О творчество

1
Жил был дед, а с ним старуха
( во хибаре, в старину ),
возле моря ( Ну и пруха! ),
сизым цветом, в пелену...
Тридцать лет и три аж года,
( в тучах, в солнце ль небосвода ),
дед рыбачил, словно ситом
( всё стеснялся динамитом... ).
Бабка пряжу же пряла...
Ну, и песни голосила
( деда ж творчество томило ).
Вот такие вот дела!
Он на море уходил.-
С неводом, в тоске, мудрил...
2
Раз закинул сито в море
Вышла тщетною попытка...-
Тину зацепил на горе,-
как досаду, без убытка...

Знаю - любви хотите,
Знаю - хотите любить.
Так что ж вы тогда молчите
И льёте, когда надо пить.

Знаю - хотите радости,
Знаю - хотите творить.
Но радость не продаётся,
И славу нельзя купить.

Мы не видим, как уходит закат,
Мы не видим, как приходит рассвет,
Потому что плывут облака,
Затмевая истинный свет...

Это занавес для кулис,
Потому что, вся жизнь - игра,
Что способствует роли актрис,
Вновь спектакль отыграть "на ура"...

Потому что, вся жизнь - обман,
Напускная игра извне...
Всё лишь только мечты и туман...
Может жизнь реальна во сне?

Может быть моя жизнь только сон?
Может я никогда не жила?
(Просто мыслей сейчас миллион)
Или я столько лет проспала?

Я не...

Прощаться не будем -
плохая примета...
Я так благодарен
за творчество Лета!
Но если вернусь,
на крутом берегу
вдруг вызовет грусть
по ТАКОМУ стиху...

Стихи выдавливать не нужно.
Свободно должен литься стих!
Песнь не рождается натужно
Душою в муках родовых.

Прекрасны творческие муки,
Когда свободою полны.
Душа сама рождает звуки,
Идущие из глубины.
29 октября 2010 г.

Неси себя на блюде — людям,
Они съедят тебя —
Глазами.
Отдай свой дух.
И что-то будет.
Там,
Куда влечет призванье.

И мир теней уже покинут,
Нас жизнь несет
К истоку света.
Ты, как билет счастливый, —
Вынут
И втиснут в вирт,
В никнейм поэта.

Я думала, что разучилась
Писать.
Ведь с каждой строкой
Всё труднее
Дышать.

Струится розовый туман…
Оазис: пальмы, тени, караваны,
Фонтаны, сад, павлины, храм…
Волнами кружатся, поют барханы.


Плывёт всё маревом, жара
И руки, ноги туго сыромятью
Опутаны. Звезда добра
Скатилась в боль, в тоскливые объятья…

Сапфиры, шёлк и бирюза,
Веселье, творчество и ликованье…
Сверкали яхонтом глаза.
Ах, это всё теперь воспоминанье.

Шелка оборваны… Где мать?
Погиб отец. Храм разорён, в руинах.
Осталось мне жить и страдать.
Месть, злость не для меня, а сердце...

Живу на хуторе в тиши

здесь только бабочки летают

а может с ними я познаю

анналы творческой души

шуршат над речкой

пиши в своем дому, пиши

Личины зданий в зеркале воды
Над ними ветер безразличный веет
А ниже тень невидимой беды
Беды, что лика вовсе не имеет

Она - на дне оков людской души
Она - вне цвета, запаха и вкуса
Таится в заводи обманчивой тиши
Но, терпеливо ждёт сего искуса

Что гирей тянет сердце в водопад
Бросает разум в омут помутненья
А сон беспечный жаждет листопад
Любви восторг и горечи волненья

Ах, как стремится небо к чистоте
Но, как земля порочна и угрюма
И жизни вОды в Вечной суете
Несут нас...