Пейзаж за окном

Вечер.
Превозмогают тень фонари.
Превращаются в зал ожидания окна.
Ты открываешь дверь, закат запирает день.
Ветер поёт вдалеке –
сквозняк попадает в ноты.
Вечер очень к лицу тебе.

Простые истины –
кофе, постель, сигареты, свеча –
как обрывки сельских пейзажей
с их тоскливой искренностью.
Прикосновения – они всегда немного горчат –
это лучшие стихи,
которые никогда не будут написаны.

У вселенной нет центра,
так почему бы ему не быть
сегодня твоим сердцем –
навеяло...

Жалею себя,
как последний игрок,
пытавшийся всё отыграться,
но тщетно.
И вот он – конец
(пустота между строк!),
но кто победитель,
чей выигрыш, щедрый?
Лежат, на невидимом
глазу, сукне
купюры невыкупленных
ассигнаций,
и нету пейзажа
в закрытом окне,
как нет состраданья
в глазах ассонансных.

Весь день наполнялся
по капле сосуд,
подставленный словно
под некий источник,
и вот наступил
окончательный суд -
такой же, как он,
переполненной ночи.
И вдруг опрокинулась
тщетная...

О музыка колёс - дорогам дальним ода!
Во все концы страны - проложенный маршрут.
Чтоб ни было вокруг - политика, погода, -
Колёса песнь свою на старый лад поют.

И ложка дребезжит, забытая в стакане,
Шуршит, блестя, фольга с картошкой на столе.
И в разговорах есть особенность такая,
Которую нигде не сыщешь на земле.

Сближает стук колёс и открывает судьбы,
И памятные дни всплывут как пузыри...
А за окном пейзаж - прокрутка ленты будто
На видике вперед - хоть целый день смотри.

О...

Порою, вижу из авто пейзаж двухмерный:
Над головою – синь небес, внизу безмерный
Конвой расхлябанных дорог, всегда казённых
Как, швы от ран последних лет, перенесённых
И тишина... Пейзаж вокруг, как будто это
Искусственный, а не живой. Макет предметов.
Вдруг, вздрогнешь. Оглянешься, вдруг, и вспомнишь где ты
Но, не дают себя забыть его приметы:
Кирпичных труб стволы черны и захламлённость
На сердце ноющая боль, и обреченность
Кольнёт в груди. Ни огонька на горизонте...
Вы, что тут...

Зимний Полярный:
декабрь, воскресение –
Сумрачный взгляду привычен пейзаж –
Окна – мозаика света и тени
На разноколерных стенах-холстах.

В утреннем сне тротуары сугробятся,
Снег – мотыльки у фонарных лампад.
Ваше декабрьское преподобие,
Благословите в пути не пропасть!

В эдакий час, на безлюдье застуженном
Вовсе нет смысла шагать напоказ,
Взгляды косые, да сплетни досужие
Связаны путами дрёмы пока.

Горбясь, сутулясь, иду неприкаянно,
Стражем забытым по стуже брожу,
Грани...

Мне припомнится это потом,
Память явит на миг, как награду,
Эту комнату с елкой и дом,
И морозный пейзаж Ленинграда.
Стыл заснеженный Аничков мост,
Рвались вскачь ошалелые кони.
Опускался легко на ладони
Снег последний, как россыпи звезд.
Все припомнится, это и то,
Дни счастливые не повторятся.
Затерялись случайно в метро –
Только в жизни бы не затеряться.
Блеск неона.
Цветное кино.
Зарисовки в блокноте с натуры.
Наплывает,
как свет на окно,
Четкий контур лица средь сумбура...

Из борща, где так много свеклы,
Кирпичи получаются вроде.
Я стою у красивой стены,
Красной здорово, не по погоде.

Из ухи наварили столбов -
Это косточки рыбные в мясе.
Макаронов тут для проводов
Всяких хватит в кастрюльном запасе.

А подливой дороги кладут.
Вкуснотища повсюду такая,
Что меня не читают, а чтут,
Прям до донца всего поедая!
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2016

Меня заждался твой рассвет,
Тебя не отпускает осень.
Зима напишет свой сюжет,
Она для нас творить не бросит.
За не распахнутым окном,
Открылся сверху вид на город.
Укрытый белым полотном,
Как прежде он красив и молод.

И только музыка души,
Звучит всё так же мелодично.
Зачем с тобою мы спешим,
Пусть будет так, как нам привычно.

Из ненаписанных страниц,
Явилась миру наша повесть.
В ней мало действующих лиц,
И героиня только совесть.
Пока огонь любви горел,
В сердцах открыты...

Крутит снегом метелица,
у меня за окном,
что-то Мишка не телится,
не спешит в "Гастроном".

То березы, то пальмочки,
то коньяк, то вино,
из-за девочки Танечки,
вижу снег лишь в кино.

То сады Малороссии,
то библейский пейзаж,
что нашли, что мы бросили,
нам не понять никак.

Мишка режет селедочку,
а в стаканах вино,
тост за девочку Танечку,
за Израиль заодно.

Танька девочка клёвая,
только бзиков не счесть,
захотелось на Родину,
ну, а где ж она есть...

А здесь уют и тишина,
Пейзаж красивый из окна
И то что где-то есть война,
Воспринимается с трудом,
Став для ума абстрактным злом.

Не знавший боль, не знал страданий,
И умом приняв правду знаний,
Он цепи логик оправданий,
Поверит, ведь он не страдал,
И в жертву, близких не отдал.

Когда о жизни и о смерти,
Расчёты врут, вы им не верьте,
Их логик ложь душой измерьте.
И вы поймёте что в любой:
Кровь — в малой крОви и в большой.

Мы так устроены — живём,
Мы в нас придуманным...