Памятник

Когда умру, меня не хороните
Вы на святой кладбищенской земле,
Но лишь костёр прощальный разложите
На чёрной отдыхающей скале.

И на огне пылающих столетий
В Ад не падёт, не устремится в Рай
Моя Душа — одна на белом свете, —
Оставшись созерцать печальный край.

И, по следам языческих традиций,
С костра в ночи на сорок долгих дней
Душа моя безмолвной чёрной птицей
Погонит чёрных над землёй коней.

Я Памятник себе нерукотворный
Воздвигнуть не стремился до весны, —
Но в день последний над травою сорной
Вы посадите семя от сосны.

И Дух, витавший сорок дней в тумане —
И сорок лет блуждавший по Земле, —
Войдёт в сосну на радостном кургане,
Растущую на прахе и золе.

На прахе праха, на могиле тела,
Сожжённого огнями и судьбой,
Стремительные возгласы и стрелы
Увлечены метаньем и борьбой.

«Нет, крест не ставьте: он не верил в Бога!» —
Заметит вам какой-то прохиндей.
На Чёрта — крест!.. — он выглядит убого!
Нет, я — сторонник до иных идей.

Плита? надгробье? — ни к чему квадраты:
Мне их при жизни видеть довелось!
Поставьте — камень, а на нём — две даты
(Они у вас не вызывают злость?):

Я жил от года семьдесят восьмого,
Но вот, прижил в две тыщи дцатый год, —
И вмиг налёт сомненья наносного
Я сбросил в пропасть, завершив полёт,

И лёг в курган, в росток сосны вселившись...
Вокруг — ажур решётки кружевной,
Внизу текут ручьи снегов отживших,
И синий лес за смоляной спиной.

Я в высь врастаю мачтою сосновой,
Раскинув ветви-руки над землёй,
Вдыхая ароматы жизни новой,
Укрывшись толстой бархатной корой.

Я поднимаю голову над лесом
И вдаль гляжу — в серебряную даль, —
Туда, где дым взвивается белесый
И навевает светлую печаль.

Вы! ходите? страдаете? живёте? —
Я вижу всё с подоблачных высот!
Душа моя в стремительном полёте
К небесным сферам ствол мой позовёт.

Мой Памятник — не тело из металла:
Мой Памятник духовен, весел, жив!
Кровь красная смолой янтарной стала,
А ствол изящен, строен и красив.

Сквозь хвойные, зелёные ресницы,
Когда плывут по небу облака,
Моя Душа к вершинам устремится,
За вами наблюдая свысока.

Три тыщи лет над тёмною скалою
Пробудет веток сумрачный покров! —
Но вот... Деревья — умирают стоя,
Коль их не сломят жала топоров.

Погибнет старый Памятник природы:
От топоров? от лет ли? от забот?.. —
Но дольше века кажутся нам годы
В низинах исторических высот.

Но не умру я: над Землёй летая
В своих стихах, романах, дневниках,
Я не вернусь назад — в земную стаю,
И не погибну в пыльных небесах.

Прибегнув к древним средствам чародейства
И снова обратившись в пыль и дым,
Вернусь домой заправским полтергейстом
На смену старым местным домовым.

А Памятник — он больше мне не нужен:
Пускай истлеет старая сосна!
Не выдержав злословия и стужи,
Пусть упадёт в забвение она!

Я — жив! а вы? — низвергнутые в Лету,
Отжили предназначенный вам век...
Я — Памятник, в безмолвие одетый;
И всё же, как и прежде — Человек.