиб в 1970 году; первая и единственная книга его стихов вышла спустя 13 лет после трагического случая. Между тем, Полетаев - типичный представитель "детей-индиго" - рано проявивший себя и, увы, быстро сгоревший.

Володя родился 27 августа 1951 года в Саратове. Его родители переехали в Москву: Полетаев закончил столичную школу №567, занимался в Доме пионеров в переулке Стопани. В 17 лет его приняли в...

1. В плену у лета жаркого,
В тоске морозной древней
ЖилО-былО Захарково
Обычною деревней.

С любовями да страхами
Под звоны балалайки,
И куры здесь кудахтали,
И лаяли собаки.

Цвели сирень-черёмуха,
Как девушки в платочке,
И воробьиным всполохом
Бесился день в садочке.

Краснели вишни, яблоки,
Заглядывая в окна,
И звонко зиньки звяками,
Как бившиеся стёкла.

2. Но вот начальство высшее,
Сняв православный крест,
Решило, что не лишняя
Здесь переделка мест.

Сюда бы им...

Решил к Дону Батюшке в гости забежать,
А на Дону красота и кругом благодать…
Путейский теплоход,- прошел по нему!
Знать не всё и плохо на Батюшке Дону.

Вертолёты кружат над Доном родным…
Видать отдыхали ребята на выходных!
Птицы на перебой поют не смолкают,
Коршунья над Доном, - кружат летают.

Добычу высматривают себе с небес!
Заметит добычу, - жертве точно конец…
Не увернуться бедняжке от острых когтей,
А коршун… - не упустит жертвы своей.

По небу пароходом самолёты,
По морю теплоходом поезда,
И время поменяло свои квоты,
И расстоянье смыло навсегда.

Летит по небу аист, то ли птица,
А то ли новорожденных чета,
И падают заборами границы,
И дружно открываются сердца.

И взрыв энергий там за поворотом,
За талой, запорошенной ночи.
И кто-то в ожидании кого-то
Открыл заслонку огненной печи.

И катят теплоходы-тихоходы,
Летят ракеты, падают в моря.
Шипят, терроризируя кого-то--
Спасите -SOS - беззубого ужа.

А...

По Новосибирской вдоль Сенкт-Петербурга...
За узкоколейкой – в рощице просвет...
-- Господа, сходитесь! – И ударил гулко
Выстрел невозвратный – и упал поэт...

Возле тихой рощи катится троллейбус.
Искрами контактов вспыхивает мгла...
Может потому Россия все болеет,
Что она Поэта не уберегла.

Клен осиротелый - поминальной свечкой,
А сентябрьский дождик - по Поэту плач...
В этой тихой роще, здесь, за Черной речкой
Мать-Россию в сердце поразил палач.

В веке-людоеде -- новые...

Когда же мы с тобой научимся,
Любовью прекращать свой бой.
Пойми любимая, что мучится,
Устали оба мы с тобой.
Не лучше ль нам сейчас с тобою,
Друг друга вновь не обвинять.
Я так хочу тебя с любовью,
Хочу к груди своей прижать
И запоют на небе птицы,
В душе и лето и весна.
А нам пора к любви стремиться,
Проснуться от дурного сна.
Мы поплывём как теплоходы,
Вдаль по реке своей судьбы,
Убрав из жизни все невзгоды,
Препятствий блоки и столбы
И мы взлетим как в небо птицы,
Взмахнув...

Раритеты торжествуют на свете,
Индивидуумов в архиве битком,
И каждый по своей орбите -
К вершине рвётся с трудом…

Несясь с ветерком по планете,
От точки до точки, при том,
В седле, в машине, в карете -
Лоб все вытирают платком…

И курьер, пассажир в самолёте,
Скакун на верблюде верхом,
Турист на морском теплоходе,
Наследник, что стал королём…

Все путь измеряют в дороге,
Махом чётким и светлым умом,
Обнимают судьбу на пороге
И входят в человеческий дом…

Где склоняют...

Такое кричать не привык во всё горло,
Но всем существом тебя молча молю:
Останься со мной до конца, на все годы.
Мы счастливы будем. Ведь я же люблю.
Но ты с каждым месяцем дальше уходишь.
А я остаюсь. Лишь надежда в груди –
Как тот убираемый трап теплохода
Над чёрным прогалом холодной воды…

Я, обычно, друзей поздравлять забываю,
Не склероз, не рассеянность, с детства такой.
Но сегодня, с утра, сам себе повторяю,
"Ты Татьяну поздравить не забудь, дорогой".

Таня, солнце, спасибо, что есть ты на свете,
Что как прежде красива, добра, весела,
Пусть же радость приносят подросшие дети,
И пусть в доме, всегда, будет море тепла.

Что бы муж не заметил проблем на работе,
Мама с папой, чтоб были здоровы сто лет,
Мы еще поплывем летом на теплоходе,
Если Женя, конечно, продаст нам...

Я шла по парку домой,
Кружилась листва сентября.
Я думала о чём-то своём,
О том,что случилось днём,
О том,что любовь это зря,
О том,кто будет с тобой,
Жаль это буду не я.
В руке листок золотой.

Душевных нет больше сил
Жить в дневной суете.
Вижу под дождём проливным
Печальный идёт клоун-мим.
Он рукой махнул мне.
До чего же он мил.
Посмотрю,посижу на скамье,
Забывая,что дождь всё залил.

Он сел рядом со мной,
Кленовый листок подарил.
С его лица потёк грим,
А он - человек...