Он поэт

Ты наденешь бусы и браслеты,
Не забыв на плечи бросить шаль,
Чтобы в танце с песней до рассвета
Растворить подлунную печаль.

Любим мы порою без ответа,
Может быть, поэтому сильней.
Где теперь, моя цыганка, где ты?
Гонишь ты, куда своих коней?

Думал, что давно всё отболело.
Без тебя узнал и не одну.
Отчего же сердце вдруг запело,
Услыхав зазывную струну?

Ворожбе не верю и советам,
Что сгорает всё всегда дотла.
Пой, ромале, что ещё не спето,
Мне тепло не только от костра...

Как у тюрем, стоят часовые
у Кремля и посольских дворов,
пуще всех охраняет Россия
иностранцев, вождей и воров.

Сбылись грезы Ильича,
он лежит, откинув тапочки,
но горит его свеча:
всем и всюду все до лампочки.

В нашей жизни есть кулисы,
а за ними - свой мирок,
там общественные крысы
жрут общественный пирог.


Россия тягостно инертна
в азартных играх тьмы со светом,
и воздается лишь посмертно
ее убийцам и поэтам.


Господи, в интимном разговоре
дерзкие прости мои слова...

Не надо быть поэтом,
Чтобы
Писать прекрасные стихи.
Не надо чувствовать особо,
Не надо,
Просто жди.
Момент наступит,
И однажды
Польются дивные слова,
Потоком лавы громогласной
Накроет с головой тебя.
Исчезнешь ты
В потоке рифмы,
Исчезнешь
С буйной головой,
И дивный,
Теплый
Летний дождик
Пойдет вокруг
И сам собой.
1996 г.

Не у каждого Поэта

Латка есть на рукаве!

Но зато не из доллАров,

И отнюдь не в голове...

Как живешь
на костях наших розовых…
вечный Понтий Пилат…
критик мой?…

Так и служишь молебен
бульдозером.
По всем нам. По твоей мостовой.


Но с годами - работы прибавилось
на замызганном кровью ковше…

Так что, жуй упаковками avelox:
мы, поэты, заразные все.


Умирая,
мы в небо не хмуримся,
балагурим – на Божьих весах…

И никак…
И никак…
не трамбуемся
в слой прилежно-удобных писак!


Так что жуй ингибиторы:
от тоски.
И почаще в тазу руки мой.

Как живешь на...

Человек сложил во дворе
сноп из сухих листьев
и поджег со всех сторон

И лес наполнился гарью

Привлекая вниманье детей,
которые запомнят запах костра,
чтобы годы спустя
он стал ностальгией

(17)

ВЛАСТЬ

Я могу остановить
землю на орбите.
Я причина того, что
голубые автомобили
вдаль мчатся.

Я могу уменьшаться
и становиться невидимым.
Я могу увеличиваться
и становиться гигантом,
который достигать сможет
самые удаленные границы.

Я могу изменять
курс природы...

В этом году...

В этом году мы имели великое пришествие энергии.

До этого все было проще и сомнительней.
Однажды летней ночью, я добираясь к дружку,
имел встречу с двумя девушками.
Блондинку звали Свобода.
Брюнетку звали Бизнес.
Мы поговорили, и это они
рассказали мне обо всем.

(55)

Кровь на улицах

Кровь на улицах
Я по щиколотку в крови

Кровь на улицах
Я по колено в крови

Кровь на улицах
Города Чикаго

Кровь поднимается
Преследует меня

Кровь на улицах
Река...

Под соборными сводами вечными,
Босиком по пыльным дорогам,
С обнаженно дрожащими свечками
Люди ищут доброго Бога.

Чтобы Он пожалел и понял
Сквозь убийства, бред и обманы,
Чтобы Он положил ладони
На висок, как на злую рану,

Чтоб увидел кричащие лица,
Темень душ и глаза без света,
Чтоб простил дурака и блудницу,
И священника, и поэта.

Чтобы спас беглеца от погони,
Чтобы дал голодающим хлеба...
Может, Бог - это крест на ладони?
Может, Бог - это темное небо?

Как к Нему...

Пишите люди, стих заветный.
Поэтов всех не перечесть?
Вы говорите рифм нет новых?
Да - в этом правда все же есть.

Но Ваши мысли, ваши чувства
Легли впервые на листе.
Литературное искусство,
Оно картина на холсте.

А вы пишите, Вы пишите.
Ведь вдохновенье сладкий сон,
Да только вы в там зритель,
И стих спешит к вам на поклон!

Куда уходит вдохновение -
Быть может, отдых нам даёт?
Как манны с неба озарения,
Прошу у музы одолжения -
Рассеять страх мой и сомнения,
Когда строка вновь не идёт.

Мучительно долготерпение –
Проходит ночь, заря встаёт,
Но не приходит вдохновение.
Ищу в молитве утешение -
...И вот, уже - стиха рождение,
И мысли просятся в полёт!

Пред миром всем исповедание -
Палитра чувств души поэта -
Его и радость, и страдание.
Судьбы небес предначертание -
Его признанье, иль заклание...