Погиб поэт Маслова Марка

Не принимай за чистую монету,
Всё, что тебе расскажут и споют.
В стихах не ложь — фантазии поэта,
Мечты его, о будущем живут.

Исскусный словом — им заставит верить,
Людей мечтаньям, мыслей он своих.
Откроет в мир волшебной сказки двери,
Его негромкий и ритмичный стих.

И оживёт в устах певца стих песни,
И мы взгрустнём иль спляшем под неё.
И про себя, петь будем с певцом вместе,
Взяв для души, из песни той своё.

Не всё что нам, споют или расскажут,
На самом деле, здесь...

- Я в сосновом лесу пил березовый сок...
- Поэт, мы уже обалдели!
Отчего же ты, браток,
Не приложился там к соснам и елям?

Н.В.Невесенко

Я не зову себя поэтом.
Не нужно звание мне это
Мне нужно лишь возможность дать,
другим мой мир души понять

Художник-не мое призвание
но есть возможность осознания
что жизнь, это игра цветов
пронять мир красок я готов

Да, музыкантом я не буду
но слышу музыку повсюду
мелодии в сердцах и душах
стремятся вырваться наружу

И петь не будет моим долгом
Хочу лишь дать, пусть не надолго
На миг, забыть свои заботы
Внимая сладость каждой ноты

Пусть я совсем не музыкант
и как певец я...

Я, как поэт, послушно крест несу,
А хочется скорее взять косу,
Чтоб выкосить ворующих уродов
И закопать, как грязных крыс, в лесу.
Я, как поэт, что вижу, то пишу,
Все, что на сердце, то сказать спешу,
Лишь ненавижу выборы уродов,
Особенно наушную лапшу!
Я, как поэт, молюсь, чтоб мой народ
Жил, процветая, и от года в год
Страною правил ставленник от Бога,
А не какой-то дьявольский урод!
Олег Гаврилюк

Сердце поэта не разгадаешь,
Никто не узнает, что терпит оно,
Чувства его никогда не узнаешь,
Пока не проникнешь ты в сердце его.

Но в сердце поэта, проникнуть так сложно,
Зная его, или может быть нет,
Даже беседуя с ним осторожно
Ты не раскроешь поэта секрет.

Седой старик мокнул перо в чернила,
Задумчиво провел им по листу…
Поморщился и, скомкав лист брезгливо,
Он принялся за новую строку.
Слова как будто сами выводились,
Сливались предложения в рассказ…
Поэт писал, и мысли словно лились
Прозрачною струёю с его глаз.
История любви была невзрачной,
Интригу не рождал сюжет…
Да и развязка выходила слишком мрачной…
Но все равно писал свою историю поэт.
Уже светало, голосили соловьи.
Старик задумался… каким будет финал?
А по земле герои его...

Рифмовать не заставить поэтов –
не получится, как ни старайся.

Потому, что поэтов ломает
даже самая плёвая рифма.

Им не то, что работать над текстом –
а в носу ковырять неохота.

Вот и множатся эти сопливцы,
заполняя Рунета просторы…


2012

Уж всё закончилось, отпето,
И скоро очи сомкнёт мгла.
И неудачника-поэта,
Жизнь почти вся уже прошла.

За всё взымает жизнь трибут,
И будет каждый миг оплачен.
И время вспять не повернуть,
Чтобы прожить его иначе.

Он у подножья трона Музы,
В подарок душу положил.
Не зная славы громкой груза,
Стихами он дышал и жил.

А мир людей его не слыша,
Жил непрерывною войной.
В нём тех кто снизу, те кто выше,
За деньги слали в смертный бой.

Но время мчится и пропета,
Песнь его жизни...

Для чего тогда поэты?
Дабы в зИму сделать лето,
А в жару устроить дож
Для чего ж?
Для того и есть поэты,
Чтоб спасти от войн планету
Муж, подумай
Для добра ли поешь?
И для тьмы ли или свету?!
Чтоб не канули все в лету,
А нашли бессмертье где то
То не ложь

Жил поэт.
Писал короткие прекрасные стихи.
Начальная строка,
Как стартовый рывок,
Была резкой, взрывной.
Она задавала ритм.
Последние строки были радостны и точны,
Как ликующий взмах на финише.
Это были победные строки.
И только в глубине стихотворения,
Как в глазах, таилась усталость.
Самым коротким стихотворением
Оказалась жизнь.
Он умер молодым.
1974г.