Скользкой крыши мирозданья

В складках старого дивана
Обнаружил я клопа.
Удивился: «Гость незваный,
Как же ты сюда попал?!»
Клоп не только дурно пахнет,
Но и дикий кровосос –
Я метнулся в супермаркет,
Притаранил дихлофос.
Крышку снял, встряхнул баллончик,
Приловчился дать струю,
Но услышал: «Дядя, хлопчик,
Не губи ты жизнь мою!»
У меня отвисла челюсть,
Стали шире плеч глаза,
Я в клопа уже не целюсь,
Мне б найти, где образа!
Ничего себе заявки,
Что за странный поворот?
Распоследняя козявка
Раскрывает...

Бедность - худший из пороков. Жадность – очень страшный грех.
Между ними путь к богатству. Он открыт всегда, для всех.

Скользким, узким перешейком, между пропастей ведёт.
Камни – зависть, лень, упрямство. Зазевается, найдёт

Свой притык земной прохожий.
Корни из земли торчат.
Суррогатная похожесть
Словно колья. Нет преград

Ни назад, ни вбок, ни вперед. Сами под ноги глядим.
И цепляемся веками мы за них. Потом кричим:

«Ах, как бог жесток и грозен, ах, как гневен и суров...

Здесь улочки камнем мощённы,
Змеёй вьются между домов.
Здесь дождь и озябшие клёны,
Глядят мокрой гладью стволов.

Листвы нет, но почек есть завязь,
Здесь рано приходит весна.
И плачет дождями как каясь,
Пред кем-то и в чём-то она.

Блестит тускло камень брусчатки,
Он скользкий от долгих дождей.
На нём тени держат за пятки,
Хозяев иль слуг их — людей.

Бог мир создавая красивым,
Зачем-то грусть в смех подмешал.
Печаль, ходит вслед за счастливым,
Места, Бог им рядышком дал...

Вот как тут быть? Кем нам прослыть?
Спросил солдат у генерала.
Как сделать так, чтоб жить и быть?
Двойник задал вопрос оригиналу.
Как можно делать так, что быть и не казаться?
Спросил нахал у президента из канала.
В ответ звучит совет: « Чтоб с вами разобраться, то нужно на людях там показаться!»
Не быть сейчас, то значит, что сегодняшнего не стоит и касаться.
Тем нужно сделать выбор малый, кто между быть, не быть сам сидит усталый.
Не ройте же друг другу ямы, чтобы потом вам в бытии не...

Это стихотворение шуточное и серьёзных и важных людей прошу не ругаться за такие слова как «велисипед» и «колёсы». Стихотворение шуточное и тот, от чьего лица я его написал разговаривает именно так — немножко неграмотно и коверкает слова. Кстати такой персонаж действительно есть в реальной жизни среди моих знакомых.

На велисипеде,
Фара и колёсы,
На нём дядька едет.
С пузом — очень толстый.

Велисипеду,
Тяжко — он скрипит.
Дядька пообедал,
В такт ему пыхтит.

Дождик прошёл утром...

Ходят люди по дорогам,
Кто-то с целью, кто-то без.
К их, назначенным им срокам,
Сквозь их времени слой-срез.

Кто-то тропкой, кто-то трактом,
Кто-то, вовсе без путей.
Все к своим идут закатам,
К судьбе-долюшке своей.

Объективную реальность,
Субъективный судит взгляд.
Все во всём, что им желалось,
Что им нужно — разглядят.

И за что чужих осудят,
За то близкого — простят.
На своих-чужих всех люди,
Разделив, свой суд творят.

Сыро, скользко в мире мокром,
Третий день дожди...

В саду осеннем вянут астры,
Склоняя головы в печали,
Благодаря колхозной власти,
Мы жить зажиточными стали.

Была когда-то малолетка,
Тогда сады весной цвели,
Я о любви мечтала с детства,
Сажая астры, чтоб росли.

Он проходил с друзьями мимо,
А я во след глядела долго,
И было мне невыносимо,
Разбилось сердце на осколки.

Играл он громко на гармошке,
Меня сводил с ума частушкой,
Пошла по скользкой бы дорожке,
Коль не спасла меня подружка.

Посватался и замесили,
Мы рано...

Зимний дождь, как нелепая шутка,
Снег вокруг превращает в стекло.
В не замёрзшем пруду мокнет утка,
Ей на юг улететь не свезло.

В январском снеге мартовские лужи,
Их дождь не забывает пополнять.
Бездомный пёс от сырости простужен,
По скользким улицам устал он ковылять.

И не весна, и не зима, а что-то вроде,
В свинцовом небе неизбежная тоска.
О будущих морозах слух в народе,
Но кто-то пальцем крутит у виска.

Смывает дождь последний зимний полог,
И вот уже раскис никчёмный снег...

Сухой и жёлтый, прошлогодний,
Упавший лист, вмёрз в лужи муть.
В нём всплеск отчаянья безмолвный,
И о прошедшей жизни грусть.

В мир полумраком переходный,
Рассветный, сонный час глядит.
Блестит обмёрзший и холодный,
Бетонки, скользкий монолит.

Мир ещё спит, навис утёсом,
Дом, над ещё пустым двором.
В нём темнота немым вопросом,
За непроснувшимся окном.

Уже не ночь, но день не начат,
И час рассветный сладок сном.
Размытость томности в нём прячет,
Туманный сумрак за окном...

Однажды сказали - стихи неудачны,
В них крыша повыше и стены косячны,
И окна - одно чуть повыше другого -
А я вдруг подумал: «А мне здесь так клево!»

Когда через двери вхожу я в него,
Душе вдруг становится как-то легко!
И сердце спокойнее бьется в груди -
Кому не по нраву, ко мне не ходи!

Забудь про калитку и тропку, что были,
Цветы в палисаднике, что посадили.
Живи в мегаполисе слов и понятий,
Размерах дотошных, холодных объятьях.

Мне это давно надоело, ты знаешь...