Сопли

А не болтаться ль иным, на берёзах,
коль Революция грохнет сих, в буре?!
Ветер-сподвижник, в их странности позах,
лишь колыханием, да к каждой фигуре,
в коих надежды, желания, вопросы
сгинут, в мгновения с жизнью разрыва...
Души погибших ( Не вы ль, Альбатросы? ),
уж не летать вам в мечтаниях порыва,
иль не порхать, словно бабочки, роем...
Счёт недовольных, кошмар увеличит...
Спесь равнозначна болячке, аж с гноем.
Стоит лечить ли? - Ведь мрак обезличит...
Может не надо и смерти...

Ты уходишь в Бродского,
А я глотаю сопли.
Ты все с этим миром скотским,
С этим призывом к буйству.
А я сижу одна,
С тобой рядом пусто,
Хотя на месте пустоты – я,
И, черт, мне опять грустно.
Ты захлебываешься в эгоизме,
Такой умудренный опытом человек,
А я для тебя сегодня надела
Дорогущий новый корсет.
В комнате ощущение твоего пространства,
Что не соприкасается с моим.
Здесь мои шторы – твое убранство,
Здесь твоя люстра – твой светлый мир.
В этой кастрюле – твоя еда,
Хотя в ней...

Я тренируюсь:
Трудно быть Богом.
Жизни — на карту,
Смерть — на сукно.
Вечности повесть —
Вздохом и слогом,
Сном и инфарктом —
Время в окно.

Люди как пешки,
Люди как черви,
Люди как блохи:
Пламенный шок.
С тенью усмешки —
Первый из первых, —
Выбросив Плохо
И Хорошо.

Нити от пальцев
Тянутся к глоткам,
Тянутся к горлу,
Тянут на дно.
Челюсти танцы,
Голоса жёсткость,
Глаз моих свёрла,
Плаха — ладонь.

Мерзкое стадо:
Глупые толпы.
Им бы — от века, —
Им бы — всю жизнь...

Хуже я не знаю тенет,
Я страшней не видел наркотиков:
Оставляю вас наедине
С хвостиками задушенных бегемотиков.

Да, я знаю, что это игра:
Это чай, просто чай бергамотовый.
Но сильнее он во сто крат
Кокаина и виски без содовой.

Холодеют они ото льда,
Зеленеют они от эротики,
Проклинают уснувших солдат
Души маленьких бегемотиков.

Так сотрите слюну со рта,
С подбородка вытрите сопли вы:
Это лучшие в мире сорта
Бергамотового топлива!

От любовных устав истом,
Надорвав пелену...

С работы усталый
И только под утро,
Маршрутом знакомым ,
С заездом к подруге,
А как же иначе,
Давно уже знает,
Куда обращаться,
Когда отдыхает,
Ближайший соратник,
И главный по теме,
А ей позвонил,
И ты снова в системе.
Опять бодрячком и в приподнятом духе,
Ведь утро пучком, когда ты на движухе.
Никто и не что не волнует, всё пофиг,
Тебе наплевать на все ахи и вздохи,
Тем более если они от любимой,
Она ведь больная,
Ведь ты же не лживый.
Как может она точно знать, что ты...

я ишо не то могу,
но тябе я не даю,
так че врать то не спеши,
посиди и подыши.
Я глаголить буду твердо,
ты не сыпь мне токо соль,
хороша коли я добра,
коли в гневе то огонь.
В глубине моей души,
много всякого поди,
жаль не встретился жаних,
много б он тогда постиг,
но тому судьба виной,
да мужик пошел слюнной.
Сопли все свои жует,
а как жить, ан не вдомек.
Все б в кусты и кверху попой,
заслонил главу он жопой,
думал мыслей вдруг приплыв,
ан глядит в трусы поплыл...

Держи в руках себя, ты сопли все в кулак,
займись собой, в другую жизнь не лезь,
медведем, тёще тесть, свекрухе, свекор,
а веку веки и пыль не попадёт, песок,
просей, а, самородка нет, порода, руда
за тем, ты подожди, всё будет хорошо
не напрягайся, и силой слабость победить
нельзя, вода сильнее камня, увы, всё точит
и жизни обойдёт и напророчит

Високосный год, как зебра,
Чёрно-белые деньки,
А улыбка, как у негра,
Ослепительны клыки.

Эту зебру нам придётся
Перекрасить, как забор.
Ну, а негра, как ведётся,
Просто пристрелить в упор.

Чёрно-белые недели
Выходными расцветут.
Февралю плеснём капели,
Неприятности пройдут.

Про февральские морозы
Не расскажем никому,
Сопли подотрём и слёзы,
Глупо плакать одному.

Високосный год заставим
Дни по-новому считать.
Иль тридцатое добавим,
Иль заставим день убрать!

Татьяна...

Получив по роже, сопротивлялась недолго.
Размазывая кровавые сопли скулила:
"Помилуй мя, Боже!" Но поглядывала волком,
Как импозантен сутенер - любитель текилы.

А мечталось о принце на белоснежном пони
Со скромным букетиком почти парижских фиалок.
Пусть не Ван Гог Винсент - согласна и на Делона...
И еще, сниматься вместе с Сандрою Баллок

В блокбастере новом хотелось очень Любаше.
Но, вместо Мулен Ружа оказалась в борделе,
Упившись любовью из омерзительной чаши,
Питает ненависть к...

С одиноких аллей…
Со святых чердаков…
К нам приходит Строка. Насовсем.

Ах, как судят ее, сто больных чудаков,
стуканутых на буковку «м»!…


И подтерся поэзией, мил-человек…
И пошел рассуждать, салабон…

И не смыл унитаз – в своей голове.
И смердит.
И доволен собой.


Только я – не заросший степной обелиск.
Я живое чистилище
тем,
кто взахлеб
да от жизни моей напились:
захмелев на чужой высоте…


Вон… по пьяни дурачатся… топчут огни…
Смачно…
пробуют…
темень на...