Пой гитара

Всё так дивно,
Так чётко
И ясно
Возвращает мне
Память
Тех дней.
Табор. Речка.
Куст тальника
Красный.
Разноцветные
Гривы
Коней...

Ярко вспыхнет
Костёр
На поляне,
И отбросив
Мирскую
Возню,
Вкруг него
Соберутся
Цыгане,
Мотыльками
Слетевшись
К огню.

Спать давно бы
Пора,
А поди-ка–
И старухи
Беззубые
Тут.
Все,
От мала
И до велика,
Дочку старого
Цыгана
Ждут.

Растирая
Затёкшую
Спину,
Бросит цыган,
Нахмуривши
Бровь:
"Ну-ка,
Выйди,
Шалунья-Марина...

Просыпаясь Радость на рассвете
Вдаль махнёт озябшею рукой--
Не ругай меня холодный Ветер,
Не смотри с осеннею тоской.

Лучше пой о лучшем на планете,
Вей теплом и с нежностью лети
Где тебя встречают солнца дети
И ручей восторженно звенит.

Пой о том, что хочется душою,
О любви, достатке, о чудном,
Что пока не выткано зарёю,
Но прядётся нити серебром.

Пой о том,как Я с тобою хмелем
Растекаюсь пряно на лугах,
Как сердец былое не бередит,
И сияет солнце на бровях.

Пой, не...

Я сегодня молюсь гитарой…
Так молюсь,
что струны хрустят…

Жизнь свою – как альбом листаю…
В 54-ре листа…


Там: я суд на вершине правил…
Здесь: я тяжко катился вниз…

Столько вычеркнутых заглавий!…
Столько выдранных с корнем страниц!…


Небо в венах моих – не движется…
Исчезают из глаз – моря…

Что-то очень уж тонкая книжица!
Несолидная…
Но моя.


И пылится шпага Атосова,
позволяя Париж оболгать…

Я тоскую по всем — Отозванным
в бесконечность…
за облака…


Я...

погрусти чуть-чуть со мной
погрусти немножечко
этой солнечной весной
под гитару с водочкой

погрусти и песню спой
про любовь проклятую
платье белое с фатой
для тебя сосватаю

ты о счастье помечтай
чем душа неволится
что просить у птичьих стай
на моей околице

и услышишь как поёт
о житухе уличной
не казённый небосвод
а струна в угрюмочной

дождик любит колею
ветерок распутицу
что по рюмкам разолью
то и в жизни сбудется

ходит небо по земле
и улыбкой радует
если водочка...

Раздел I. Без лишнего.

Благодарю тебя, мой лес,
За тихие твои уроки.
За то, что жизнь возможна без
Дел суетных и слов жестоких.
И встреча капли и лучей
Есть главное моё богатство,
И лишь на дне души моей
Мои сокровища хранятся.
Как сосны, истина проста,
Как луч, зажёгшийся мгновенно.
Жизнь Духа - это нищета,
Та самая, что так блаженна.

* * *
Отрешиться, отрешиться -
Ото всех мирских забот.
Тихо тенькает синица
И зовёт, зовёт, зовёт...
Всё, что было важным, - небыль.
Все...

Тянется струйкой дым костерка,
Искорки-звёздочки в небо взлетают.
Летняя ночь совсем коротка,
И до рассвета гитара играет.

Гитара поёт о красивой любви,
Так задушевно аккорды выводит.
В зарослях вторят ей соловьи.
Кружится кружится ночь в хороводе.

Звёздочки пляшут на небосводе,
А между елей дремлет луна.
Как хорошо посидеть на природе,
Воздухом леса, подышать до пьяна.

И на поляне, среди разнотравья,
На спину лечь и на звёзды глядеть.
Свежими мыслями себя заполняя,
Просто...

Как мед, как нежный шелест трав,
Играй гитара в ритме солнце.
Испанский колорит богат,
Любовью, воздух переполнен.
По грифу бегает рука,
Перебирая плавно струны
Летит, поет моя душа,
От музыки гитары семиструнной.
Ритм мелодичный, дерзкий, чистый
Терзает, мечет и зовет
Туда, где мне не будет грустно
Туда, где сердце оживет!

Я обожаю те безветренные дни,
когда Владычица разбрасывает снег -
они прекрасны, радости полны;
сквозь них, мне видится отцовский брег ...

Наряд деревьев снежный, в нежном цвете.
Как в королевстве: всё белым - бело!
Там тихо и торжественно и не гуляет ветер.
Уютно, чисто там, чудесно, и светло!

Там: мы с Сестрой, друзьями, лепим бабу;
огромные катаем снежные шары ...
Из них выстраиваем, дружно, баррикады,
под смех и шумный гомон детворы ...

Наш двор, из трёх домов пяти-этажных...

Не умел играть на гитаре мой дядя,
Но бренчать на ней страшно любил.
Когда с аккордами пьяный не ладил,
То по струнам отчаянно бил.
Музыка была никакая,
Шальные не слушались пальцы,
При этом он пел, завывая,
Про траву, что косили зайцы.
В конце горько-горько плакал.
Я думал, наверное, спьяну.
В телевизор кому-то дАкал
И руку тянул к стакану.
Выпивал содержимое махом,
Занюхивал черным хлебом,
Потом вдруг по-бабьи ахал,
И тянулся за партбилетом.
Выходил, шатаясь из дома...

Андрею Каржину
И порознь бывая и вместе,
В квадратиках кухонных стен
Мы пели прекрасные песни
И пили рублёвый портвейн.
И не были счастливы, вроде,
Поскольку "застой" по стране.
С тоской на привычном аккорде
И с болью на третьей струне.
Душили озноб и усталость
В единственном может числе.
Из всех демократий осталась
Гитара в потёртом чехле.
Её будто ветку ломали,
Сгибали до самой земли.
В подполье её загоняли,
А песню отнять не смогли.
Та песня неверной походкой
Шагала в ночах...