Стихи о смерти

Бык, шёл лесом, напролом,
Место он искал под дом,
Та зима, не за горой,
Тёплый угол нужен свой.
Вдруг пред ельником густым,
Встал барашек перед ним:
- Ты куда, дружище, прёшь,
Ног совсем не бережёшь?!
Отвечал степенно бык,
Он к вопросам уж привык:
- Скоро, видишь ли, зима,
К нам пожалует сама.
Я хочу построить дом,
Наслаждаться тёплым сном,
Только стройку, чтоб начать,
Нужно место отыскать,
И на нём уж, без зевот,
В месяц дом поставить тот.
У барана интерес,
Он за словом не...

Был у зайца дом большой,
Крепкий, светлый, лубяной.
У лисы был домик тоже,
Он лисой из снега сложен,
В снежном домике - нора,
Спит лиса в норе с утра,
Ночью сыпет дикий смех,
И ругает громко всех,
У кого есть уголок,
Где уют, тепло, пирог.
Тут весна примчалась в лес,
Солнце глянуло с небес,
Лес наполнился теплом,
Снег растаял быстро в нём.
Зацвели цветы в лугах,
Всюду слышен гомон птах,
Всем живётся веселей,
От букашек, до зверей!
Да лисе не радость день,
Ходит лисонька, как...

Они — мир сотрясли стихами,
А я — как мог, жил ими в нём.
Они — стремились быть Творцами,
Я мал — писал о небольшом.

Лишь в юнности, стремился мир исправить,
Мечтал и грезил Космос покорить.
Но мал, к тому же не тщеславен,
И предпочёл, жизнь по теченью плыть.

А годы шли и как-то незаметно,
И жизнь, уж вся почти-что позади.
И время — было не бесследно,
Инфаркты — сердца боль в груди.

Жизнь иногда, бывает смерти хуже,
Когда во всём, в ней веру потерял.
Когда в ней, самому себе...

О поэте и переводчике Володе Полетаеве сегодня мало кто вспоминает. 18-летний парень погиб в 1970 году; первая и единственная книга его стихов вышла спустя 13 лет после трагического случая. Между тем, Полетаев - типичный представитель "детей-индиго" - рано проявивший себя и, увы, быстро сгоревший.

Володя родился 27 августа 1951 года в Саратове. Его родители переехали в Москву: Полетаев закончил столичную школу №567, занимался в Доме пионеров в переулке Стопани. В 17 лет его приняли в...

Миг ушедший, ум мыслями держит,
Прорастая сквозь память в сейчас.
Он давно был, а мы уж не те же,
Время силы забрало из нас.

Жил ли я или всё лишь приснилось,
И часть бОльшая дней позади.
И устав, жду конца я как милость,
Мир за это, меня не суди.

Я давно в жизни смысла не вижу,
И не верю, в путь после неё.
Не подняться душой себя выше,
И сотрёт, смерть её бытиё.

И напрасно ум память тревожит,
Канет в Лету и свет, и грехи.
В жизни я только гость, лишь прохожий,
Человек...

Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я – поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,
Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти
- Нечитанным стихам, –
Разбросанным в пыли по магазинам
(Где их никто не брал и не берёт!),
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черёд.

Мои стихи — Поэзия Ночей —
Просты, и как простое — гениальны, —
Как будто в тишине звенит ручей:
Не просто так, а — часть Реки Фатальной.

Я! избалованный потомок двух веков,
Не стану пить «Распутинскую водку»,
Катиться вниз под тяжестью оков
И рифмовать скакалку на селёдку!

Я! что прошёл Архей и Неолит,
Я! затерявшийся в просторах Современья,
Я! не безродный, но — Космополит, —
Я не подвержен смерти и старенью!

Смотрите, люди, это Я иду:
Не пропустите эту знаменитость...

Ты знаешь, что ты не излечим
Так же, как и эта, наша мертвая планета
И все же по ряду причин
Тебе так хочется дожить, хотя бы до рассвета

*Причину первую скрывает собой мрак
А свет второй нас ослепляет дальним светом
Причина третья ушла травой в косяк
А из четвертой смотрит дуло пистолета*

Ты знаешь, что ты уже мертвец
Ты столько знаешь, что тебе уже не страшно
Ты видишь сны, но в них всегда один конец
На что решишься ты, уже совсем не важно

*Решенье первое, скрывает собой мрак...

Возможно, это и стихи,
Но не поэзия, конечно,
Пишу, спасаясь от тоски,Чтобы излить поток сердечный,

Чтоб сохранить себя такой,
Какая есть средь мира правил;
Не Бог водил моей рукой,
Не Он живые строки правил.

Великой образности дар,
К несчастью, не дан мне с рожденья:
Не жар души, а только пар
В любом моём стихотворенье.

1979

На известность или славу,
Я не трачу сил своих.
Заживут стихи по праву,
Мыслью вложенною в них.

Если я своим твореньем
Разбужу в душе весну,
Или слабого сомненьем
Подниму на высоту.

Если слог мой призывает
Не терять свою мечту,
Если рифмой продуждает
Чувст возникших красоту.

Если мысль моя поймется,
Станет памятью других,
Значит в слове сердце бьется
Ритмом нужным для живых!


М.ВАСИЛЕНКО