Распятый рим

Неважно, как то величают,
СИС, ЦэРэУ – шпионы тут.
Они людей разъединяют,
Им в души ненависть несут.

Чтобы ничтожных тварей кучка
Могла бы дурь свою блаж'ить,
И, довед'я людей до ручки,
Смогла бы Жизнь саму убить.

А чтоб не ведали дурм'ана,
В умах их алчность включен'а.
Не ощутив сего обмана,
Они кричат: "За мной, страна!"

Им мнится, что во древнем Риме
Открыт великий принцип был.
Мол, разделяй, и власть над миром
Получишь, чтоб ты ни творил.

Но этот принцип вне закона...

Тот, кто любит цветы,
Тот, естественно, пулям не нравится.
Пули — леди ревнивые.
Стоит ли ждать доброты?
Девятнадцатилетняя Аллисон Краузе,
Ты убита за то, что любила цветы.

Это было Чистейших надежд выражение,
В миг, Когда, беззащитна, как совести тоненький пульс,
Ты вложила цветок
В держимордово дуло ружейное
И сказала: «Цветы лучше пуль».

Не дарите цветов государству,
Где правда карается.
Государства такого отдарок циничен, жесток.
И отдарком была тебе, Аллисон Краузе,
Пуля...

Пётр Могила (1596–1647) —
украинский церковный деятель,
епископ Константинопольской православной церкви,
митрополит Киевский, Галицкий и всея Руси,
экзарх Константинопольского престола.

Ки́ево-Могиля́нская акаде́мия
(лат. Academia Kiioviensis Mohileana) —
историческое высшее учебное заведение в Киеве,
которое под таким названием
существовало с 1701 до 1817 года
------------------------------------------------------------------------

Когда могилу стали рыть для Духа Русов...

Судьба Отчизны незавидна.
Россия-мать,ужель ты Рим ?
А сущность правды,очевидно,
Растворена в веках,как дым.

Разве не жадность, не беспечность,
всех превратила нас в зверей,
всю простоту и человечность,
искоренила из людей?

Трясись,дрожи, буржуазия*,
пройдет вихляние твоё,
Непокорённая Россия,
не сгинет в ад,в небытиё.

А хто ти,вшивая Европа?
Твой омерзительный бедлам,
твоя хвалёная свобода,
лишь ужас мира,стыд и срам!

Вся ты безлика и продажна,
притом, тебе...

3. И ма(ля)рии и в просак, и харькову, одессе или крыму, одиннадцать, двенадцать или риму, парижу, осло или вам, растерзан мир его здесь хлам/храм, и осенью, зимою и весной и летом, там жара и даже зной, и глыба, и песок, и пыль и порох, воспламенись его здесь морок, и мох, и ягель, и пастель, и охра. ...и другая живность......
растерзан мир, его здесь мирность, и войны, и затишье дум..... молчанье муз и крик здесь сум, из лузы из сознания навзрыд, идёт и пляшет иль струится из ничего лучом...

Коль появились сморчки на Дону!
Знать быть в донских степях теплу.
Гриб красавец и хорош он на вкус,
Любит его американец и француз.

И русский Иван обожает этот гриб,
Под самогоночку он не заменим !
Когда гриб поджарить с картошкой,
Закусывают казаки, дружно ложкой.

Фото автора.

Сморчки (Morchella) — это одни из древнейших грибов семейства Сморчковых (Моршелловых). Первые упоминания о них датируются IV столетием до нашей эры. Тогда в Древнем Риме эти грибы считались дорогим блюдом...

Твои стены, мой дом,
Ведь не вечны, ты знаешь,
Хоть и кости из камня -
Как и я умираешь.
Треск петель и половиц скрипенье -
Словно отзвуки сердца...
Дни - пустыни терпенья...

Дни, как храм без свечей,
Как без имя распятье,
Боль, стекая, поет
Посылая проклятья -
Снова, снова, опять -
Эти в трещинах стены,
Кровь уже не бежит -
Время выжало вены...

Тараканы поют и танцуют забвенно,
Комары не жужжат, восседая степенно,
По шесть лап, пара крыл -
С ощущением полной свободы...

В моей душе стоит, остекленело
Былое чувство. Я его несмело
Подушечками пальцев чуть касаюсь-
Немного оживить его пытаюсь,
Но зов моих желаний боязливых
Ложится камнем в беспросветный ил -
Там жизни нет от множества могил,
Там лица женщин призрачно-красивых,
Чьи черствые, безумные тела
Ложатся змеями на шеи и сжимают,
Безудержным огнем испепеляют.
И счастья нет, и бесконечна мгла.
Там ты. В далекой дымке таешь.
От пристани до пристани летаешь,
Как кем-то позабытая стрела.
Ловить...

Сплетеньем рук очерчен круг,
Храня мое дыханье.
Сплетеньем рук очерчен круг,
Вины и оправданья.

Взмахнут руками - два крыла,
И ангелами в небо.
А может это лишь игра?
А может, я и не был,

Тогда, распятый на кресте,
С уже потухшим взором?
Страданье - слово на листе,
В начале было слово!

Вдали меркнул любимый силуэт,
И в облаках невидимых растаял.
А я стою - распятая святая,
В ужимках подкативших к горлу лет.
Стою, лишь ветер шелестит листвой
Моих воспоминаний, а поземка
Метет себе по улицам поселка,
И где-то тихо пенится прибой.
И горы, покачнувшиеся шапки,
Вокруг сомкнулись в плотное кольцо:-

Так я прощалась со своим отцом
Далеким утром, необычно зябким.