Шелест

Ночь... моя подруга верная...
Как всегда в тебе я спрячу грусть.
О печали расскажу своей...
Самым сокровенным поделюсь.

Расскажу тебе о своей боли...
Ты в ответ заплачешь мне дождём.
Мне бы в небо... птицей вольною...
И лететь бы... на дыхании одном.

Ничего ты лишнего не спросишь...
И печаль мою всегда простишь.
Без тебя... останусь я с рассветом...
А в окошко... тихо ветер постучит.

Будет шелестеть листвою нежно...
Говорить... что новый день настал.
Я окно раскрою... он...

В фарфоре Ра - Высокий звук заката... Синь, ранящее торжество…
Этюд в багровых тонах, словно дерзкий миг, пришедший за попыткой...
Бог дал ему голос, чтобы терять себя...

О, этот невесомый звук -
Последний Псалом уходящего…
Упование…
Упование - строка к строке средь одинокого смысла тебя, причащенного временем.
Как врут слова на пламенной латыни пред этой распаленной красотой!
Как чувственно не сдержан ритм теней!
Сгущенье красок, звуков, уходящих в глубину и замирающих там сонмом...

Раскажу я вам ребята,
О далёких временах.
Дуб могучий в три обхвата,
Рассказал о них на днях.

Этот дуб в лесу живёт,
С тех незнамых нам времён.
Лишь тропой сквозь топь болот,
Связан с нашим миром он.

В той далёкой старине,
Сказка, на Земле царила.
И не только в детском сне,
Полёт знала мысли сила.

И могучие три братца,
Миром правили тогда.
Основав в нём государство,
Любви, Счастья и Труда.

Но нет сказок без злодеев,
Создан так мир волшебства.
Слава Богу в нём сильнее...

Ругая тьму, меняя бег воды
Возьми меня за шиворот-
Встряхни.
И положи меня, прозревшую,
В кулак.
Как будто лепесток,
Как будто так
Нам стало время вновь объединиться,
Взрывая сны,
Стирая их границы.
И унеси меня отсюда в край чудес,
Где шелестит жемчужно-пряный лес.

Июньский жаркий полдень окутанный туманной дымкой
Застыл над городом в начале лета и остановился невзначай,
А светло-голубое небо, завешенное сизой пеленой,
Окутало природный мир предгрозовым сизым туманом…

Горячий воздух раздувает шустрый ветерок предгрозовой
Легонько шелестя листвой зеленой и по-летнему игривой,
Отражающей белесые туманные лучи солнца золотого
Проходящего сквозь дымку сизости туманной и ленивой…

Замерла природа в ожидании грозы и дождя проливного.
Мир затаил...

Я вернусь в этот город без лишних звонков,
И не буду в сердцах заламывать руки,
Потому что всегда со мной к встрече готов
Город первой любви, город первой разлуки.

Я прибьюсь к каравану тираспольских птиц,
Прилечу ранним утром, гитару настрою,
В детском сердце моём нет стран и границ,
В одном ритме с тобою стучит Приднестровье.

Я вернусь в этот город, такая игра –
На ромашке гадать, как гадала когда-то –
Чтоб почувствовать ветер седого Днестра,
И вдыхать сладкий запах сладкого...

Память жжётся крапивой фактов,
Получилось меня обидеть.
Расставанье- страданий трактор,
Распахало нутра обитель.

Больше нету травы зелёной,
Только борозды земляные.
Шелестят напоследок клёны,
Дальше будут мечты иные.

Тоже поле, другие злаки,
Обновлённые значит всходы.
Льётся дождик ручьями влаги.
Душу рвёт от сырой погоды.

Бьётся молния ожиданий,
Разрывая ствол на запчасти,
И сжигается цепь свиданий,
Оставляя следы исчадий.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2015

Медленно и как бы невзначай уходит лето
До осени прозрачной считая неохотно дни.
Медленно уходит лето в никуда, в былую пыль
И, покидая год очередной, испарится в осени начальной…

Прощальный лист кленовый кружится желтым изумрудом,
Застилая тихим шелестом серебряный асфальт дорог.
А зелень тополей тихо в воздухе кружится
И плавно падает на тонкую прозрачность луж.

Теплый нежный ветерок играет ветками берез.
Шуршанием листвы упавшей мелодию играет
И кружится в танце листопада...

Осень гуляет в задумчивом парке,
жёлтую с клёнов срывая листву.

Ветер небрежно бросает подарки
на остывающую синеву.

Тихо, как падают листья с деревьев,
пОд ноги падает Умерший стих.

Где его звонкое великолепье? –
тенью сухой пролетел – и затих…

Лишь иногда под чужими ногами
слышно, как рифмы едва шелестят:

«Я ещё здесь»…
«Я пока ещё с вами»…

и дождевыми слезами блестят…


09 - 09 - 15

Исписан строчками стихов блокнот души.
Чуть слышно шелестят измятые страницы…
Здесь мои мысли притаились, как ножи.
Здесь мои чувства притаились, словно птицы.

Здесь всё есть: белые, роскошные цветы,
как будто взятые с полотен натюрмортов,
и едкий дым пустой житейской суеты,
и тусклый отблеск алхимической реторты…

Когда-нибудь смешной, доверчивый юнец
коснётся сердцем рукописной этой вязи
и возомнит себе, что понял, наконец,
каких цветов недоставало в хрупкой вазе
живой гармонии...