О нём

Миру я свою необходимость,
Доказать давно уж не стремлюсь.
Мне в нём жизнь обязанность, не милость,
Потерять её я не боюсь.

И меня совсем не напрягает,
То что рядом с жизнью идёт смерть.
И небытие ум не пугает,
Тем, что меня может в нём стереть.

Одного лишь не желаю в смерти:
Долгих мук в конце мирских путей.
Когда жизни круг, болезнь очертит,
Горем став, для близких мне людей.

Понял я, что в мире мы себе лишь,
Ну и тем, с кем делим жизнь, важны.
Что хоть что, в судьбе своей...

Исправленому верить,
Сказав, затем печать,
Поставят, чтоб отметить,
Что я не прав опять,

Так этот мир устроен,
Что исправляют в нём.
Тех, кто был не достоин,
В нём жить своим умом.

Ведь если будет каждый,
Жить мнением своим.
То может он однажды,
Поспорить с властью им.

И, для себя, я правый,
Неправ для знатока.
И взгляд его лукавый,
Жесток, тверда рука.

Исправленому верить,
Приходится, ведь в нём.
В мир правильности двери,
Открыта знатоком...
Марковцев Ю.

Стих осенний ручей,
В нём замёрзла вода.
Листок жёлтый, ничей,
Сжат в объятиях льда.

Сорван ветра рукой,
Сухой лист со ствола.
Выпит он желтизной,
Нет в нём жизни тепла.

Без ствола лист ничей,
И его дни прошли.
У него нет корней,
Он не пьёт сок Земли.

Живым корни нужны,
И утративших их.
Ждут забвения сны,
Вне стволов им родных.

В ручье тусклым стеклом,
Корка мутного льда.
В нём лист жёлтый пятном,
Вмёрз, уснув навсегда...
Марковцев Ю.

Не войти второй раз в ту же реку,
Каждый миг в ней другая вода.
Жизнь одна лишь дана человеку,
В ней лишь раз проживаем года.

Волосок толщиною в мгновение,
От рождения к смерти путём.
Лишь одно в нём — вперёд направление,
Лишь в грядущее, им мы идём.

Мы живём в том что есть, тем что было,
Тем что в нас, проявиться смогло.
Тем чему, отдаём сердца силы,
Тем, что с жизнью, нам в души вросло.

Для нас время линейно, но всё же,
Наполняя в нём жизненный путь.
Волосочек мгновения...

В прошлом всё, что в нём плохо, оставлю,
Из него лишь хорошее взяв.
Закалю волю в нём, сделав сталью,
День грядущий, в сегодня создав.

Что прошло, то ушло — я печалей,
Дней ушедших не стану копить.
Лучше тем, что в сей час дни послали,
Найдя счастье в том, буду им жить.

В настоящем лишь, горе и радость,
Настоящие и только в нём.
Настоящую горесть и сладость,
Мы из чувств выпив, ими живём.

И не стану канючить и нянчить,
Я печали ушедшего дня.
Зачеркну о них память, иначе...

Это не я, это всё не моё,
Но я зачем-то, жить пробую этим.
А солнце снова с Востока встаёт,
И мне в глаза, ослепляя, луч светит.

Это не ты — говорит мне рассветом,
День новый, но — слушать я не хочу.
А память, в прошлом оставленным летом,
Смотрит, былА в нём, мне жизнь по плечу.

Это всё жизнь или сон?! — я не знаю,
В юнности верил что жизнь, а сейчас.
В ней подойдя, почти к самому краю,
Вдруг оглянувшись, не вижу всех нас.

Это не то, чем я жил, за спиною,
В нём ничего, только...

Жизнь — цепОчка причин и последствий,
И сквозь время движения тел.
В нём и действий плоды и бездействий,
Изменить могут ход наших дел.

И молчанием мы, и словами,
И помочь можем, и помешать.
Все под Богом мы ходим, но сами,
Мы решаем, когда промолчать.

В том, как мы поступаем, суть наша,
Заскулит пёс, а волк зарычит.
Зверь укусит когда ему страшно,
И завоет, когда заболит.

И за место под солнцем сражаясь,
Ранят в мире живого опять.
И зверь боли в телах просыпаясь,
И людей...

Травою зарос, на тропинке мой след,
Меня из неё, увели времена.
Никто там не ждёт и назад хода нет,
Нет дублей у жизни, она лишь одна.

Закончится что-то, а что-то начнётся,
И станет жизнь счастьем иль горькой бедой.
И в ком-то тьма ночи, а в ком-то свет солнца,
И кто-то весёлый, а кто-то смурной.

Вещей мир изменчив, в нём нет Абсолюта,
Текуче в нём время, нет вечного в нём.
И жизнь развернуть, может круто секунда,
Став миру живых, изменений мечом.

Мы ищем ответы, но ими вопросы...

Небо душу прости и из тела,
Отпусти, ей во мне тяжело.
Не хочу, чтобы в нём с ним старела,
Она миру отдав всё тепло.

Её тело собою сковало,
Нет свободы движения ей.
Места ей, в нём давно уже мало,
Скучно ей, здесь со мной средь людей.

Время плоть, старит необратимо,
Жизнь полна бесконечных забот.
Странно — в ней я, но всё ж меня мимо,
Её время, куда-то течёт.

Нет для времени стен и запоров,
И везде, нас состарит оно.
Но состарится тело, а норов,
Всё такой же — шальной всё...

Забыто миром бескорыстие,
В нём правит цифрою расчёт.
Не веря в душ порывы чистые,
Наживы страстью он живёт.

И всё, что прибыль не приносит,
Что не даёт дельцам доход.
Мир, в нём, к ненужному относит,
И лишним, для себя, зовёт.

И не в цене в нём совесть с честью,
Нельзя в расчёты их вместить.
И не за деньги, и не лестью,
Не удаётся их купить.

И смелость, искренность и верность,
Там где власть денег, лишь слова.
Там изворотливых нечестность,
Взяв верх над правдою, права.

И...