Стихи боюсь

На лугу, у самых гор,
В доме жил хомяк Егор.
Целый день в заботах он,
Время нет ему на сон,
Моет, штопает, стирает,
Грусти он совсем не знает,
Добротой своей слывёт,
Словом грубым не швырнёт.
В дом Егор вселил мышат,
Несказанно был им рад,
Чик и Пик назвал он их,
Стал работать, за троих,
А мышатам трын-трава,
Все деньки для них – халва,
Им бы день-деньской плясать,
Песни петь и сладко спать!
Как-то осенью Егор,
Колоски принёс на двор,
Сунул мышкам их под нос,
И, чуть слышно...

Старым стал медведь совсем,
Он теперь в обузу всем.
День-деньской медведь рычит,
День-деньской медведь ворчит,
На охоту не сходить,
Как ему теперь прожить?!
Так и жил он, и худел,
Мясо он во сне лишь ел,
Вспоминал медведь про сон,
Из груди медведя стон:
- Так ведь можно умереть!
Как мне мяса не хотеть?!
Постоянно я рычу,
Ночки все клыки точу,
Жить малиной просто срам,
Я добуду мясо сам!
Утром брёл он по тропе,
С думкой грустной на уме.
Подошла к нему лиса,
У лисы в глазах...

Прыг, воробушек, да прыг,
Ловит он счастливый миг,
То на веточку, то вниз,
Ждёт его внизу сюрприз,
То он зёрнышко склюёт,
То он крошку подберёт,
На сосне ворона бдит,
На воробушка глядит.
Этот бойкий воробей,
Не по нраву дюже ей,
У вороны силы нет,
Той вороне триста лет!
К ней воробушек подсел,
Словом он её задел:
- Вижу, снова ты грустишь,
Взглядом огненным пылишь?!
Слов вороне не сдержать,
Вновь взялась она брюзжать:
- Ты весёлый больно, друг,
Нарезаешь круг на круг,
Сил в...

Мои дела не так плохи,
Чтоб заказать мне панихиду.
Перчаткой брошены стихи –
Для боя насмерть, не для вида.

Весь этот мир, насквозь гнилой,
Не стоит и пяты поэта.
И на пути моём не стой,
Как перед дулом пистолета!

Измлада, с мужеством в ладу
К барьеру выйдя со врагами,
Я свято верил в правоту
Идущих тесными вратами.

И ведает Всевышний Бог,
Героя зрящий и поганца,
Что ни один подлец не смог
Купить иль запугать афганца.

Когда бы сатанинский рог
Мне горы предложил златые...

В старой низенькой избушке,
На краю лесной опушки,
Жили бабушка и дед,
Жили в мире сорок лет.
Вдруг, их миру вышел срок,
Бабка кажет холодок,
Каждый день идёт вразнос,
Деду шлёт поток угроз,
Машет скалкой перед ним,
Взглядом жжёт его своим.
Дед с печи и не слезал,
Бабку он не понимал.
Шли денёчки чередой,
Дед забыл уж про покой,
И не знал он, наперёд,
Жизнь иная бабку ждёт!
Вот однажды, в ранний час,
Бабка кажет слов запас,
Ни секунды не молчит,
Взором огненным искрит.
Дед с...

День и ночь сова в делах,
Труд сове совсем не в страх,
Славит труд сову окрест,
У совы талант тот есть,
Краски, кисти, зоркий взгляд,
Всем создаст она наряд.
Вот в один из летних дней,
Залетает дятел к ней:
- Ты художница, нет слов,
Дар небесный, он таков!
Дружат все, сова, с тобой,
Птицы, мошки, зверь лесной!
Ну, и я хочу дружить,
Дружбой нашей дорожить,
А сейчас мне хвост раскрась,
Чтоб на нём сверкала вязь!
Говорит сова ему:
- Я со всеми, брат, дружу!
Разукрашу я твой хвост...

У реки гулял паук,
Он бобра увидел вдруг,
На подстилке спит бобёр
Щёчку лапками подпёр.
Был паук большой шутник,
С детства он шутить привык,
Вмиг подстилку подхватил,
В лес с бобром её тащил,
С каждым шагом уставал,
У сосны паук вдруг встал,
Муравьиный дом он зрел,
Радость скрыть паук не смел.
Скоро с ними спал бобёр,
Носик в небо он упёр.
Муравьям не нужен гость,
В муравьях вскипела злость,
Муравьи рванулись в бой,
На бобрёнка прут волной,
За укусом шлют укус,
У бобрёнка...

Отчего и чего ты предчувствие,
С утра сладким томленьем в груди.
Словно к чуду во сне прикоснулся я,
И оно, меня ждёт впереди.

И дышать я боюсь — не спугнуть бы,
Мне загадочной тайны из снов.
Как молитву, мои шепчут губы,
Заклинание тихих стихов.

Вязью их, я сплету счастья руны,
Души светом узор начертав.
И чувств радостных мыслями струны,
Тронет ум, это счастье узнав.

Всё сбывается, что бескорыстно,
Пусть не сразу, но я ждать могу.
Где-то рядом, дат радостных числа,
Среди...

Через год вновь стихи напишу…

*

* *

В ситуации, я, раздражения
Каждый раз, нахожусь, Весной,
С марта Первого, до решения,
Что жене подарить, родной…

Незадача! Неделя – Предвестник
Бури женских фантазий, – изволь
До, во время, и после – пестик,
Окунуть, в глубину, с головой…

Плюс – подарок – бюджета растрата,
Коль я Муж, значит, не избежать…
В постель – завтрак, Любовью Сократа
Мне придётся Жену ублажать…

– Раза три, меньше, блин, не согласна!
Ну, а больше, где силы-то...

О поэте и переводчике Володе Полетаеве сегодня мало кто вспоминает. 18-летний парень погиб в 1970 году; первая и единственная книга его стихов вышла спустя 13 лет после трагического случая. Между тем, Полетаев - типичный представитель "детей-индиго" - рано проявивший себя и, увы, быстро сгоревший.

Володя родился 27 августа 1951 года в Саратове. Его родители переехали в Москву: Полетаев закончил столичную школу №567, занимался в Доме пионеров в переулке Стопани. В 17 лет его приняли в...