Стихи о потери памяти

В ПАМЯТЬ О БАБУШКЕ


Как много ты дала мне, бабушка, бабуся…
Ты помнишь, так тебя все внуки называли?
Причем, на «Вы», «Бабуся Вы»,
Звучит довольно странно….,
Хотя, в то время старших больше уважали…

Я помню, как всегда ты перед сном-
Молилась…., перебрав ружанец,
Твои уроки ВЕРЫ мне с тех пор…,
Как путеводной свет звезды достались.

25 лет прошло, как нет тебя,
Но, помню кашу твою вкусную с изюмом,
И пирожки, и кексики твои,
Солянку с рыжиками и боровичками…

Эх, запах...

Потерялась
в узорах инея
линия жизни.
Спит в тумане
полночных зеркал
юный месяц.
Серебром облачилась
дыхания ветвь,
чуть задев
протяжённый мотив
зимней песни.
Первый снег
распускается
чистым лотосом.
Холод рек
проступил
голубым хрусталём,
отразив
безответной любви
предвкушенье,
что скрывает в груди
вдохновенный отшельник
без имени
и без голоса.

Потерял я родного отца,
От ковида он умер вчера.
Мой отец не болел никогда,
Был здоров, был весёлым всегда.

Эта тварь под названием ковид
Погубила отца моего.
И от горя во мне всё болит,
Вспоминаю отца своего.

Пусть ты проклят, ковид, навсегда!
Задушил бы руками тебя!
Ты оставил меня без отца,
Что поделать – такая судьба.

Ненавижу, ковид, я тебя!
Презираю тебя, как могу!
Кто вернёт мне родного отца?
У могилы я плачу, стою.

Потеряться бы в поле высоком, далеком,
Что бы если искали - вовек не нашли,
Что бы травы кололи и резало сердце,
Сладким бредом нектара и мокрой земли,

Что бы жгло и слепило палящее солнце,
Золотило бы кожу, мешало дышать,
И затем ветерок, пыль сдувая с дороги,
Принялся с яркой бабочкой в салки играть.

Что бы времени вечно хватало на глупость,
На вопрос, что ответа не ждал никогда,
Что бы линия "должен" внезапно замкнулась,
И считать не хотелось ни дни, ни года.

Прости меня, родная, за то,
Что где-то я тебя не понимала.
За то, что не увидела я боль.
За то, что одиночество от нас скрывала.
За то, что мало я была с тобой.
Мои слова сейчас ты не услышишь.
И мне не станет легче на душе.
Твой голос никогда я не услышу,
Как не увижу глаз я на твоем лице.
Остались лишь воспоминания и фото,
Которые я бережно храню.
Прости, что до сих пор я плачу.
Мне тяжело и без тебя я не могу...
Но слезы - это всё пустое,
Они не смогут мне вернуть тебя...

Не верьте, прошу вас, не верьте…
Уста замыкает печать.
Не надо,
Не надо о смерти,
Давайте о жизни писать.
Давайте о солнечном свете,
О том, что живётся легко,
Что встретим ещё на рассвете
Туманных лугов молоко.
Пишите про сына,
Про дочку
Возвышенно и горячо,
Последнюю смертную точку
Успеем поставить ещё.
Пишите о небе и звёздах,
Которых не сосчитать.
Пишите
Сегодня – не поздно,
Мой друг не успел дописать.
Пишите, как прежде, страдайте,
И днём,
И в полночной тиши,
Не смерти...

Как-то спешно уходят друзья…
Что тут слёзы и крики протеста!
Если скоро и сам уже я
Примотрю отведённое место.
Что ж ты , Господи, ныне жесток!
Провожать мне друзей не впервые.
Этой жизни так короток срок,
И уходят совсем молодые.
Тонет день в причитаньях вчерашних,
Боль в груди, как от ран ножевых…
Он ушёл неожиданно – страшно,
Так прости, что остались в живых.
Но пока есть дела на земле,
Что ты, смерть, словно плёткою хлещешь.
В преисподне холодной, во мгле,
Там уже никого не...

Прости, старик, я снова не успел,
Я никуда теперь не успеваю.
Случайных дел почти не забываю,
Совсем никчемных торопливых дел.
Мы в этой жизни только раз живём,
Но только раз из жизни и уходим.
При скверной или солнечной погоде
Всевышним уготованным нам днём.
И только запоздалое: - Прости!
И выдох сыновей: - Ещё мы живы!
Все истины мирские нынче лживы,
Апрельская земля дрожит в горсти.
Она ещё накроет столько тел.
Извечно так и было, и пребудет.
Я успевал и в праздники, и в будни...

Случайно Вас когда-то встретя,
И усмотрев ваш нежный взгляд,
Я был влюблен. Душа поэта
Открылась, ставя строки в ряд.

Ваш ясный взор и Ваши руки,
Что в тоненьких перчатках были.
Забыв о повседневной скуке,
Друг друга в вальсе мы кружили.

Потом мазурка, полонез, кадриль...
Я не искал себе другой отрады,
Все прошлое вдруг обратилось пыль,
И тлело, возгораясь Вашим взглядом.

Вы были для меня Онегинской Татьяной,
Все Ваши жесты, очертания, манеры,
Наверное, никогда так молодо и...

Плесните, Жорж, чего-нибудь такого…
Зевнёт заслонка. Втиснутся дрова,
и точно так же – разные слова
про жизнь. Их будто языком корова
слизнёт парок…
Последняя глава.

Над чёрной степью, замершей от боли,
ревут моторы – бой до темноты.
Патрон… Ещё патрон!.. – окрикнешь ты.
Старуха всхлипнет, – вспоминая, что ли… –
на мельницу божась, как на кресты.

Растянет тени. Затрещат цикады.
Степняк* пройдёт по кругу «высоту».
А выше птицы – серебристый Ту,
под музыку транзисторной Гренады...