Серебряная нить

Путник усталый, дорога сквозь вечер,
Тихо идёт, под уклон — не спеша.
Мир, шаль зари, одевает на плечи,
Вечер пришёл в жизнь, устала душа.

Час перехода, меж светом и тьмою,
Времени светлого, есть в нём итог.
Время движенья уступит покою,
Отдых для душ и натруженных ног.

Выводов зёрна от мыслей-дум плевел,
Совесть стремится в душе отделить.
Чтобы понять, что же жизнью посеял,
Здесь завязав, в узелок жизни нить.

Вы, что придёте — бродяге простите,
Жизнь непутёвую и шалый нрав...

Дерев содружества, что рощей иль дубравой
Меня приветили, внимая откровенью.
Надежд несбывшихся, мечтаний сердце рвущих,
В минуты слабости я нес под ваши кроны.
Вы юношеских слез свидетелями были,
Что душу защитят от суетности скверны.
Внимали чувствам вы, что источает младость
Непрочною душой, чиста, что лишь покуда…
Ваш шелест ублажал, дарил отдохновенье,
Смирял моих страстей бушующее пламя.
Зачем оставил вас, что приобрел я вместо,
И верно ли идти на зов коварной плоти?
Пуститься...

Дней мелькает вереница
Словно бабушкины спицы
Вяжут пёстрый шарф судьбы.
А в клубках всё меньше нитей.
А в руках всё больше прыти.
Пальцы старые грубы.

У бабули Мойры Клото
Очень сложная работа –
Петель длинные ряды.
И совсем без перекуров
Спицы носятся аллюром.
Так не долго до беды.

Ведь мрачней сестры Антропос
Воет громко во весь голос
Новый ужас – Дефицит.
Могут кончится все нити.
Больше шарфиков не выйдет.
Клото труд свой завершит.

Клото – главный спец по вязанию...

Мы единны и неповторимы,
Нет копий нам и никогда не быть.
Здесь своё время, жизнью отгорим мы,
В ней фитилём, Пути Земного нить.

Горит фитиль — короче Пути нить,
Подобно воску, время круг неё.
Оно всё меньше, Путь не удлинить,
Длина его — Земное бытиё.

И словно дым свечи, растает память,
О тех, кто жизнью весь сгорел до тла.
И не удастся, вечный след оставить,
Ни Доброте, ни слугам Тьмы и Зла.

Но всё ж мы все — в одном лишь экземпляре,
В свои эпохи впаяны навек.
И есть в её...

Медленно и как бы невзначай уходит лето
До осени прозрачной считая неохотно дни.
Медленно уходит лето в никуда, в былую пыль
И, покидая год очередной, испарится в осени начальной…

Прощальный лист кленовый кружится желтым изумрудом,
Застилая тихим шелестом серебряный асфальт дорог.
А зелень тополей тихо в воздухе кружится
И плавно падает на тонкую прозрачность луж.

Теплый нежный ветерок играет ветками берез.
Шуршанием листвы упавшей мелодию играет
И кружится в танце листопада...

Растворит жизнь в будних дней потоке,
Быстро их ручьи сбегут в года.
В них всему назначив сами сроки,
Мы по жизни мчимся кто куда.

Словно бабочки, летим на яркий свет,
Он ослепит, цели мы не видим.
Поняв вдруг — всё суета сует,
Обвиняем в этом зло событий.

В мире легче жить не одиноким,
В любви к близким, сила жизни их.
Потому в дней будничных потоке,
Не утопит, скука души их.

Жизни путь, ведёт в объятья смерти,
В ней прервётся нашей жизни нить.
И все сроки, что себе наметим...

Дрожало солнце мотыльком
в осенней паутине
и пряталось за холм
карминовой зари.
Целуя ветер,
дождь, туман и пыль
вверх падали
серебряные липы.
Летучей мышью
прошуршав,
листва над головой,
под сдавленные всхлипы
облаков,
день провожала
и дарила шёпот.
Ночь подбирала краски
для печали;
щербатой наготой
искрилась вдоль дороги
её натурщица –
луна.
И та, что покидает нас
во время сна и смерти,
летела без оглядки
на огонь
сквозь тлеющий рассвет
погасших окон.

Багряно-золотистым листопадом умчалась осень,
Сменив нежданно желто-изумрудные ковры
На белоснежно-мягкие полотна
Робко-девственного снегопада.

С приходом морозно-молодой зимы
Пруды покрылись коркой льда,
А вода речная застыла серебряной волной,
Отражая нежные морозно-белые лучи солнца.

Морозец юный разукрасил стекла
В дивно-загадочный узор,
Который на прозрачности стекла
Сияет искристо-голубым оттенком.

Снежинки падая, кружатся,
Сияют и сверкают в прозрачном воздухе...

Есть места еще шальные,
Где часы идут не так.
Тянут тропочки лесные,
На Серебряный Пятак.

Там ручей с земли сочится,
Слышно уконье совы.
Где роса днем серебрится,
В сочной зелени травы.

Где на тоненьких побегах,
Лист осиновый дрожит.
Шелестит трава Вербена,
Цветом ярким ворожит.

Где лучи прямого света,
Согревают старый пень.
Где пьянящий запах лета,
Нежит тайной каждый день.

И упрямо, и завидно,
Мох цветет в седой коре.
Было бы все очевидно,
Если бы не в феврале...

С наступлением бабьего лета
Осень справила новый наряд.
Листья жёлтые, словно монеты,
Позолотой на солнце горят.

Ярким заревом спелой рябины
Рдеют кроны в притихшем саду.
Гроздья светятся, будто рубины,
Отражаясь в зеркальном пруду.

Клён нарядный – одет в багряницу,
Грусть исходит от нежных ракит,
Как серебряная чаровница,
Грациозно берёзка стоит.

И природа, от счастья ликуя,
Поводя величаво рукой,
Усмиряет волнения струи,
Охраняет душевный покой.

Юрий Тарасенко