Стихи бывшему любовнику

Чужой он любовник, чужой он муж,
И нет меж вами слиянья душ.
И нет меж вами любви земной.
Холодный ветер - лишь он с тобой.

Холодный ветер листву швыряет,
Глаза обидою застилает,
Стучит в окошко и гасит свечи,
Забыть ты хочешь все ваши встречи,

Забыть ты хочешь глаза и руки,
И радость встречи, и боль разлуки.
Пройдут печали, уйдут невзгоды.
Промчатся быстро шальные годы.

Ты повзрослеешь, и поумнеешь,
Об этой связи ты пожалеешь.
Случайной встрече не будешь рада,
Пройдёшь ты...

Ну, что? На бывшую не смотришь?
Все возлияния забыл?
И даже слов ей не находишь…
И кем себя ты возомнил?
Кумир… Но знаешь ли, что стоишь?
Но знаешь ли ты – от Кого?
Кого своим талантом поишь?
Все – тлен. Без Бога – все ничто.
Власть, деньги, слава, предпочтенья,
Успехи и сама толпа,
Внимающая в удивленье –
Во всем – лишь Божия Рука…
Ну, в чем, скажи, твоя заслуга?
И от тебя ль твои плоды…
За что предал былого друга?
Сказав ей горькое: Уйди!
И растоптал, Билан, все чувства…
По...

Поэтов не бывает бывших,
Но бывшим могут они стать.
Не любят часто их при жизни,
За дерзость душ стремясь распять.

Поэт не звание и должность,
А Дар Небес, их благодать.
Не славу, соискать возможность,
А способ душу в стих отдать.

Не потому что может — пишет,
Поэт стихи, забыв про сон.
В стихах живёт он — ими дышит,
Их не писать, не может он.

А мир людей уснул сном-жизнью,
Став миром денег и вещей.
И потому так часто лишним,
Поэт бывает средь людей.

Поэтов не бывает...

Тому назад пятнадцать лет
Жизнь оказалась скособоченной.
Пустою пачкой сигарет
Судьба швырнула на обочину.
Теперь ты нищий грязный бомж,
Каких немало на Расее.
Счастливых лет уже не ждёшь,
А жнёшь всё то, что сам посеял.
Бывают светлые деньки,
Когда удача улыбнётся,
Когда проставят мужики,
Когда халтурка подвернётся,
Когда десятку в вечный долг
Протянет бывший сослуживец…
Век огрызается, как волк.
Жизнь, вычитаясь, не сложилась.
И только снятся иногда
Дочурка...

Заберёт старость силу у воина и землепашца,
И не сможет поднять воин меч, землепашец идти за сохой.
И мальчишка, что ими вчера восхищался,
Повзрослев понимает, что смертен вчерашний герой.

Старость всех нас сравняет, даря увядание,
Но кто духом силён, не стареет душой никогда.
Дарит старость им опыт и новые знания,
И блеск глаз их задорный, собой не погасят года.

Бесполезно мальчишкам, стараться привить осторожность,
Лишь пройдя мы сквозь что-то, сумеем его оценить.
И с годами лишь...

На листе появляются строчки -
- Это письма пишут бойцы;
Там где надо - ставят три точки
И слова о великой любви.

Они пишут о службе красиво,
Что сержанты у них молоды...
А в душе очень часто тоскливо,
Вспоминают гражданские дни...

Вспоминают о бывшей свободе,
О любимой и о семье,
И сейчас, может, в некоем роде
Вспоминают они о тебе.

Временно
Приостановленно
ЖЕНСТВЕННОСТЬ ЭТО НАУКА!
Быть Женщиной это совсем непросто. И оставаться женщиной в Современном мире – это наука. Причем очень серьезная. И если женщина способна эту тягость вынести, то ей потом нужны другие-обливания ледяной водой, или слишком ранние подъемы, или многочасовые медитации.
Не достаточно того, что она каждый день остается женщиной, со всеми вытекающими отсюда последствиями. Много ли в Её жизни добровольного отказа от чего-либо ради какой-то цели...

Ты знаешь, что ты не излечим
Так же, как и эта, наша мертвая планета
И все же по ряду причин
Тебе так хочется дожить, хотя бы до рассвета

*Причину первую скрывает собой мрак
А свет второй нас ослепляет дальним светом
Причина третья ушла травой в косяк
А из четвертой смотрит дуло пистолета*

Ты знаешь, что ты уже мертвец
Ты столько знаешь, что тебе уже не страшно
Ты видишь сны, но в них всегда один конец
На что решишься ты, уже совсем не важно

*Решенье первое, скрывает собой мрак...

Возможно, это и стихи,
Но не поэзия, конечно,
Пишу, спасаясь от тоски,Чтобы излить поток сердечный,

Чтоб сохранить себя такой,
Какая есть средь мира правил;
Не Бог водил моей рукой,
Не Он живые строки правил.

Великой образности дар,
К несчастью, не дан мне с рожденья:
Не жар души, а только пар
В любом моём стихотворенье.

1979

Я рисовать хочу стихи,
Слова в мазки, вдруг, превращая,
И общий фон не выбирая,
Пусть оживёт пастель души,
Свою мечту в ней пропишу,
Безумно-нежной акварелью,
А рядом птиц чудесных трели,
Что утром слышал я в лесу,
И грусть туманом,
Пусть обманным,
Страсть пожаром,
Буйным и ярым,
Ложь, словно сажей,
местами подмажу,
и то, что сложится,
пусть в стих умножится,
С собой навсегда унесу.