Огни

Из осени не выйти без потерь...
Не потому ли мне опять грустится,
Вновь верить хочется, вновь грезится и снится,
Что в зиму тихую вхожу все так же просто,
Словно в сказочную дверь…

Иду в снега. Парю. Живу. И жду.
Календарю безмолвному не задаю вопросы
О том, как избежать очередной зимы,
Как научиться быть песчинкой неприметной
В пристранном мире вечной кутерьмы. Всё просто…

Вновь в пудреную снежность отворяю дверь.
Вхожу в театр абсурда. Иль театр теней,
Где царствует...

Теперь вот и в Израиле пожар.
Людей, зверей, деревья очень жаль!

На жертвы страшные нам тяжело смотреть.
В геенне огненной им довелось сгореть.

И ведь не все же грешники они!
Сжигают всё бездушные огни!

И думаю я грустно: «Где же бог?
«Народу избранному» что ж он не помог?»

Пожары – горе для любой страны.
Перед лицом стихии все равны!

Вдохновляет ковш Большой Медведицы
Светом мягкости из Млечного пути.
Я душою Ваша современница
Пью из кубка радость, нежность из горсти.

Раздаю в любви мгновенья верности,
Радость, в свете творчества, Земле - огни.
В луч патИна распустила древности,
Отражая мудрость, звёздные шаги.

Вдохновляет ковш Большой Медведицы
Зовом Вечности и Светлого пути.
Цветомузыка морозной дЕвицы
В косах всполоха сияньем вновь летит…

Кольца дыма – зимний скрап,
В не прикрытый палисад
Наугад бегут огни,
Чтоб умчаться от зимы…
Ночь не спит – вишнёвый сад
Распустился невпопад,
Рвутся листья на деньки,
Вдаль уходят корабли…
Путь и сила – прост накат,
Час сжигает ось-уклад
Отрешеньем черноты
Небом кроются дымки…
Умиленье в небесах,
Шар магичности в весях
Проповедует мечты
Той невиданной весны…
Той, что молится в яслях,
Устраняя колкий страх,
В благовеньях теплоты
Утвердит тепло Земли…
Кольца дыма – вечный...

Я летела в самолете
Я сидела у окна.
Я на землю вниз смотрела.
Ночка темная была.
Городов огни сияли
Подлетали прямо к цели.
Приземлился самолет
И захлопал весь народ.
Слава славному пилоту.
За хорошую работу.

Последний царь давно низложен
И дышит вольно каждый человек.
Но, Боже, как они похожи –
Потемкинский и двадцать первый век.

Желчь сухаря и сладость злата,
Тяжелый стон и похвальба.
Извечностью своей проклята
Простая русская судьба.

Швыряют в ночи сытый топот
Огни благотворительных балов.
Но как всегда, не слышен ропот
Лихой нуждой изъеденных дворов.

О скорбной участи народа
Ленивый бездарь лишь не говорит.
Явилась, вскинулась порода,
Из коей вышел новый фаворит...

Войдет ли пророк в те предзимние инеи,
Проклятых дорог имена на столе.
Безжалостен Бог, говорящий, - возьми меня,
Смотри и забудься, развеян в золе.

Баграми, как бревна, цепляли мы посланных,
Плывущих в мечту по небесной реке,
Сквозь душу глядели холодными звездами
И грели весь мир на одном угольке.
Рождали безумные мысли в спасение
И в миг разгорались огни до небес.
Стоят, опалены, посланцы в смятении,
В сомнении силы дешевых чудес,
В распитье причастия бредящих кровию,
С...

Кажется... Но это уж не важно....
Что-то было в тех... необещаньях...
Если хочешь... друг позавчерашний....
Помяни меня.... в своих мечтаньях...

В снах ищу забвение и помощь,
В снах, без продолженья; на восходе
Снова возвращаюсь в эту полночь
На печальном, белом теплоходе.

Фонари в воде дрожжат, как свечи,
Только грусть утоплена глубоко;
В этот шумный, многолюдный вечер
Мне наверно будет одиноко...

Автор: Ольга Волкова

Я, злой матёрый волк, прошёл огни и воды,
Вот только медных труб мне не было дано.
Вовек не угадать сердец людских погоды,
Любить иль не любить – сегодня всё равно.

Неистовы стихи гонимого поэта,
Которого силком загнать стремятся в клеть.
Отточенная сталь разящего куплета
Пусть пробивает плоть трепещущих сердец.

Никто не укротит мой дух, бунтарски-юный,
Безсильна клевета сковать огонь мечты.
И воспоют души натянутые струны
Торжественный триумф Добра и Красоты.

Голодному – петля...

Вся жизнь - игра,мы игроки...
Рулетка крутится вслепую...
Один срывает полный банк...
Другой поставил на пустую...
Открыты двери казино...
Заходят все-не все в игре...
Тут кто уборщик,кто охранник...
Есть игроки и есть крупье...
Но каждый молится удаче...
Глядят в экран хозяева...
Одни уходят тихо плача...
Другим фартит - пошла игра...
Обычный цикл, горят огни...
Скрипач лабает вальс-бостон...
В футляр ,звеня ,летят монеты...
Не проиграет только он...