Старые тетрадки

Я да я, да я со мной,
Вот и вся компания.
Мысли в голове толпой,
Дар и наказание.

От каких-то из них польза,
От каких-то только вред.
Жизни праздник в них и проза,
Свет успехов и тьма бед.

Я в себе всегда повсюду,
Вяжу мысли в нити строк.
И толпе чужим я буду,
В ней, всегда я одинок.

Но ни горько мне, ни сладко,
От того во мне ничуть.
Дом души — стихов тетрадка,
С ними лёгок любой путь.

Я да я, да я со мной,
Вот и вся компания.
Осень, дождь и мир сырой,
А я без...

Я запишу в свою тетрадку
жила была...склероз и всё.

Купила девочка тетрадку.
Но смотрит, в ней не всё в порядке:
- Опять подсунули халтуру,
Здесь нет совсем клавиатуры!

Нет тебя.
Осталось послевкусие.
Горькое.
Саднящее.
Печальное.
Нет тебя.
Растаяли иллюзии.
Пустота –
густая,
нереальная,
захватив меня железной хваткою,
не даёт дышать.
И жить не хочется.
Напишу страдания в тетрадку я,
да твоё забуду имя-отчество.

Грезила носить твою фамилию.
Жаль, любимый, что тобой отвержена.
Больше не желанная, постылая.
Одиночество – щемящее, безбрежное.

Нет тебя.
Пройдёт ли послевкусие,
жёсткое,
колючее,
кричащее?..
Между нами злое...

Сколько нам для счастья нужно?
В детстве — был бы самокат,
Горсть конфет да вкусный ужин;
Вот и всё — и ты богат.

Чтоб друзья во двор позвали
Погонять весёлый мяч.
Места не было печали.
И недолог детский плач

За разбитую коленку:
Ничего — всё заживёт...
Вместо доктора — конфетку,
Из тетрадки самолёт.

Счастливы тогда мы были,
Один день, как целый год.
Вместе весело дружили,
Ярким был души полёт.

Тарас Тимошенко
14.04.2019

Ах, как же нам хотелось повзрослеть,
Учебники забросив, в мир большой лететь,
Заданья вечерами не решать,
И у доски краснея, не стоять.

Родителям не предъявлять дневник,
В котором красной строчкой резкий крик.

Мы думали, что выходя за дверь,
Мы станем взрослыми, сумеем всё теперь.

Ну что же, все мечты сбываются всегда.
Мы повзрослели, нету дневника.

Заданий нам учитель не даёт,
Оценок на отлично, уж никто не ждёт.

Но странная всегда идёт игра,
Решаем новые задачи, не...

О поэте и переводчике Володе Полетаеве сегодня мало кто вспоминает. 18-летний парень погиб в 1970 году; первая и единственная книга его стихов вышла спустя 13 лет после трагического случая. Между тем, Полетаев - типичный представитель "детей-индиго" - рано проявивший себя и, увы, быстро сгоревший.

Володя родился 27 августа 1951 года в Саратове. Его родители переехали в Москву: Полетаев закончил столичную школу №567, занимался в Доме пионеров в переулке Стопани. В 17 лет его приняли в...

Везде летает кровь,
Пархают книжки и тетрадки
Я со своей улыбко вновь,
Разбираюсь в беспорядке
Один прострел и враг убит
Веселье в душе моей играет,
Как приятно слышать визги
Слышать о помощи мольбы
Как кричат -СПАСИТЕ- писки
убегая засыпать в крови
Уже проснувшись в новом мире
В этом мире всё погасло
Нету Бога, нет спасенья
Слёзы,боль и тишина
Воцарили в заведенье
Какая-же весёлая игра
В прятки, в догонялки
Никто меня не победил
Неужели в этом беспорядке
все так глупы и...

Вся жизнь наполнена идей,

Простых и чем то не доступных

Они прекрасны и преступны

Но хороши для жизни всей.



Все порождает подсознанье

Оно как голос в тишине

Дает свое нам обещанье

Возьмись и сделай – поверь мне!



Но мы как будто бы не слышим,

Нам голос разума твердит

Я знаю все, все рассчитал я

Я все спланировал, пойми.



И вот ошибка за ошибкой

За годом год, все как всегда

Достигли целей мы с усильем

И закрепились на года...

Много фраз услышал, много осознал.
Далеко в сторонке я тихо умирал.
Только лишь одно я хочу сказать:
Не можешь сдержать слово, не стоит обещать!

Ты дала мне клятву, дура как же так,
А я тебе поверил как простой дурак.
Обещали мы друг друга не кидать,
Как всё-таки легко в душу наплевать...

Но какого чёрта? Не могу понять.
Как же сука сложно родных друзей терять.
Те что обещали, те что поклялись.
Пропади всё к чёрту, под землю провались.

Вот пропали все и обрезались концы...