Роман написанный не мною

Роман... написанный не мною...
Роман о жизни и любви.
Роман... написанный судьбою...
В нём радость... боль... в нём я и ты.

Одна строка... виток судьбы...
Не перепишешь.. не исправишь.
Строка борьбы... строка мольбы...
И всё... что жизнью называют.

Когда идём... куда-то не туда...
Идём мы снова против ветра.
Виток судьбы и новая строка...
За поворотом новый километр.

Отчаянье... печаль... всё сплетено...
Всё в строчках перемешано словами.
И тихо крутится судьбы веретено...

Написан стих и кто-то отмахнется
И выбросит, как лист календаря.
А в чьем-то сердце эхом отзовется.
Пусть и в одном. Знать это всё не зря.

Роман в пути... каков сюжет)))
Не увлекайтесь. Право, зряшно.
И предсказуем мой ответ.

Мною пройдены вёрсты,
От стола до стены.
В ожиданье, под простынь,
Снова спрятались сны.

Крест окна серой тенью,
Ставит месяц на стол.
Сжав в кулак раздраженье,
Грубо бросил на пол.

Как бунтарь. рвущий цепи,
Разрываю листы.
Мы себя днями лепим,
На замесе мечты.

Убегающий возраст,
Занавесь зеркала.
И души громкий возглас, -
«Не ужели пора….»


Мною пройдены вёрсты,
От стены до стола.
Просто жить так не просто,
Мудрость поздно пришла.

Надеюсь, я уже созрел
писать роман. Мой друг-читатель
(да, я на "ты" - ты мой приятель!),
бросай рутину глупых дел!
Садись-ка в кресло поудобней…
Я поведу рассказ о том,
чем я и сам грешил тайком
(кто с правдой - тот и благородней!),
когда и молод был, и глуп.
И верил, что Земли я пуп!

Роман, конечно, о любви.
Пусть рвутся новые поэты
изобретать велосипеды,
а наше дело - c'est la vie!*–
сбирать цветы ночных мечтаний
в букет красноречивых слов
о тонкостях проблем полов,
о...

Кричу, я как в кошмарном сне,
Не слышно голоса,
А ветер дует в спину мне,
Запутал волосы.

Так много в городе людей,
Но мало избранных,
А я их так хочу воспеть,
Но все бессмысленно.

И плачет дряхлый портатив*,
Немой от слабости,
Не смог он в жизни ощутить
Духовной радости.

Песок в часах быстрей бежит,
И стрелки бесятся,
И кто-то скажет: «Не спеши
Попасть в бессмертие».

И загнанная, упаду
Я от усталости
Но будет жив вот этот стих
Со мной до старости.

Я пишу на стене свой бессмысленный скучный роман,
По неровностям каменным ёрзая потной ладонью.
В нём совсем не умею прощать, но плохого не помню,
В нём совсем не умею любить, если только не пьян.

Я не вижу в нём лиц, приходящих когда-то во сне,
Воспеванье любимых имён – это лишь опечатки.
Бросить всё и бежать, и бежать, и бежать без оглядки
От взращённых желанных надежд на пустой болтовне.

Только хватит ли сил, разбужу ли звериную прыть?
Убегать, не умея бежать – так смешно и...

Ты помнишь, как началась наша любовь?
Я вспоминаю это вновь и вновь.
Ты нежно меня поцеловал,
И тогда на любовь мне надежду дал.
Неделю продлился наш роман,
Ведь я не смогла простить твой обман.
ты «клеил» на глазах девчонок других,
Вернее лучших подруг моих.
За моей спиной меня оклеветал,
И перед друзьями меня обзывал.
А я ведь не железная,
Я чересчур нежная.
Не выдержала твой обман,
И порвала наш роман.

Не долго длился наш роман
Не долго длились отношения
С начала самого я знал
Того романа завершение

Я знал-наступит день тот скоро
Которого я в страхе ждал
Ты скажешь мне:"Прости-нашла другого"
Сама не знаю как... Нашла

Я с гордостью прейму слова разлуки
Не стоит плакать, я ведь знал
Что все вы бабы просто "СУКИ"
Ну я пошол, я всё сказал...

Слагаю дни в невидимый роман
старательно страницы подшивая
в них боль и радость,счастье и обман
каким сюжет получится не знаю.
Жизнь вложена в один единый том
вот день прошел, и новая страница,
дороги, солнце, мама, дочка, дом,
все в памяти моей запечатлится.
Когда один останется листок,
измятый и потрепанный с годами,
смогу прочесть и получить урок,
но не смогу, увы, уже исправить.
Я вдруг заплачу в дочкины глаза
и поцелую мокрые реснички,
я знаю станет строчкой та...