От А к А

Ты уходишь в Бродского,
А я глотаю сопли.
Ты все с этим миром скотским,
С этим призывом к буйству.
А я сижу одна,
С тобой рядом пусто,
Хотя на месте пустоты – я,
И, черт, мне опять грустно.
Ты захлебываешься в эгоизме,
Такой умудренный опытом человек,
А я для тебя сегодня надела
Дорогущий новый корсет.
В комнате ощущение твоего пространства,
Что не соприкасается с моим.
Здесь мои шторы – твое убранство,
Здесь твоя люстра – твой светлый мир.
В этой кастрюле – твоя еда,
Хотя в ней капельки моего пота,
На столе лежит купленная мной тебе тетрадь,
Где ты выделил место всем, даже сволотам,
Но не мне.
И если ты говоришь обо мне слова,
Они прозрачны и призрачны, как забытые сны.
Прозаично, но все, что ты делаешь – как вода,
Как деньги – сквозь пальцы, и будто бы не было их.
Твоей нежности всегда хватает
На то, чтобы ласкать меня и насиловать мой мозг.
Ты интересуешь мной – возможно,
Но не больше, чем своей тетрадью, своим талантом броским.
Возможно, если бы было по-другому,
если бы дзен-буддизм и философия не забивали так любимую мной голову,
ты бы подумал и понял,
что я не по краю в твоем мире хожу, не по ободу,
что я радом – это значит, что твой мир – это я.
До свидания, Саша. Люблю, тоскую, помню.