Омар хайями и двери

И у меня стишки не пишутся,
их бу'хаю весьма не ловко...
Мечтал не давно я о книжице,
но нет пока и заголовка...

Любовь тому виною стала ли
иль недосказанность какая?
Искать мне тайну сей баталии,
чтоб вновь открылась мастерская?

Иль просто подождать мгновения,
когда прорвутся рифмы - в мае
не находил в душе сомнения,
теперь... Пока что я не знаю...

И снова лето пролетело.
И снова осень листья рвёт.
Впитать душой всё не успела –
Увлёк поток земных забот.

И вновь корю себя сердито –
Прошло всё лето в суете.
В итоге карты плоти биты.
И снова радости не те.

И каждый день одно и то же –
Твержу себе: «Смотри вокруг».
Чудесен мир земной. О, Боже!
Когда порву порочный круг?

Когда сумею я держаться
Над гребнем жизненной волны,
Чтоб больше вниз не опускаться?
Земные путы так прочны.

Устала я от этой битвы
За хлеба кус. И...

Я спросил у мудрейшего: "Что ты извлёк
Из своих манускриптов?" И он мне изрёк:
"Счастлив тот, кто в объятьях красавицы нежной
По ночам от премудростей книжных далёк"

Вот снова день исчез, как ветра легкий стон,
Из нашей жизни, друг, навеки выпал он.
Но я, покуда жив, тревожиться не стану
О дне, что отошел, и дне, что не рожден

Откуда мы пришли? Куда свой путь вершим?
В чем нашей жизни смысл? Он нам непостижим.
Как много чистых душ под колесом лазурным
Сгорает в пепел, в прах, а где, скажите, дым?

Лепящий черепа таинственный гончар
Особый проявил к сему искусству дар:
На скатерть бытия он опрокинул чашу
И в ней пылающий зажег страстей пожар.

Будь все добро мое кирпич одна, в кружало
Его бы я отнес в обмен на полбокала.
Как завтра проживу? Продам чалму в плащ,
Ведь не святая же Мария их соткала.

Гора, вина хлебнув, и то пошла бы в пляс.
Глупец, кто для вина лишь клевету припас.
Ты говоришь, что мы должны вина чураться?
Вздор! Это дивный дух, что оживляет нас.

Благоговейно чтят везде стихи корана,
Но как читают их? Не часто и не рьяно.
Тебя ж, сверкающий вдоль края кубка стих,
Читают вечером, и днем, и утром рано.

Дивлюсь тебе, гончар, что ты имеешь дух
Мять глину, бить, давать ей сотни оплеух,
Ведь этот влажный прах трепещущей был плотью.
Покуда жизненный огонь в ней не потух.