Пауза

Стоит ли одно стихотворение
одиннадцатидневного чистилища?
Но ведь функция времени – очищение шелухи.
Я знал, это всегда жило во мне,
просто когда-то вы этого не прочли
за кисло-лимонными газетными вырезками
наших бесед, наших обид,
жило подземным ключом,
старым документальным кадром мертвого сада,
просто вы этого когда-то не разглядели
за чёрной ширмой ресниц и ледяными губами,
ледяными от слов, брошенных вскользь,
в кротовые норы заполненных пауз.
Стоит ли одно стихотворение...

Тишина прокралась в мою душу,
Растворившись во всём без следа.
Я молчу. Я пытаюсь слушать,
выдержав паузу до конца.
Расскажи мне теперь, ну кто я???
Дьявол что побывал в раю,
Или ангел с такою волей,
Что из рая спустился во тьму?
Или может это не важно,
Когда в смутном безумье дней
Потерять мне тебя так страшно
И не быть никогда твоей.
А теперь тишина повсюду
Раскидала свои шипы.
Я не буду кидать посуду
Упрекая, как мы слепы.
Лишь моё отраженье знает
Что такое безумная дрожь...

Я люблю птиц:
длинноногого журавля с долговязой шеей и прямым копьевидным клювом
у заболоченных водоемов; тускло-глинистых жаворонков обнаженных степей,
полупустынь и лугов; аккорды и паузы стройных дроздов, подхваченные
лиственным лесом; тяжёлый полёт коренастого дятла, словно брошенное копье;
кочующий огонёк рыжевато-кофейной сойки; фиолетово-металлический отлив
древнего ворона; гнездящуюся в уютных парках кроткую горлицу;
хищного ловчего сокола, на заостренном шпиле скалы...

Может быть именно так
происходят самые великие завоевания:
ложатся на плиты цари перед их батраками
но только после батракского вымирания.
И радужные вести несут вовсе не белые
голуби,а страшные косматые твари, что,
впрочем, уже все равно, как их зовут,
лишь бы сами не лгали. И то,что томно цветет,
робкими листьями вперившись в луч,- и живет
вовсе не там, а где то в более темных
яслях, в почве, в которой и по колено всегда
все увязали. И вырывается на свет
нечто, свершившее...

Главное восстановить кровоток, ведь гипоксия,
вредна, не полезна, а требует достатка и уменья
всего того, что наполняет силой, запасом проч-
ности, могилой нет, нет, не нарушить, а нисхо-
ждение не скушать, не требует удачи, забыть-
ся, захотеть, и вот, всё восстановим, неба свод и
трещины разбившихся зеркал, не будут больше
ранить, рук и глаз и ухо и…. разнообразим мир
мы тленный, тот, что внутри и станут плены,
депрессии и амбразура, затянется, и станет ду-
рой, последняя и...

Лежат они где-то, на травке зелёной,
А мысли, конечно, о жизни весёлой...
Мужчины и женщины этого мира:
У женщины в мыслях, конечно, квартира,
Красивый диван, бриллианты и шмотки,
Огромная вилла, да в сетку колготки...
И Он - волосатый и весь мускулистый,
В постели крутой, но слегка бархатистый,
Всегда только "да", и чуть-чуть туповат...
У ног - океан, и красивый закат...
Служанки, бассейны, меха, МАССАЖИСТЫ...
Внизу, под балконом, со скрипкой артисты..
А кто тут храпит и мешает...

Что может быть важнее печали и чище слёз,
бессмертнее смерти и ненадёжней дыханья в груди –
горсточка горечи на язычке кисти, скользнувшей
падающей звездой в недописанную картину
по живому сердцу.
Раз, два, три, четыре, пять, шесть, семь, восемь –
кружится часовой механизм, проверяя на прочность
вестибулярный узел. Кто умирающему мгновению
подарит вторую жизнь, подарит бессмертие,
как не тот неистовый нищий, расточительный на порок,
но жадный до невинного взгляда безумца.

В...

Избранные стихи
(конец 2009 – первая половина 2011)

* * *
Я снова – чистая страница,
Вот та раскрытая тетрадь,
В которой будут вновь писать
Рассветный луч, сосна и птица.
Я ничего не создала.
Я ничего не совершила.
Все завершённые дела —
Лишь только камень над могилой.
А я пока ещё жива
И всё ещё готова встретить
Новорождённые слова
И утро первое на свете.

Раздел I
БЕЗМОЛВНЫЕ ВЕСТНИКИ

* * *
И вот рассвета росчерк алый
Разросся в розовую гладь.
И высь о Боге рассказала...

Ты картинно падаешь на мраморный пол,
взмахнув лёгкой тенью, словно испанским веером,
и обагряешь кровью холодного поцелуя
последнюю сцену пьесы –
как ты гордишься собой,
будто нежное сердце дьявола бьётся в такт
твоему дыханию;
я туманно гляжу на случайных прохожих
в окне из чёрного бархата,
снимая остывшую влагу ночи и лунную желчь
с нервных волокон ветвей,
допивая вино безмолвия, выдержанное в никотиновых паузах
исповедальной лирики воображения.
Какая радость – начать сначала...

Бордовый, красный, синий лес, в другой галакти-
ке и на другой планете, где снег, оранж, а небо зе-
ленно, а облака черны, вода, желта-синюшно-синя
и вонь, стоит кругом, куда ты не пойди, весна-зи-
ма, отсутствие границ, теней, и паузы так долги,
затянулись, наличие позыва и кислорода недоста-
ток, никак не смог он проявиться, и сухость, и
стенание, при боли, (что возникла), при полном
обезвоживании вас, атас, судьба кричит, куда же я
попала, сбежать хотела, падаль, вслед за кармой...