Спор

Есть путь, но он был, почему-то без цели,
И из Никуда, он в Ничто уводил.
И тесно душе и сознанию в теле,
В тех кто на нём время, без смысла прожил.

Бессмыслица жизни — путь ради пути,
Проходит его, живых бОльшая часть.
Он Свыше даётся, с него не сойти,
До сроку на нём не взлететь, не упасть.

Живых бытие — сутолока событий,
Во времени срез, в яви фактов набор.
Конечно оно, сроков сверх не прожить и,
Напрасно со смертью, вести жизнью спор.

А смысл бытия, лишь всего Творец знает...

Я вырос у пенного Чёрного моря,
Оно для меня воплощенье мечты,
Восходы, закаты, багряные зори,
Дорожки к светилу в безбрежном просторе,
И чайки, кричащие нам с высоты.

Что может быть краше весенних рассветов,
Прозрачной воды с тихим плеском волны,
И блеском под солнцем на дне самоцветов,
Сквозь тени мелькающих рыб силуэтов,
И тайны, зовущие нас с глубины.

Но море бывает рассерженным, грозным,
Ревущим и бьющим волной по скале,
С ним спор бесполезен, утрёшь только слёзы.
Шторм...

Если был бы сомнамбула я, то гулял бы по крышам,
И какой-то поддатый чудак возопил бы: «Всевышний!»,
А другой мизантроп надо мною глумился: «Он лишний!
И к тому ж подкаблучник Богини Луны – он фанатик,
И к утру, непременно, окажется псих на асфальте!»

Желтоглазый фонарь подмигнул мне насмешник лукавый
Видно думал, что те забулдыги в сужденьях не правы
Я же шел лунный жемчуг роняя на грады и веси,
Чтобы каждый страдающий в мире сложил свою песню.

Фото интернета

Как много, может рассказать молчание,
О нас и нам, красноречива тишина.
В ней может быть, упрямство отрицания,
Когда она, струной напряжена.

А может стать, согласием молчание,
Когда всё ясно и не надо слов.
Тем с кем совпало, в нас волной сознание,
Маршрут и ритм, и сердца и шагов.

Молчание, быть может и защитой,
Когда в нём, глупость друга умолчав.
Ему помогут, справиться с ошибкой,
Тем самым новый, шанс в дороге дав.

А может стать, молчание изменой,
Тех кто друзей, боялся...

Упала ночь, примяв собою город,
Ослепли в миг, усталые глаза.
Растерянности неприятный холод
Собою тело мигом обвязав,
Закрыл все темы бесконечных споров.
Открыт для отправления вокзал.

Вся моя жизнь зашарканный вокзал,
Ведь я не знаю, где живёт мой город.
И только боль от ежедневных споров,
Порой слезою лезет на глаза.
Ведь днём меня рожденья обвязав
Мне не сказали, что концом есть холод.

Всегда встречает равнодушья холод,
Когда лишь открываешь дверь в вокзал.
Себя надеждой...

С седою бородою дед,
Справлял свой юбилей – сто лет.
Решил узнать корреспондент,
В чём долголетия секрет.

Ему ответил юбиляр --
«Пусть настигало горе,
Ни с кем, и думаю, не зря,
Я никогда не спорил!»

«Ни с кем, ни с кем?» -- «Да, да… ни с кем!»
«С супругою – ни разу?»
«Не стану врать я Вам и всем,
Не спорил с тёщей, даже!»

Тут вопрошающий вскипел --
«Не может быть такого!
Сто лет не спорили ни с кем?» --
Задал вопрос он снова.

Хитринка мудрости в глазах.
Не вопрошал...

Что есть любовь?
Произведенье удачных слов и красоты?
Иль сумма всех эмоций,
что производим мы?

И сколь со мной не спорь ты
и что не говори...
Hа свете нет задачи
сложнее, чем любви!

Любовь подарит крылья.
Опять сломает их.
И в муке откровенья
опять рождает стих.

И сколь со мной не спорь ты
и что не говори...
Нет силы без надежды!
Нет жизни без любви!

Есть азбука удачи.
Есть логика побед.
Нет словаря Амура.
В любви законов нет.

Но сколь со мной не спорь ты
и что не...

Не надо спорить, - почему я не дожил
Наверное, мне срок такой отмерен
Не надо спорить, я и сам-то не уверен
Что вашей памяти хоть чем-то заслужил

Не надо спорить, что сильнее я любил
Пусть это все останется со мною
Что слышал сердцем и что думал головою
Я буду помнить, сколько хватит сил

Мне, даже и ушедшему нужны,
Мои друзья, что мне давали силы
И если меня беды подкосили
Поверьте, в этом Вашей нет вины

По поводу стихов, а также песен
Не надо спорить, - кто-то их поймет
Я...

Хватит, господа, грустить о сале:
кончились все пряники. Есть кнут!
Чем в нас, братцы, только не бросали!
Чем еще в нас завтра не метнут!

Что-то стали жалкие людишки
все злобней, и, кажется, подлей:
Плюшевым уже не лупят мишкой, -
больше дробью с парою нулей,

И снарядом крупного калибра,
минами из «Градов» и «Катюш»…
Тут уже совсем не до верлибра.
Только о спасенье думай душ,

Только бормочи под нос: «О, Отче!
То есть, извините, Отче Наш!
Скверные дела творятся, в общем...

Надеюсь, я уже созрел
писать роман. Мой друг-читатель
(да, я на "ты" - ты мой приятель!),
бросай рутину глупых дел!
Садись-ка в кресло поудобней…
Я поведу рассказ о том,
чем я и сам грешил тайком
(кто с правдой - тот и благородней!),
когда и молод был, и глуп.
И верил, что Земли я пуп!

Роман, конечно, о любви.
Пусть рвутся новые поэты
изобретать велосипеды,
а наше дело - c'est la vie!*–
сбирать цветы ночных мечтаний
в букет красноречивых слов
о тонкостях проблем полов,
о...