Поэты долго не живут

Здравствуй, собрат мой. Я рад, что ты есть.
Я рад, что ты дышишь со мной одним воздухом поэзии.
Давай сядем у нашего костра и поднесем — пальцы и строки к огню.

Не переживай. НАСТОЯЩЕЕ НЕ ОБОЖЖЕТСЯ. Сгорит лишь штампованная шелуха.
Потерпи, пожалуйста. Я рядом. Я наложу повязки. Если нужно…

Есть! Началось… «заоблачная высь»… Больно? Я знаю. Штампы всегда горят, потрескивая…
Но расставаться с ними нужно. И мучиться. И искаться далее. Другого пути нет.

Есть!.. «сень… тернового венца...

От сотворения Земли…
Я — влет люблю!
Я — вхлам ревную!

И мне летается. В пыли.
И пишется. Напропалую.
А сверху дождь слепой шуршит!!…
крылом бездонным
и нетрезвым…

Но кто-то
нашу жизнь спешит
семь раз отмерить. И отрезать.
«Поэты долго не живут…», –
вещают в спину непоэты.

А я пью неба синеву.
И полирую эполеты.
Поверх крестов!…
Сердец поверх!…
ПОЭТ ВОЛНОЙ НА НАС НАКАТИТ…

Не меряйте поэта век…
«рулетки» вам до звезд —
не хватит…

2113


+


Публикация...

Город в рубище листопада.
Очень длинное солнце. Торец сентября.
Это осень. Это распятье.
Всё без очереди: доски, гвозди… брань…

В сквере возится экскаватор.
Черный грач на аллее. С шагом кривым…
Это ж вылитый прокуратор…
Просто плиты меняют. Зачем же кровим??..

Что за странные закидоны!...
Две картинки сшиблись в чумное кино…
В самом центре Армагеддона
два студента
резво грызут
эскимо.

Я стучу в лбы безликим никнеймам:
отрыгните наушники!…
бросьте взгляд вверх...

«Хирурги долго не живут!» - звучит народное преданье-
«Ещё один нашел приют, прошу тебя, сдержи рыданье!»
Да, он не вышел из пике, земля звала и приближала,
А сколько раз в его руке чужая жизнь свечой дрожала!
О, сколько раз он побеждал, взрывалось красное на белом,
Он наших почестей не ждал, свою работу честно делал!
Порой сбивало сердце бег, ползла свинцовая усталость,
Он знал про свой короткий век и отдавал нам, что осталось.
Где каждый день последним был, как мы порой сухи и грубы...

Поэт поэта не убьёт
И не обманет, не обидит.
Душа его всегда поёт,
Своих друзей он сердцем видит.

Тарас Тимошенко
21.06.2017

Поэт: не радость, не проклятье,
А участь и священный долг,
Как вечное Христа распятье,
Любви несущий мудрый толк

Хвала народа: за ней не постоит,
Хвала поэту есть хвала и Богу,
И всем, кто эти строки утвердит
На жизненной и праведной дороге

Поэт: не участь, и не долг,
А Просветление Души,
Что держит пред народом долг,
И возвращает за гроши...

Долг поэта – « ласкать и карябать »,
Что ж, ласкаю вас и кляну.
Я в грехах ваших вас обличаю,
Не смотря на греховность свою.

Поэт, как рано постарел ты…
Ты, говорят, счастливый самый,
Хотя всю жизнь ты горем сыт.
Как снег в горах, оно висит
Над головой твоей упрямой.
И сколько бы других ни грел ты,
Ни влёк их к сердца очагу, -
Вся голова твоя в снегу.
Поэт, как рано постарел ты…
Вчера, когда окончил ты
Читать, когда в руках цветы,
Безмолвная, перед поэтом
Стояла девушка с букетом.
Как долго на неё смотрел ты,
Читая у неё в глазах
Наивное по-детски: «Ах
Поэт, как рано постарел ты!»
Охотой увлекался ты...

Поэт?.. О да, он был Поэт!
Своей высокой, чистой лирой
Затмил он даже солнца свет
По-праву был великим дивом.

Никто из гениев доселе
Не превзошёл его талант
И вряд ли кто-нибудь сумеет,
Он был и есть, навек Атлант!

Его слова как ноты песен
Чаруют, вдохновляя слух,
Он как ручей весенний весел
И как дубовый бор он глух.

Как будто стая птиц небесных
Его поэзия легка,
Звучанье соловьиных песен ̶
Ничто! когда поёт струна
Строки, что душу пронимает
Неимоверной красотой
И...

Живут облака.
Слёзы природы.
Память погибшей росы.