Твои стены, мой дом,
Ведь не вечны, ты знаешь,
Хоть и кости из камня -
Как и я умираешь.
Треск петель и половиц скрипенье -
Словно отзвуки сердца...
Дни - пустыни терпенья...
Дни, как храм без свечей,
Как без имя распятье,
Боль, стекая, поет
Посылая проклятья -
Снова, снова, опять -
Эти в трещинах стены,
Кровь уже не бежит -
Время выжало вены...
Тараканы поют и танцуют забвенно,
Комары не жужжат, восседая степенно,
По шесть лап, пара крыл -
С ощущением полной свободы...
Мысли снова скулят -
Кто вершина творенья природы?
Ты мой дом, ты мой раб,
Только, вот ведь, бывает
Что мой дом, мой очаг
Все неслышно местами меняет -
Просыпаюсь - сижу
В заколоченных наглухо стенах -
Я твой житель... мой дом -
Поле дней в пустоте убиенных...
Но вот двери открою -
А снаружи - все холод и стужа,
Страшно нос показать,
Там, за стены, наружу...
Но я должен идти
Может, лишь что б вернуться,
К тому дому, где я
Не смогу вновь проснутся...
Я иду, в спину мне
Дом мой ставнями горестно машет
Я иду, чтобы жить -
И плевать мне на то,
Что потом кто-то скажет:
...
Дом...
меня...
на цепи...
не привяжет...
Ведь не вечны, ты знаешь,
Хоть и кости из камня -
Как и я умираешь.
Треск петель и половиц скрипенье -
Словно отзвуки сердца...
Дни - пустыни терпенья...
Дни, как храм без свечей,
Как без имя распятье,
Боль, стекая, поет
Посылая проклятья -
Снова, снова, опять -
Эти в трещинах стены,
Кровь уже не бежит -
Время выжало вены...
Тараканы поют и танцуют забвенно,
Комары не жужжат, восседая степенно,
По шесть лап, пара крыл -
С ощущением полной свободы...
Мысли снова скулят -
Кто вершина творенья природы?
Ты мой дом, ты мой раб,
Только, вот ведь, бывает
Что мой дом, мой очаг
Все неслышно местами меняет -
Просыпаюсь - сижу
В заколоченных наглухо стенах -
Я твой житель... мой дом -
Поле дней в пустоте убиенных...
Но вот двери открою -
А снаружи - все холод и стужа,
Страшно нос показать,
Там, за стены, наружу...
Но я должен идти
Может, лишь что б вернуться,
К тому дому, где я
Не смогу вновь проснутся...
Я иду, в спину мне
Дом мой ставнями горестно машет
Я иду, чтобы жить -
И плевать мне на то,
Что потом кто-то скажет:
...
Дом...
меня...
на цепи...
не привяжет...
Обсуждения Отчий Дом
Это . Получив её, скопируй текст и разошли двадцати знакомым, оставив в качестве отзывов под стихотворениями. Эта рецензия уже сделала счастливыми сотни русскоязычных поэтов по всему земному шару. Она находит отклик в сердцах даже самых чёрствых критиков. На неё нельзя не ответить - твоё счастье и счастье твоих коллег по перу в твоих руках. Всего двадцать копий - и ты известен. А что может быть большей радостью для автора, чем популярность! Но можно пойти и дальше - так, один Питерский автор размножил её шестьдесят четыре раза и стал Отцом. Одна поэтесса из Австралии разослала сорок два раз, и ноги её покрылись чешуёй и срослись - теперь она единственная русалка в мире. Поэт из Киева разослал пятьдесят шесть таких рецензий, и его заметил издатель из Санкт-Петербурга и выпустил сборник его стихов.
Но горе тому, кто проигнорирует или поленится скопировать её двадцать раз. Один известный поэт-песенник получил такую рецу, посмеялся и не ответил. С тех пор он пишет только верлибры и живет впроголодь. Другая известная поэтесса возглавляла все топы на SunHome.ru.ru и, однажды получив такое письмо, размножила его всего пять раз. На следующий день выяснилось, что топа по прочтениям больше не существует. Не допусти, чтобы такое произошло с тобой!
Подари радость людям - и они подарят её тебе!
Не поленись, Поэт - и будет тебе счастье!