Русское поле

Были леди, джентльмены,
Так на Западе давно.
Перепутались все гены.
Будет лишь одно оно.

"Ни один человек на вашем жизненном пути не встречен напрасно".

- Повстречался мне грабитель.
Это было не напрасно.
Буду я судов любитель.
Это сразу стало ясно.

Пашут олухи в минфине,
Куклы все в истерике.
Обязали Буратино
Вкладывать в Америку.

В русском поле мотыльки
Шебаршатся с ветрищем
В дуновеньях ковыли
Стебельками стелятся…

Утром властвует туман
Моросит в соцветия
Дождик… Хмарь… Трава иван-
Чай для долголетия…

Час осенний склоном мчит
В полдень угомонится
Безупречный аппетит
Сам к вечере клонится…

Вечер в искрах мотыльки
У костра трепещутся
Думки… Мысли… Косари
Вновь ушицей делятся…

Ночь… Звезда Альдебаран…
Кто-то Богу молится…
Плот… Двойной катамаран
В поднебесья взносится…

25. 09. 17

Праздник - не праздник, но, вроде бы «Дата»...-
Пасха церковная - дар мракобесия,
чтобы сознание ( Ума ли палата? )
не утеряло души равновесия,
под разнарядку ли ( ? ) ...- смертную к доле...-
Здесь, как покаешься..., так и зачтётся...-
На небеси ли? О..., Русское Поле,
ты, во крестах ( До сих пор! ) ...- Знать, неймётся,
шастать по жизни, в заморских заплатках,
к думкам приштопанным, прихотью Власти
( Ясно, российской! ), но, в вечных нападках,
крыть иноземцев...- от их же «напасти...

Там, где зреет черная смородина,
и в озерах плещет неба синь.
Живет моя красивая родина
Мне родная, взгляд, куда ни кинь.

Сполна напился я грусти в неволе,
и жду, когда заветной тропой
Я вернусь в родное русское поле,
где ночует рожь под синевой.

Пахли соломой сельские остроги,
туман разливался вдоль равнин
и закат писал короткие строки
на изумрудной листве осин:

Отчего сердечко грустит в печали
Луна тревожит в душе огонь?
И звездным эхом на Руси звучала
Шуйская старинная...

Я не умею питаться праной.
Я лишь обычный земной человек.
Мне нужен вкус пищи, соленый и пряный
Мне нужен теплый, душистый хлеб.
Нужна вода, нужен воздух и море.
Солнце, ласкающее лучем...
И необъятное русское поле...
Праздник, где светлая радость ключом!
Грусть и печаль... И без них я не полон.
Светлая грусть... По тому, чего жду...
Скорбь по ушедшему с привкусом боли...
Да, я земной. Но я верю в мечту!

Загнулась «Берёза», под Пасху евреев…-
Душе вороватой – судьбой – подыхать!
И пусть либералы, от всех Моисеев,
«свободой усопшей» начнут донимать…
И не было горя…- Нашла, вдруг, причина,
ему протянуть чтоб, спасительный круг…
А доле…- депрессия…, то бишь, кручина,
петлю затянула…- Зри ж, сука, испуг ( ! ),
средь Лондона зарев из нудных туманов,
что вряд ли заметят потерю «дельца»…,
ведь мёртвая тушка, вне духа изъянов,
не их порождение черт, подлеца...,
якшаться с подобными чтоб...

Мы люди особенной пробы.
У нас под ногами Чернобыль.
У нас каждый день что-то рвётся
И кто-то по удали бьётся.

Мы к буйству природы привыкли,
Невзгоды встречаем улыбкой.
Не плачем от боли, не ноем –
Народ закалился войною.

Забыли бы немцы нирвану,
Увидев, как пашут Иваны.
Лишился б француз эйфории,
На ферме побыв у Марии.

Мы пылью покрыты и потом,
Но ценим и любим работу.
Качает нас русское поле
Сильнее в сто раз алкоголя.

Идёт от земли наша сила
И в землю уходит, в...

Здесь мертвых любят более живых.
И, пантеоны трупам воздвигая,
По злой привычке гениев своих
Толпой ханжей в могилу загоняют.

Бездарный хлыщ, петрушка, фарисей
Здесь в раму гения перед толпой рядится.
О подлый мир в украшенных гробницах!
Здесь жизнь кипит – но тлением червей!

Что государство! Даже и семья
На кухнях яд гордыни самомненья
В детей вливает с самого рожденья,
Скотским умом алтарь святой судя.

Покуда дремлют небеса и суд,
Здесь тернии...