О творчество

Осыпалась роза,
Что ты мне дарил.
В открытке лишь проза,
И чай недопил.
Оливка в «мартинке»
Засохла и съежилась,
Слонов разноцветных
Коллекция множилась.
Банальнейший праздник –
Подарки и тосты.
Обычный «birthday» -
Вечеринка для взрослых.
Похмельный синдром
И немые вопросы,
Еще прожит год
Вероятно был зря.
Есть время
До будущего ноября,
Искать свое место
И смысл бытия.
Беспечность утихла,
Остыла земля,
Все реже безумства,
Сплошные сомненья...

Что – мешает личностному кредо,
Превращая будни в фестиваль,
Музу сладить в доблестное дело,
Сотворив писаньем в строчку – файл?!
…файл – конечно, не простое чудо,
Собирает буковки в спираль,
Там, сужденья превращает круто,
Характерным образом – в печаль…
…и же – села оная на вело,
Заливая грёзы в магистраль,
Рьяно, мая собственное чело,
Понеслась в лирическую – даль…
…там же – рея по раздолью смело,
Воротя ритмическую сталь,
Цепь, гоняя метко вправо-влево,
Закрутилась в...

Фонтаны вы , друзья мои,фонтаны!
Струею мощной осознанья восходя
Вы радужными брызгами сознанья
Поите Землю, жаждущих, себя.
Даёте то, что вы порою сами,
Не видите пока в своих стихах...
И Свет, пройдя все с вами расстоянья
Он льется каплей истины в словах.
И не беда, что вами стих не виден
Во всей красе и смысл в него иной
Вложили вы, он от того не беден,
Лучится краской истины земной
Наступит миг, когда прочтёте снова
Вы искреннее творчество своё,
И вдруг поймёте--каждое в нём...

1
Жил был дед, а с ним старуха
( во хибаре, в старину ),
возле моря ( Ну и пруха! ),
сизым цветом, в пелену...
Тридцать лет и три аж года,
( в тучах, в солнце ль небосвода ),
дед рыбачил, словно ситом
( всё стеснялся динамитом... ).
Бабка пряжу же пряла...
Ну, и песни голосила
( деда ж творчество томило ).
Вот такие вот дела!
Он на море уходил.-
С неводом, в тоске, мудрил...
2
Раз закинул сито в море
Вышла тщетною попытка...-
Тину зацепил на горе,-
как досаду, без убытка...

Знаю - любви хотите,
Знаю - хотите любить.
Так что ж вы тогда молчите
И льёте, когда надо пить.

Знаю - хотите радости,
Знаю - хотите творить.
Но радость не продаётся,
И славу нельзя купить.

Мы не видим, как уходит закат,
Мы не видим, как приходит рассвет,
Потому что плывут облака,
Затмевая истинный свет...

Это занавес для кулис,
Потому что, вся жизнь - игра,
Что способствует роли актрис,
Вновь спектакль отыграть "на ура"...

Потому что, вся жизнь - обман,
Напускная игра извне...
Всё лишь только мечты и туман...
Может жизнь реальна во сне?

Может быть моя жизнь только сон?
Может я никогда не жила?
(Просто мыслей сейчас миллион)
Или я столько лет проспала?

Я не...

Прощаться не будем -
плохая примета...
Я так благодарен
за творчество Лета!
Но если вернусь,
на крутом берегу
вдруг вызовет грусть
по ТАКОМУ стиху...

Стихи выдавливать не нужно.
Свободно должен литься стих!
Песнь не рождается натужно
Душою в муках родовых.

Прекрасны творческие муки,
Когда свободою полны.
Душа сама рождает звуки,
Идущие из глубины.
29 октября 2010 г.

Неси себя на блюде — людям,
Они съедят тебя —
Глазами.
Отдай свой дух.
И что-то будет.
Там,
Куда влечет призванье.

И мир теней уже покинут,
Нас жизнь несет
К истоку света.
Ты, как билет счастливый, —
Вынут
И втиснут в вирт,
В никнейм поэта.

Я думала, что разучилась
Писать.
Ведь с каждой строкой
Всё труднее
Дышать.