Старенькое платье

Я часто во сне уезжаю в края,
Где все мне до боли родное кругом,
Где ждет каждый день меня мама моя,
Слезинки украдкой, стирая платком.
Где в доме от печки исходит тепло,
И пахнет, так сладко, у деда в сторожке,
Где детство мое незаметно ушло,
Куда-то по старенькой, пыльной дорожке.
Где речка течет вдоль зеленых кустов,
И ветер играет с ее берегами,
Где в поле ржаном синий дым васильков,
Спокойно плывет, поднимаясь кругами.
Зовут мое сердце родные края,
Где каждый пригорок, мне с...

Друзья, простите,
что сегодня
я вас на время покидаю,
и лодка тихая в тумане,
чуть покачнувшись подо мной,
от верных глаз, гитары, песен
все дальше, дальше уплывает.
Все резче звуки, краски, тени
и свет, мерцающий вдали,
мои виденья оживляет, -
и все светлее впереди…
Куда плыву? Быть может путь
в страну чудес напрасно начат?
Здесь все, как там, на берегу.
Все те же ветер, облака,
дома, селения, дубравы,
как слепок с мест, что я
оставил,
здесь все похоже, но – иначе.
И где-то...

Вечер уставший проходит
в квадратные метры квартир.
Шторы задернув, отделит,
укроет свой маленький мир.

А по стене сползает мерцающий свет,
Нервно поднимется дым сухих сигарет.

Вечер уставший задремлет,
укутавшись в старенький плед.
В маленькой комнате прячась
от маленьких суетных бед.

В зеркале свет мерцает от ночника,
А за окном дождливая серость тоска.

И в полудреме услышит,
стучится как дождь по стеклу.
Медленно тают минуты ,
уставши слетая во тьму.

Тени...

Ветер в поле поднимает
Залежалые снега.
Бьется наледью на ветках
Каменелая слеза.
И срываясь колокольцем
По сосулькам нижних лап
Ель снимает заскорузлый,
Зимний старенький наряд.
Серый воздух пробивают
Солнца яркие лучи.
А февральские морозы
Растеряли все ключи.
Распахнув весне все двери
Поседевшая Зима,
Собирает чемоданы
Хрусталя и серебра.
Чтоб потом вернуться снова
И заняв высокий трон.
Королевскою рукою
Одарить всех серебром!

Уже работы виден толк,
уже подобран нужный колер,
и свода рваный потолок
оштукатурен и спокоен.
И тихой речи перекур,
обед на стареньких газетах -
кефир, консервы и сырок.
И осень в арочный проем
прохладным проникает светом,
и в краску падает листок.
А за окном, в лугах - река,
дугой селенье огибая,
уносит к Богу облака,
чьи тени в храме оживают.
И так легко, и так светло,
что сердце, дрогнув, устыдится...
И путник, замедляя ход,
за маляров начнет молиться.

И физики и лирики, все споры даром
Важней закваска во сто крат
Реторта Фауста, сосуд Дюара -
Суть самогонный аппарат.

В заветном стареньком рецепте
Про цикл Карно подчеркнуто карандашом
И выведено чтобы всем заметно:
Пить охлажденным за столом.

В рецепте, сплошь фамилии чужие
Их выговорить трудно в первый раз
Но после третей все родные
Гельмгольц, Эйнштейн, Клаузиус...

От звёзд не спрячешься под зонт,
Когда твой город – тёмный космос.
И не сбривает горизонт
Комет пугающие космы.

И ты на стареньком мосту,
Застыл, не ведая дороги,
И видишь только пустоту,
Хоть с неба звёзды сыплют боги.

Желанье звёздного дождя
В тебе давно уже пропало.
Стоишь на месте, уходя.
И даже космоса так мало!

Осколки огненных дождин
Сжигают всё на горизонте.
Так сталось: в мире ты один,
И вся защита – слабый зонтик.

На иностранцев всех без исключенья,

Кто был у нас на стареньком заводе

Россия производит впечатление...

А БОЛЬШЕ НИЧЕГО НЕ ПРОИЗВОДИТ!

Пришел ноябрь, и первые морозы,
Сковали грязь и лужи тонким льдом,
Припорошили инеем березы,
И бомбою разбитый старый дом...

Разбитых пушек ржавые лафеты,
Сгоревшие останки от машин,
И черные деревьев силуэты,
Да стылый ветер иней ворошит...

Такая невеселая картина,
На много километров впереди,
Вороны даже каркают уныло,
Лишь снег на солнце яростно блестит...

Из двадцати осталось только десять,
Усталых и оборванных солдат,
Остановились у костра погреться,
Да...

Камешек за камешком:
Сложится мозаика.
Маленьким был мальчиком,
Скоро — буду стареньким.

Камешки все разные:
Цветом и размером.
В тёмном — дни несчастные,
Ну а радость — в светлом.

В камешках тяжёлых,
Дней печальных сложность.
В лёгких — дней весёлых,
Жизни беззаботность.

В камешках угластых,
Испытаний трудность.
В гладких и безмастных,
Будней серых скучность.

Камешек за камешком,
Сложил жизнь-мозаику.
Стал бродягой-странником:
Как должно изгнаннику...
Марковцев Ю.