Тень на плитах

«И Темзы жёлтая вода»,
И оды дописать конец,
Венец одеть и вдруг согнутся,
Так пепел, на рукав стряхнув
И веки опустить, проснуться,
В том мире, где фантазий дом,
За каждым переулком песен,
Играют гусли, струны, стон
И пляска и бокалов звон,
Наполнив красного вина,
……………………………
Вина ушла, душа окрепла,
До утра дотянуть успеть,
И дверь закрытую и плеть,
Забыть, умыться и взлететь,
На то последнее застолье
И тризну пропустить нельзя,
Поминки прогулять, возможно...

Для вдохновения обуза
Плита, кастрюли и тарелки.
Как будто быстрый конь обуздан,
А едешь на ослице мелкой.
ТрусИт, зараза, еле-еле,
По всеми хОженной дороге.
Убить плутовку, в самом деле,
Она ж едва волОчит ноги!
Не разогнать её галопом,
Невмоготу и рысь ослице.
Ах, как же дура твердолоба!
Ах, как на дуру не сердиться!
Не-е-е-т, не сержусь. Загривок дыбом
Порою просто так, драконит.
В графе -Обед- поставлю – Выбыл.
Уехал, умер… Где же кони?!

Кто знает, сколько нам осталось лет,
Чтоб жить, смеяться, плакать и любить?
Не будет ли последним тот рассвет:
Увидел солнце — и порвалась нить?

Кто знает, сколько нам осталось лет, —
А может, дней, часов или минут?
Остановив движение планет,
Когда найдем последний свой приют?

Кто знает, сколько нам осталось лет
До плит, крестов, венков и чёрных роз?
Получим ли когда-нибудь ответ
На первый — и последний свой вопрос:
Кто знает, сколько нам осталось лет?

Когда умру, меня не хороните
Вы на святой кладбищенской земле,
Но лишь костёр прощальный разложите
На чёрной отдыхающей скале.

И на огне пылающих столетий
В Ад не падёт, не устремится в Рай
Моя Душа — одна на белом свете, —
Оставшись созерцать печальный край.

И, по следам языческих традиций,
С костра в ночи на сорок долгих дней
Душа моя безмолвной чёрной птицей
Погонит чёрных над землёй коней.

Я Памятник себе нерукотворный
Воздвигнуть не стремился до весны, —
Но в день...

- У тебя теперь диета!
Видишь - на пару котлета.
Спрятана в капустный лист.
За солонкой не тянись.
Соль и сахар убираем
И про ужин забываем!
Завтрак ешь. Обед поделим.
Все без хлеба! Две недели.
А потом, один разок,
Небольшой позволь кусок.
Чтобы коже не быть в складку-
Утром бег, ко сну - зарядку.
Мне рецепт тихонько дали.
Все в Кремле изобретали!
Ты чего? Не веришь Тане?
Нет. Она-то не обманет:
У нее свекровь все знает -
Аж в совете убирает!
Что? Помрешь через неделю?
Я...

Пишу об одном и том же, придумать новое сложно,
или о прочитанном ранее, ранение не получит ухо,
при написании, новое хорошо забытое старое,
тара выдержит наполнения, принимая решение о
построении, мнимого пространства в мнимом
времени, не забудь о последствиях, следствие
закрыто, в связи с недостатком, свидетелей, и
отсутствия тела, путая следы и идя по следу,
наколи леду, упираясь в тупик и возвращаясь,
каясь и продолжая путь, не забудь, (о случившемся),
лучи...

На плите закипело азу.
Не пришел ты домой на ужин.
Я ждала тебя, выключив свет.
Знаешь же как мне очень нужен.
Я старалась тебе угодить,
Повкусней приготовить и накормить.
Не перечить тебе и не укорять.
Быть нарядной, веселой и не зевать.
Наплевал на старания ты мои.
Нежных слов не сказал даже о любви.
Я устала терпеть, я устала ждать
Ухожу! Прощай! И не смей искать.

Синь отражения степи
В небесной кочует пасти.
Полынно-лунные цепи —
Горечью на запястьях.
Звездными серьгами гроздья
Пролитых дождей бездонья.
И холод вбивает гвозди
В навеки сухие ладони,
Где перекрестки линий —
Откровение для хироманта,
И данное небом имя
Звенит, как древняя мантра.
И норы, и змеи, и травы,
Воинственные племена
В реках кочующей лавы —
Прорастающие семена.
Здесь всё — это слои пыли
На серой плите надгробья,
Стригущие тучи крылья
И острый взгляд исподлобья.

Хотел переродиться - стал бы птицей,
Но надо "человеком" умиреть
И перестать ночами глупо злится
И в зеркало обиженно смотреть.
Воспоминаний ощущений боли
Хватает в будущем, в район ребра,
Когда, на мой анализ мочи, крови,
Он пробурчит: " ... ещё б позавчера..."


Что ж помешает сесть тогда на поезд,
Проехать пару тысяч километров
В далёкую, как Баренцево море,
Страну твоих больших озёр и кедров?

2.
Я знаю /не читавший Дон Кихота/
Что мир наш - это "истина в вине"
Хоть и не...

Отсеки многоэтажные,
Как с Курска чуть слышен "СОС"
Спасите! Кто есть отважные?
Из жизни, что прет в откос.

Но только в ответ молчание -
У каждого свой отсек...
И без тормозов в отчаянье
Сверхзвуком сползает век.

И кто под ногами, выше ли -
Спасательный круг один
Кто вместе был - выжили.
Им водки на всех кувшин...

А тот кто один как крыса,
Забился добро храня
Могильной плитою крыша
Крепкая как броня.