Талант

Что жизнь - театр, про это знает каждый.
Но кто из нас какой играет жанр,
Про это не любой так сразу скажет.
У каждого из жанров есть свой шарм,

Своя печаль и радость вдохновенья.
Но если предрассудков сбросить груз,
То роль твою, приятель, тем не менее
Легко определить без всяких муз.

Когда ещё неопытным подростком
Знакомился ты с миром Мельпомен -
Есть чем, кого, но негде - это ж просто
Комедия, весёлый инцидент.

Уединяясь с девушкой в подвале,
Ты даже в отделенье угодил...

Жизнь не пикник - ты живёшь без подсказки,
На ощупь, будто слепой
Вечный театр, где актёры и маски,
А постановщик - святой.

Вечно борьба за приличную роль,
Трудно пройти на помост.
Вот постановщику нужен король,
Ты же ещё не дорос.

Также нужны музыканты и повар,
Пара гламурных принцесс,
И начинается сплетня, и сговор,
И выживания процесс.

Вот повариха рванулась в принцессы,
А в короли - музыкант.
Жизнь не пикник ,тут свои интересы,
Редко поможет талант.

Вечный спектакль...

Храни свою душу от всяких обид,
Предательства, подлости, страха!
Поверь мне, всё то, что сегодня болит,
Останется горсткою праха…

Храни в своём сердце улыбки друзей,
Ищи только лучшее в близких.
Учи их быть искренней, лучше, добрей,
Иди на доверия риски.

Храни свой талант от мирской суеты,
Но не избегай приключений.
И мир изменить сможешь именно ты.
Ты сможешь, мой маленький гений!!!
(И)

Я знаю жизнь и всё ее паскудство,
Я помню всё за сотни прошлых лет,
Моменты верности и пьяного распутства,
И нищенство, и громкий звон монет.

Кинжал в руке, теплеющий от крови
И слёзы в честь немыслимой утраты
И словно бесконечность жгучей боли
Моменты опьяняющей отрады.

И тихий страх, струящийся сквозь пальцы
И смелость не подвластную закону
И повесть мной рассказанную вкратце
Не внемлющему, пьяному народу…

К чему кричать, когда тебя не слышат,
К чему играть, ведь зрителей...

Пока мир статуи лепил,
виня во всех грехах эпохи,
талант не знал творенья сил,
в плену печали и тревоги.

Бог знал.
Бог верил.
Бог любил.
И, преломляя мир для света,
Восьмое чудо сотворил,
и подарил земле поэта.

Поэт словами не играл,
и. видя, как живет планета,
нес людям светлый идеал
Его божественного света.

1
Расплата, вроде, наступила,
ведь был повержен, в ней, Поэт -
уехав..., но хандра хватила
( за месть ) Онегина — в ответ...,
а Ольга — в скуке сожаления,
едва ль, через потуги зрения,
пыталась Ленского найти,
беря в расчёт их душ пути -
по жизни... Будет день грядущий...,
а тут уж ужин... После — спать...,
где каждому — своя кровать,
и для гостей ( Ведь дом большущий! )...,
ну, а Онегин, в зло аж впав,
умчался ( Всех — в сердцах — послав! )...
2
Затихли все...- в своей манере...

Если вдруг я от жизни устану,
Если миру я вдруг надоем.
И тебе в нём ненужным вдруг стану,
То я жить перестану совсем.

Закричит в когтях ястреба птаха,
Крик предсмертный наполнен тоской.
Грудь мне сдавит, став тесной рубаха,
Задохнусь я от боли чужой.

Миру птаха ненужною стала,
Надоела знать миру она.
И смерть песню её оборвала,
И теперь за окном тишина.

Птице певчей дан Дар песни Богом,
Птице хищной — талант убивать.
Это суть её, жизни дорога:
Смертью, волю Небес исполнять...

Учтя ( давно уж... ) стиль былой Эпохи,
где переводы ( всех Поэтов ) - бред...,
я выдал ( избегая прочих — вздохи )
свой вариант...- «ценителям», вослед,
где Гамлет, всуе призрачных трагедий,
уж не несёт абсурда — ерунды,
чрез перевод from English, для наследий
Поэзии — как будто..., что бурды!
Когда читать такое — невозможно,
где рифмы, в строфах, следуют не в такт,
но переводчики ( Кому — не сложно! ),
над языком глумятся...- То — уж факт!
А посему: Приходится, дерзая,
родную речь...

Оставленному миру на земле
Поёт в пути последнем Лебедь-птица…
Что будет Там теперь подолгу сниться?!
Или нужды не будет в светлом сне?!

Но песня сожалеет о весне…
О том, что не дано уже стремиться
Воспеть полёт любимой лебедицы
И хора незабудок в тишине…

Нежны те лепестки… Коль глянуть ближе –
В них чистота природы их души…
Творит под небом своего Парижа
И гений, что рождается в глуши…

Талант,не зарывая – засвети!
…И я желаю так тебе уйти.

Сердце гения борется, бьётся, живёт
От любви истирая себя на жмых.
И парит в небесах, ни кого не ждёт.
А в какой-то момент яркой вспышкой- пых!?!

И тогда только все понимают вдруг,
Что погиб тот кого обижать нельзя,
Что погиб человеческих душ хирург,
Каплю жизни проживший своей не зря.

Мы без памяти дальше одни живём.
Нас устроил бы весь настоящий быт,
Но опять появляется новый Он,
Кто в начале непонят и также забыт.

Он творит не взирая на глупость невежд...