Плачет русская гармошка

Плачет, плачет, плачет «дурка»
По «своим», едрёна мать.

Сколько в мире, ***, придурков!
Самому таким, что ль, стать... :D

Русский трудяга, - на Руси засмеялся…
Знать «счастья полного» дождался.
Когда обобрали, - разорили его…
Улучшений пока на Родине, нет у него.
Цены вновь не умолимо растут…
Как трудяге простому, - выжить тут???
Тем более простому пенсионеру,
А не новоявленному, вору миллиардеру.

Когда Монголы татары захватили Русь и поехали зимой собирать оброк для хана, то воз вернулись татарские дружины ни с чем. Объяснив великому хану, что высыпают из хат русские гурьбой… один другого меньше, все в...

Плачет роза под запотевшим стеклом –
этот холод, больше чем смерть и надёжней разлуки.
В темноте кто-то, тихим движеньем, раскроет ладонь перед сном,
и в ладонь упадёт лепесток, как осенняя вьюга.

Кто-то спросит у стен, пропитавшихся смуглым дождём,
о грядущем, о прошлом, о тёплой печали во взгляде,
а в ответ, лишь пшеницу волос обожжёт сквозняком –
словно учит бессоннице вязь фонарей привокзальных.

Плачет нежность, напившись прохлады из матовых рек –
эта кома глубже самой глубокой...

Плачет сердце. На бумагу
Льётся строчек – слёз поток.
Мысли – дикая ватага.
Чувства – спутанный клубок.
У несчастного поэта
Кто-то душу уволок.

И теперь сидит и плачет
Разобиженный поэт.
Умирает, не иначе,
Рифмоплёт во цвете лет.
Потому что от любимой
Третий час ответа нет.

Признавался так и этак:
И стихами и цветком.
Подарил ей шесть конфеток,
Шоколадку с пирожком.
А она пообещала,
Что подумает потом.

Ждёт поэт. Поэт страдает.
Ветер страсти в голове
Листья – строчки...

Плачет девочка, плачет мальчик,
Не пытаются слёзы скрыть.
Непосильна для них задача:
Быть счастливыми, в мире жить.

Кто-то просто нажал на кнопку,
И прервался веселья смех.
Чей-то мир был отправлен в топку,
Целый мир! Самый страшный грех.

Вроде очень простая задача.
Только как же её решить?
Сделать так, чтобы мир без плача,
Сделать так, чтобы в счастье жить.

Не решить нам задачи этой,
Сколько тысяч уж лет прошло.
На земле, вечным Ра согретой,
Изначально есть в каждом зло...

Русский конёк - бессмысленность и беспощадность
Что ты там хочешь узнать, книжный червь?

Мир балалаек предполагает площадность
Вам-пиринъекция прямо в седалищный нерв

прим. Виктор Пелевин- простой русский гений

Русская зима!!!
Дымки… Холода…
В кедры, в дуб и в ели
Выпали снега…
Площадь – Велика
Суша – как всегда
Люди… Птицы… Звери
В прозе – бытия
Небо – в виражах
Пляски – в небесах
Птичьих стай фигуры
Вызывали – АХ!!!
_______
В лирике – зима!!!
Будет ли весна?
Прилетят «мурмуры»
В русские края…

20. 01. 17

Плачет дождь на мокром стекле,
Подвывает холодным ветром.
Вот такое, такое хреновое лето...

Плачет осенью дождь, размывая рассвет:
возвращайся, Ты нужен такой.
Это вовсе не тень, если в сердце есть свет,
нет, Ноябрьских, сладких оков.

Силы неба, дань ночи, спасенья рука,
я прошу: не летай высоко.
За туманом таятся, вдали, облака,
Если нужен, тебе, мой покой...

Крылья ангелов, черти, пылающий нерв
свет луны, если хочешь - завой!
Где-то в сердце заныло, наверное, червь,
хоть ему свет надежды открой.

Плачет правда в жилетку судьбе,
И текут ее горькие слезы,
Тяжело ей сейчас на земле
Здесь романтики, нет - одна грустная проза.

Все не так, привкус фальши и грубости,
Не прогресса, не действий благих,
Нет серьезности. Вечные глупости,
Нет любви, есть лишь жалости блик.

Все смешалось люди, судьбы, и роли
Нет стремленья, нет веры в любовь
И душа, обессилев от режущей боли,
Над людской изможденно рыдает судьбой