Пожелтевший лист кленовый

Чудный лес, золотые дубравы,
как люблю я к вам в гости ходить.
Для души, а не ради забавы,
в одиночестве гордом, побыть.

Пусть наполнены вы увяданьем,
пусть таятся в вас грусть и печаль.
Я спешу к вам на это свиданье,
и расстаться мне с вами, так жаль.

Как же маните вы притяженьем,
как же в запахе горьком, милы.
Как влечёте осенним круженьем,
золотистых охапок листвы.

Зашумели багряные травы,
вдоль лужайки, на самом краю.
Чудный лес, золотые дубравы,
подарите...

Обещай мне не плакать, тогда
Я тебя проведу по стране,
Нанизавшей на бивни века,
Наклонившейся к мутной воде
Исчезающей...
Ветер скрипит, раскаленный,
Рожденный песком
Приходящим из Нубии, спит
Непробудно слониха, огнем
Убаюкана длинного дня
Пережитого. Серые птицы
Истоптавшие взгорки хребта
Выгибавшего с хрустом страницу
Тоже спят, позабыв пустоту
В посветлевших от боли глазах
Еще плачущих, пыль и траву
На расклеваных солнцем костях
Пожелтевших слоненка и свет
Уже мертвых...

Одеялом лёгким и пушистым
всё накроет белая зима.
Воздух пободрее; станут чИсты
все дороги, окна и дома.

По стеклу чудесные узоры
нарисует Дедушка Мороз
инеем, деревья и заборы
из иголок ледяных заноз.

И снежинки-звёздочки посыплют,
закружатся в воздухе. Потом,
травы пожелтевшие поникнут,
их скуёт Волшебник серебром.

Обнаглеют снежные заносы
и ворвутся с Севера ветра.
Наконец, поймёт старушка Осень
- задержалась, уходить пора!

По траншеям улиц темных
Лился свет от фонарей.

Мимо грустных и влюбленных,
мимо жизней и смертей.

Вслед ему тянулись тени...
И костлявый стон ветвей,

Уложивших в гроб осенний,
Пожелтевших сыновей.

Безутешным безучастно
Ветер кроны приласкал.

Словно крюк на небе ясном
Жёлтый — месяца оскал.

Свет и тьма — вселенной — мера,
между ними тень планет...

...будто тень на сердце — вера
от богов...которых нет.

Что за день, и высок, и красив,
Прикреплен к паутиновой нити.
И навязчивый в горле мотив:
Поезда, вы меня не маните.
Но дорога венчает судьбу,
А душа подчиняется звуку.
И архангел возносит трубу,
Призывая на счастье и муку.
Август – месяц медовый, прощай,
Пожелтевшие рощи – до встречи.
И оплывший луны каравай
Выплывает к дороге под вечер.
Еще сборы не кончит жена,
Еще эхо не явит повтора,
А в холодном квадрате окна,
Свет звезды и дыханье простора.
Снова поезд грохочет впотьмах...

Не делая, он делал, ничего, попытка
свершилась будто пытка; собранный урожай
лежит в углу, золотистый лук, заплетён в вен-
ки, на гвоздях, вбитых в стену, оранжевые ты
квы, горой, красные, жёлтые и зелёные ябло-
ки, наполнили до краёв корзины, мы с тобой,
(дзен), то, что между строк, каждый увидит
своё, где исток, концентрации мыслей? кисти
винограда (янтарные и синие), срезаны и под-
вешены на верёвку, (протянута, под потолк-
ом), картофель, (очищены от земли подсох,
коричневые...

Как трудно нам терять, что любим мы безмерно,
Как будто отрывать живое от живого,
И хочется вернуть весну ту непременно,
Вновь хитро обмануть
седого домового.

В тот снова дом войти, где век свой не бывали,
И вещи все найти под паутин вуалью,
Стряхнуть лишь только пыль, и станет все как прежде,
Но ты теперь - бобыль,
а ведь, была - надежда.

Играет солнца блик там в пожелтевших окнах,
И сумрачный старик прядет свои волокна,
Но так устроен мир, что вспять уходит время,
И наш...

Клёны в нашем дворе пожелтели,
Это осень, опять листопад.
Птицы песню прощанья пропели,
Обещав в ней вернуться назад.

Как же быстро закончилось лето,
Позади долгих дней его зной.
А теперь в них совсем мало света,
И озноб, словно страх пред зимой.

Дарит осень нам жатвы итоги,
Аромат вкуса зрелых плодов.
Лета бабьего праздник недолгий,
Красоту пожелтевших лесов.

Осень — время красивое грустью,
В ней печаль увяданья живёт.
Нет надрыва тоски в этом чувстве,
В ней листвы сухой...

Солнце зашло за облако,
будто небо прикрыло
ладонями рану.
Из листопада соткана
тень пожелтевшего сада,
как и моя тень.
Шесть строк на песке
написал ветер,
шесть строк прочитал
северный дождь,
пока ждал мою тень
в осеннем саду.

На острие меча живу – и знаю,
Что век легко мой могут оборвать,
И кровушкой наполнится кровать,
С которой дух поэта грянет к раю.

Так что с того? Мы, дети, ВСЕ УМРЁМ,
И это точно и определённо.
И, опадая пожелтевшим клёном,
Надеяться мы всё ж не устаём,

Что наше полыханье во миру
Хоть в чьём-то сердце явит восхищенье!
От мира дольнего людей прощенье
Хотел бы заслужить, когда умру.

Я жил, как вы. И также нёс свой крест.
И воздыхал от бед и от печалей.
И до могилы тернием...