Спор

С утра порхает меж ветвей
синичья стрекотня,
а в опадающей листве
прибавилось огня.
Ступает осень по траве,
как будто навсегда
её в потешном торжестве
назначили сюда.
Как будто ей исхода нет
и никого сильней,
кто в необъявленной войне
тягаться мог бы с ней.
Ей день ненастный маловат,
во тьме сырых ночей
пылают сотни киловатт
берёзовых свечей.

Земля напьётся впрок дождя
остынет день за днём.
Деревья чёрные чадят
золой, а не огнём.
Проигран бой, кругом разор,
а ей всё не...

Мир открыт для познания истины,
Но не против и глупых идей.
Изучать его надобно пристально,
Даже если висок поседел.
Род людской понимает по-разному
То, что видит и слышит вокруг.
Так находятся братья по разуму,
И врагом может стать лучший друг.

Спор не повод померяться силами,
А умение правду сказать.
Каждый хочет прожить жизнь красивую,
Неудачник вернуться назад.
Опыт прожитых лет во спасение
Человечьей заблудшей души.
В помощь будет и небо весеннее
Над собой гласный суд...

Вечерний чай, тепло свечи, и льётся славный разговор.
Люблю я ауру бесед и даже добрый, мирный спор!
Коснуться снов и знаков в них, прогноз погоды обсудить
И в разговоре протянуть мечты невидимую нить.

Затронуть планов суету и дум стремительный маршрут,
Сказать о том, как ценен миг, как дни торопятся, бегут,
И мотыльком со стороны смотреть на жизнь, уроков суть…
Вдохнув жасмина аромат, благодарить за светлый путь!..

Давай с тобой пройдёмся вместе,
По улочкам, где дождик слëзы льëт.
Ведь я пришëл, не к суженой невесте,
Мы проведём с ней эту ночь напролёт.
Размазано прозрачные немые небеса,
Ведь этот день безвольно умирает.
Как пациент под ножом пьяного врача,
Как моя жизнь без неë погибает.
Пойдëм сквозь опустевшие бульвары,
Посмотрим на пьяниц городских.
Где никогда не спят тут бары,
И убежим от веселья и шумих.
Но бульвар влечёт как надоевший спор,
Что возвращаемся мы к одному вопросу...

Как же сложно понять,
Как же трудно простить,
Как же горько принять,
То, в чём жизнь больно жить.

Заросла уж травой,
Стала частью полян,
Тропа где я шальной,
Шёл и был счастьем пьян.

Жил по быстрым часам,
И терял между дел,
Тех, с кем хлеб пополам,
Разломив, вместе ел.

Обо мне скучный фильм,
Сняв судьба-режиссёр,
Жить послала к чужим,
И напрасен с ней спор.

Как же сложно понять,
Как же трудно простить,
Как же горько признать,
То, в чём лишним мне быть...
Марковцев Ю...

В палитре красок акварельных жили семь цветов - красный, желтый, фиолетовый,
зеленый, голубой и синий.
И оранжевый цвет, лежал посередине.
Оранжевый был главный, в центре всех новостей,
любил всеми командовать, часто ворчал на друзей.
Им рисовали пожары, пламя в чугунной печи,
рыжих лисиц и листья, осень и кирпичи…
Желтый был молчаливый, любил рисовать цветы,
весенние одуванчики, солнца лучи,
золотые мечты.
Фиолетовый мрачно хмурился,
был нелюдимым тюбиком краски,
рисовал...

Даже слышать не хочу о политике,
Не от близких, не от дальних людей.
Надоели оптимисты и нытики,
Одурманенные ложью идей.

По обеим сторонам барикад,
Боль потерь, печаль и гнев, жажда мщения.
Нежелание, шаг сделать назад,
Нежелание, искать примирения.

Там и тут, простые люди обмануты,
Их используют, над ними стоящие.
И те кто, в спор о политке втянуты,
Знать не могут цели зла настоящие.

Вирус ненависти в нашей реальности,
Заражая, изменил в ней людей.
И бросаются из крайности...

Вот скрипка, как зубная боль,
Вот саксофон, как вечный насморк,
Как фрики, созванные нА спор,
Бемоль терзают, как мозоль.

И, как вчерашний звон в ушах,
Тарелки поднял барабанщик,
Я вне себя, твержу: "Обманщик!
Не жизнь, а просто полный швах!"

Замолк бы он, оркестр тоски,
Как он играет бестолково!
И дирижёр, запивший снова,
Стучит мне палочкой в виски.

Так всё разладилось в душе
И нет гармонии той самой,
Что о любви под небесами
Я вряд ли сбацаю уже...

Автор: Ольга...

Я ничтожная личность по меркам, живущих в раю,
Для подобных мне место всегда уготовано с краю.
Не дано им понять одного, я по-прежнему юн,
И друзей не по чековой книжке себе выбираю.
Это спор бесполезен, поскольку заводит в тупик,
Аргументы мои неприемлемы в обществе барском.
По призванию я и по сути своей текстовик,
И, неведомой многим, но творческой славой обласкан.

В нашем мире порой перемены творят чудеса,
Человек может всё потерять, от работы до дома.
Никому не хочу пожелать то...

Во мне безумец став поэтом,
Сплетает мысли в вязь стихов.
И я судьбою бит за это,
И ум, блуждает между слов.

Во мне провидцем фантазёр,
Сумел стать и я им обманут.
И проиграл с судьбою спор,
НачАв, в ней жить не по карману.

Во мне романтик пришёл к власти,
Поставив во главу угла.
Порыв и безрассудство страсти,
И святость боя против зла.

Во мне огнём чувств растопила,
Душа расчётливости лёд.
Согрев, безумцу далА силы,
И он, стихом спать не даёт.

Во мне провидец и безумец...