Сон поэта

Не принимай за чистую монету,
Всё, что тебе расскажут и споют.
В стихах не ложь — фантазии поэта,
Мечты его, о будущем живут.

Исскусный словом — им заставит верить,
Людей мечтаньям, мыслей он своих.
Откроет в мир волшебной сказки двери,
Его негромкий и ритмичный стих.

И оживёт в устах певца стих песни,
И мы взгрустнём иль спляшем под неё.
И про себя, петь будем с певцом вместе,
Взяв для души, из песни той своё.

Не всё что нам, споют или расскажут,
На самом деле, здесь...

- Я в сосновом лесу пил березовый сок...
- Поэт, мы уже обалдели!
Отчего же ты, браток,
Не приложился там к соснам и елям?

Н.В.Невесенко

Я, как поэт, послушно крест несу,
А хочется скорее взять косу,
Чтоб выкосить ворующих уродов
И закопать, как грязных крыс, в лесу.
Я, как поэт, что вижу, то пишу,
Все, что на сердце, то сказать спешу,
Лишь ненавижу выборы уродов,
Особенно наушную лапшу!
Я, как поэт, молюсь, чтоб мой народ
Жил, процветая, и от года в год
Страною правил ставленник от Бога,
А не какой-то дьявольский урод!
Олег Гаврилюк

Седой старик мокнул перо в чернила,
Задумчиво провел им по листу…
Поморщился и, скомкав лист брезгливо,
Он принялся за новую строку.
Слова как будто сами выводились,
Сливались предложения в рассказ…
Поэт писал, и мысли словно лились
Прозрачною струёю с его глаз.
История любви была невзрачной,
Интригу не рождал сюжет…
Да и развязка выходила слишком мрачной…
Но все равно писал свою историю поэт.
Уже светало, голосили соловьи.
Старик задумался… каким будет финал?
А по земле герои его...

Искал тебя по буквицам-следам, ну вот, нашёл...
Привет, на свет пришёл из полумрака, на звон,
не зван, едва знаком, о ком подумал (ты), Малда
Удал, наг(ле)леющий от вос- хищ- ень я, твоей
игрой увлёкшийся бездельник, искатель при-
ключений и ключей. Скворец, где соловей, в саду
поёт про то как все цветы прекрасны, безценны,
безвозмездны(?) и восторг- без торга, мен, за
золото стекляшки, с каменьями- алмазами смешав,
а может всё стекло(?), наивному туземцу всё равно,
красиво значит...

Когда в ночи восходит полная луна
И небосвод зальётся лунным светом
Природа вся замрёт в оцепенении сна
Я вижу всё один и тот же сон, что я лечу туда
Где на холме стоит в подлунном мире
И окружённый садом, лугом и рекой
Прекрасный замок синий
От давности стены его покрылись мхом зелёным,
А за стенами двор порос высокою травою.
Среди колонн то тут, то там виднеются стволы деревьев.
Над входом в замок, на стене, я вижу герб старинный,
Полуразрушенный водой струившейся по стенам...

Стучит моё сердечко тук-тук-тук...
Стучит оно... когда тебя я вижу.
И так приятно слышать этот стук...
Гуляем мы... по улицам Парижа.

Давай с тобой махнём на край Земли...
Там будем мы вдвоём... лишь я и ты.
Туда... куда не ходят... корабли...
Туда где не летают... самолёты.

Туда... где горизонт уходит в небо...
Туда... где нежно - розовый рассвет.
Туда где волны... ласкают страстно берег...
Оставив капелькой... от поцелуя след.

Стучит моё сердечко тук-тук-тук...
Стучит...

Рифмовать не заставить поэтов –
не получится, как ни старайся.

Потому, что поэтов ломает
даже самая плёвая рифма.

Им не то, что работать над текстом –
а в носу ковырять неохота.

Вот и множатся эти сопливцы,
заполняя Рунета просторы…


2012

Заплясала, закружила
белая метель.
Чистым снегом нарядила
под окошком ель.

Всё вокруг преобразилось
этою зимой -
длинной ночью ты мне снилась,
- светлый образ твой.

Синий иней на ресницах,
губы - сладкий мёд...
Я ищу в прохожих лицах
милый облик тот...

Очарован, околдован
я твоей красой.
Позови хотя-бы бровью -
побегу босой...

Нахожусь, как в наважденьи
и брожу чумной.
Нежных губ твоих виденье
овладело мной.

Обнимаешь и целуешь
жарко, горячо.
Говоришь, что очень...

Уж всё закончилось, отпето,
И скоро очи сомкнёт мгла.
И неудачника-поэта,
Жизнь почти вся уже прошла.

За всё взымает жизнь трибут,
И будет каждый миг оплачен.
И время вспять не повернуть,
Чтобы прожить его иначе.

Он у подножья трона Музы,
В подарок душу положил.
Не зная славы громкой груза,
Стихами он дышал и жил.

А мир людей его не слыша,
Жил непрерывною войной.
В нём тех кто снизу, те кто выше,
За деньги слали в смертный бой.

Но время мчится и пропета,
Песнь его жизни...