Старенькое платье

Златая фикса горит во рту,
Так, будто платит нам песней мзду.
- Примите плату, примите плату!
Кто руку протянет, а кто лопату...

И бьют лопатой по Ваньке-встаньке,
Ну, Ванька - встань-ка,
Сходи-ка в баньку.
Сходи к ребятам, они утешат,
Не станут душу на тело вешать.

И вставший Ванька идёт на песню,
Идёт на песню по Красной Пресне.
Летит душою, поёт... сгорая,
Обычной жизни не замечая.

Как колокольчик звенит на взлёте,
звенит на взлёте, а вы - идёте.
Идёте мимо, не понимая...

Милый друг, уж давно мы знакомы,
Столько лет пролетело с тех пор,
Когда летние, тихие звоны,
Птичий крик нарушали наш двор.
И когда у реки мы сидели,
Жгли костёр, да смеялись до слёз,
А потом на звезду всё глядели
И хотели коснуться мы звёзд.
Пролетело то детство смешное
Вот уже и семнадцать мне лет,
Стало все по-тихоньку другое,
Но те годы оставили след...
И пусть время шальное уносит
Наше детство и нашу любовь,
Ты вернёшся, и кто-нибудь спросит:
"А возможно ль вернуть это...

Согласно новому отчёту ООН…
ООН на планете сейчас фараон.
Мы в среднем в России «хорошо живём»…
Средней, - от бывших соц стран не отстаём.
Тысяча двести пятнадцать долларов получаем…
Жизнь безбедную в стране не замечаем.
На рубль наш «твёрдый» если переведём…
На данный момент богато «живём».
Пятьдесят одну тысячу, «трудяги получают»
С такими деньгами ничего не замечают,
Что лапти последние с них уж снимают…
Лапшу на уши вновь одевают.
С Украиной мозги всем здесь забили…
Обстановку в...

Что-то в жизни не вяжется.
Видно спицы не те.
Много прожито, нажито.
Всё круги на воде.

Ну и пусть не отлажена
Эта жизнь как часы.
Много сделано важного.
Есть что класть не весы.

Много создано кажется.
Всё не так и не то.
Планов жизненных саженцы
Прочно скованы льдом.

Что творю разрушается,
Рассыпается в прах.
Но по старенькой матрице
Всё чиню впопыхах.

Что-то в жизни не клеится.
Нужен клей попрочней.
Жизнь совсем не безделица.
Быть придётся умней –

Что не клеится...

Старый парк... но мною любимый...
Весь усыпан... осенними листьями.
Я люблю... бродить по аллеям твоим...
Наедине... со своими мыслями.

Здесь кто-то... когда-то... очень давно...
Так же бродил... по осенним аллеям.
И средь деревьев... может быть до сих пор...
Их мысли живут... затерявшись во времени.

Я люблю... тишину в старом парке...
Слушать... нежный шелест листвы.
Под клёном сидеть... на старенькой лавке...
В мыслях... уйти в Мир безумной мечты.

И опять... я сюда непременно...

Хрипя и ноя вдоль дорог
Тащился юный старичок.
А путь ни близок, ни далёк,
Рассчитан был по силе ног.
Но путник скис и вскоре слёг.
Таков судьбы его итог.
И не виновен страшный Рок.
Сам парень тело не сберёг.
Нытья губительный порок
Ему урезал жизни срок.

А мимо вдаль бежал мудрец –
Весёлый старенький юнец.
Далёк судьбы его конец.
Он сам и сеятель и жнец
И сам судьбы своей творец,
Своей же радости отец.
Храбрец, борец и молодец.

Порой посмотришь, так, с волненьем
на жизнь у правильных людей,
что гнут хребтину под давленьем
цветных кредитов, серых дней,

Да и начнешь в себе копаться,
причин искать (которых нет)
чтоб утром раненько подняться
и выйти в общий строй чуть свет...

Но вспоминаешь, что свободен
ты от кредитов и, вообще...
что жизнью, в принципе, доволен,
гуляя в стареньком плаще.

И так становится тоскливо
прям грустно, честно говоря,
смотреть как падает красиво
листва в ладони сентября.

Бывают в жизни приключения,
Когда приходят огорчения,
Когда сжимается в груди
И слезы копятся внутри…

Меня пронзает стрела слова,
И горло сковывает снова…
Зачем? За что? и, Почему???
Я не хотела никому,
ничто транслировать плохого!…

У собеседника, свое!…
Обида, гнев и огорчения
На голову мне сыплет в след…
Не слышит он позиций новых
И текстов дивных аргумент!

Моя Душа понять не может,
Зачем, обидели ее?
Она, ведь, только счастья хочет
А не унизить, «кое-кого»!

Но, гнев...

Жми, Вовка,
Твой старенький "ЗИЛ"
Трясётся и жалобно стонет.
Но он же тебя выносил
Из стольких опасных историй.
Кругом молодая весна,
Прекрасные вешние воды.
И скорость нужна, как свобода,
Пускай, она тоже страшна.
Жми, Вовка,
Пусть жизнь – лабиринт
И стёкла слезятся от сини.
Единственный,
То победит,
Кто эту дорогу осилит.
Жми, Вовка,
Ещё по годам
И скорости эти и строки.
И я никому не отдам
Апрельские лучшие сроки.
Мы снова идём на подъём.
Коварная скользкая лента…
Жми...

На грязном перроне вокзала,
Почти перед самой Москвой.
Потёртая скрипка страдала
Нездешней, щемящей тоской.
О чём она? Господи Боже,
Кто мог её так научить,
Кто дал это право прохожих
Тоской волновать и лечить.
Ответ не сойдётся с вопросом.
В морщине у тётки слеза.
Чего она шмыгает носом
И трёт рукавами глаза.
Торгует черникой, смородиной,
А то и картошкой враспыл.
А этот «Прощание с родиной»
Какую поляк сочинил.
И ведь не ошибся ни разу,
Летает смычок и поёт.
Косит...