Речи

Так хотелось тебя поздравить,
Не забытый, прекраснейший друг!
И волшебным письмом отправить,
Чтобы мир засиял вокруг!

Я хочу ВАМ сказать спасибо!
Что мы встретились на пути.
Что когда было сердце ранимо,
Вы так нежно его спасли!

Ведь не так это часто бывает,
Что среди пустоты и лжи,
Вдруг два сердца огнем пылают,
И всю Землю теплом согревают,
И ведь это не просто мечты!

Как прекрасно, что на мгновенье,
Распахнулась, открылась душа!
И ворвалось вдруг вдохновенье
И очистила...

Что за горизонтом, что за тем закатом -
Голову сложить ли, счастье ли найти?
Может, сорок первый, может, сорок пятый?
Повернуть обратно иль вперёд идти?
Нет пути налево, нет пути направо.
Там – знамёна разные, ну а суть одна:
Драка за кормушку денег, власти, славы.
Если к ней пробьются – жрут и жрут до дна.
Может, где стою я – там бы и залечь мне?
Под лежачий камень пусть вода течёт…
Буду той водички слушать ночью речи,
Утром рвать ромашки – нечет или чёт?
Эх, спросить бы друга...

Мы были там, в Эдеме, столь просты, беспечны,
и жизнь стекала по устам медовым вкусом,
воздушно-невесомы и невинны речи
плыли, но змий испортил всё своим искусом.
Разрушил хрупкий мир наичистейших мыслей,
владея силой убежденья виртуозно,
так всё, что было прежде, потеряло смысл,
на смену чувственность взросла подобно розе.
Но падших вниз, спелёнутых грехами,
назад теперь никто не пустит,
за жажду знаний расплатились сами
разбитыми сердцами и пустыней грусти.

Талантлив на стихи и слезы,
Готов услышать и понять.
Готов понять тебя, и все же,
Наверно стоит подождать.

Манеры в час слиянья глаз,
Манерность высказанных фраз,
Манерность взгляда в пустоту,
Манеры веры в свет, в звезду.

Звезда судьбы, звезда надежды,
Меж двух мерцающих свечей.
Звезда любви и боль как прежде,
Меж двух сердец и двух огней.

И всеобъемлющие речи:
"Зачем, как так и объясни".
В итоге лишь сырые встречи,
В итоге страх, и он внутри.

В прологе НАС немое диво...

Сегодня всё для Вас: пламенные речи,
Цветы, шампанское весь вечер!
А завтра снова будни. Повянут цветы,
Обещания превратятся вновь в мечты…

Предлагаю выпить, чтобы будни не завяли,
А цветы каждый день благоухали,
О наших чувствах напоминали!!!

В твоих глазах тоска, печаль.
В твоих глазах разлука.
На сердце горькую вуаль
Накидывает мука.

О чём молчишь? Что взгляд таит?
О чём молчу с тобою?
Душа с душою говорит.
Ей рот я не закрою

Слова другие с губ слетят.
Не те, что сердце шепчет.
О чём глаза сказать хотят?
О чём немые речи?..

Несколько мгновений успешного слова.
Рукопожатие сегодня не в новость.
Речи правителей будут не правдой.
Оазис молчания всё что нам надо.
Испытание верностью всё что нам светит.
Не нужных теорий, компьютерных версий.
Барабанящий звук "Юрай Хиповской" музы.
Разорвёт этот круг привычных молчаний.
Найди наслаждение - уйдут все проблемы.
Взгляни не по детски - войди во все сферы.
Увидишь ту леди она для тебя.
Темные волосы у неё светлая душа.
У неё ясные мысли.
В твоих мыслях нет...

У странной женщины на крошечном окне -
нет, не герань, а принтер.
Ветка «декабриста»
в стеклянной банке, с белой кисточкой корней,
и занавесочка в цветах. И слишком чисто,
и как-то пусто, и не слышно голосов
в печальном доме, у почти иссохшей речки.
Как будто нету в мире больше устной речи
и разговоров.
И не наблюдать часов
привычка давняя. И в этом же окне
пейзаж - незыблемый в любое время года.
В шкафу на плечиках ненужная свобода.
У странной женщины, давно знакомой мне

2009

Или совесть или чувства?
Стало вдруг ужасно пусто…
Как же гордость, обещанья?
Вековечные прощанья?
Куда всё делось и исчезло,
Где равнодушие моё?
Я, обессилев, сяду в кресло,
А в растворённое окно
Опять весна стучится смело,
Опять весна… Схожу с ума…
Ну как? Ну как я так сумела
Понять, что я тебе нужна?!
Я не хочу печальных сказок,
Ни слёз, ни боли… ничего…
Ни равнодушия, ни масок…
Весна смеётся мне в окно!
Я ненормальная, я знаю…
Но разве в силах изменить
Ту суть, в которой...

Трудно малому поэту помирать –
На Руси поэтов средних – цельна рать!
Хорошо, коль был хотя бы добряком,
Это легче – есть не чокаться по ком.
Средний слесарь – тот не бойся – помирай.
Помирать поэту малому – не рай.
Станут речи на могиле городить,
А глаза – по закоулкам разводить.
Правда, есть ещё надежда-уголёк,
Что проклюнется хоть строчка-стебелёк.
Так случилось – ты у знающих спроси –
И у малого поэта на Руси.
…Ты уж стебель, выбирайся из травы –
За тобою две соломенных вдовы...