Старый поэт

Седой старик мокнул перо в чернила,
Задумчиво провел им по листу…
Поморщился и, скомкав лист брезгливо,
Он принялся за новую строку.
Слова как будто сами выводились,
Сливались предложения в рассказ…
Поэт писал, и мысли словно лились
Прозрачною струёю с его глаз.
История любви была невзрачной,
Интригу не рождал сюжет…
Да и развязка выходила слишком мрачной…
Но все равно писал свою историю поэт.
Уже светало, голосили соловьи.
Старик задумался… каким будет финал?
А по земле герои его шли –
Им об истории никто не рассказал.
Старик смотрел, как их сердца потухли,
Просто смотрел оттуда, свысока.
Ведь для него мы все всего лишь куклы…
Ему важней красивая строка…
(17,07,2014)