Содержание

Лоб бороздками морщин,
Годы жизни исчертили.
Виски в изморозь седин,
Одев, кудри распрямили.

Мир меняясь, нас меняя,
Взяв, не всем даёт взамен.
И болит душа пустая,
От нежданных перемен.

Ведь устроен мир так кем-то,
Что нигде он и ни в чём,
Пустоты совсем не терпит,
И он душу сдавил в ком.

Сминать легче силам внешним,
То, что пусто — нет сил в том,
Чтобы форму хранить прежней,
Содержаньем могли в нём.

И в глаза мои угрюмо,
Смотрят утром зеркала.
Неприветливо и хмуро...

- Эволюции культуры, содержанию сознания,
разложению души,………..(?)
Говорил он: «Не спеши…….»
Не уродовал посыл? был как все? или не мил
декаданса постмодерн, мем из почвы, сладок
дерн? расщепление сознанья, бреда блажь…
иллюзий ропот, набежавших мыслей топот,
........и шаблон, клише и скука, знаний копоть
и наука, что не нужно массам здесь, ген, геном
и чья та спесь, где гордыня и надменность, ка-
рты, россыпь, неизменность? постоянство ли-
зоблюдства, где идеи, чтоб проснуться? ими...

Образ главного героя стихотворения собирательный и если кто-то увидит себя в нём то это его вина, а не моя. Мне к несчастью доводилось встречаться и даже работать вместе, с людьми очень похожими на героя этого стихотворения, а недавно после спора с одним из них и появился этот стих очень похожий по содержанию на наш с ним разговор.

Ты кричишь, бурчишь, сопишь — ты ругаешься,
Но потом — остыв во всём, горько каешься.
Ты не пуп Земли совсем, а лишь попка,
Ну и что, что ты кричать можешь...

Я, Вам, прислал букет цветов...
А Вы, не внявши ( Жизнь жестока! ),
их отослали, с парой слов,
в мой адрес ( Павши в смурь упрёка! ),
где монолог Ваш, из нутра,
был крут ( С учётом содержания! ),
а то, отнюдь не грёз игра,
в пределах самообладания,
хотя..., порой..., и чересчур,
бывает, что несёт головки,
тем паче, из обилия дур
( Кто, без мозгов! )... Но, как же лОвки,
сноровки их..., под сруб «бабла»,
ну, в смысле, денег, с населения
( С мужского, ясно! )...- Вот где, мгла...

Меж таяньем - замерзаньем,
Желаньем и содроганьем,
Возможным и непреложным
Расставлены знаки ложно.
А после точки - всё снова,
Но не со взрыва - со вздрога:
Молчанье не станет словом,
Сбежит тропа от порога.

Меж замыслом - содержаньем,
Меж помыслом и поступком,
Порывом - существованьем,
Как тонкая льдинка, хрупким
Осталось моё былое
В юдоли звезды летящей...
Забвение толстым слоем
Покрыло миг настоящий.

Была девчонкой. Верила в мечту.
Хотелось ей безоблачного счастья,
Заполнить содержаньем пустоту
И стать для мирозданья важной частью.

Желала измениться, стать собой
И быть сильней, выносливей и круче,
Способной, как герои, рваться в бой
И побеждать врагов собственноручно.

Свершилось и теперь он паренёк.
Брутальный, но такая же пустышка.
Глобальны перемены между ног.
Есть длинные усы… и сердце мышки.

Владимир Владимирович зачитал послание!
Для русского народа, оно не разочарование…
Кто у экранов за Владимировичем наблюдал,
От радости у экранов телевизоров зарыдал.
На своей Родине все дружно теперь заживём!
Проблемы станут обходить, русский наш дом…
От честного бизнеса правоохранитель отстанет,
В покое до самой смерти, - бизнесменов оставит.
Преступления станут рассматривать быстрей!
Чтоб не наживался на этих людях, некий злодей…
Станут быстрей… сажать теперь в тюрьму,
А выпускать...

Давайте народ русский соберёмся!
На своей Великой Родине разберёмся…
Кто ж такой у нас в России нашей,- врач?
Действительно он врач или палач.
Чему его учили в институтах наших…
У Великих профессоров, - братьев старших!
Познал ли он в мед институте науки все,
Чтоб излечить, любого каждого в стране.
Давал ли клятву… - врач Гиппократа!
Или за годы учёбы принял образ бюрократа…
По статистике медицина лучшая в мире,
А люди в России… впрямь все больные.
Сегодня в поликлинику с сыном зашел...

Я долго слушал...- Вы же, к жажде духа,
мне стлали шум берёз, на свой манер...-
Короче, чушь!..- В душе моей - разруха,
от Ваших прозаических химер,
как практики гнетущего сознания,
над опытом ( К моей-то седине! ),
под бытие людского созерцания,
в его-то ежедневной грош цене...,
когда, со стороны, окинешь взором,
чужих телодвижений присный ход...
да в словесах..., с изящным перебором...,
а то и с матом...- Прозе - в обиход...
да к судьбам...- пьяным будто, поневоле
( Ведь трезвым...

Они перетекают из пальцев,
Как ветви-вести, строкой по срезу страницы...
Стихи не пишут, это всегда вход в невесомость...
Буква за буквой - одно слово, содержащее выдох.
Между вдохом и выдохом всегда возможность.
Между буквами возможность...
Возможно - дым, слово, время, безвременье...
Возможно...
Стихи не пишут,
Их гравируют на холсте бумаги прижизненно,
Читают потом.
Стихотворения белый цветок - вес души.

Наступает ночь, и это было давно,
И вечере на стол постелена,
И свершение...