О нём

Жизнь давит, бьёт, нас случаем сминая,
Но всё иллюзия — всё это только мнится.
Всё только сон и им, уснув в начале мая,
Я сплю и верю, в то что мне в нём сниться.

В нём птиц, осенней песни грусть и прелесть,
Её печаль прощания живёт.
Зной жарких дней и утренняя свежесть,
Мечты наивной, в горизонт полёт.

Но в нём стреляют, оборвав полёты,
И случай сбив, мечте сломал крыло.
И жизни сон, тоски пройдя болото,
Иду внизу, стремясь не делать зло.

Ведь как и все, кто был рождён когда...

Опять ненастьем зябким смотрит,
В окно тучь грязно-серых хмурь.
И май весенний, словно осень,
Поёт ветрами песню бурь.

И мрачный, словно враг-убийца,
День дышит сыростью дождей.
А ветер воет словно злится,
На мир, погоду и людей.

Тепла и света тело просит,
В ненастья серости хандра.
Она о душу когти точит,
И жить не хочется с утра.

А миру, не до сантиментов,
Круг обязательств дан всем в нём.
И мне, в нём ставшему лишь кем-то,
Их выполнять и под дождём.

И в серый взгляд...

Впитали каплю, в море воды,
И стала частью их она.
Меня впитали жизни годы,
И стал я частью её сна.

Летели дни как в небе птица,
Я задержать их не сумел.
Меняло время дух и лица,
И я с годами постарел.

Меня состарил времён выдох,
А вдох их, жизнь мою вобрал.
И я как лист осенний высох,
И от себя, в себе, устал.

А годы в прошлом пропадали,
И я всё глубже тонул в нём.
И дымкой дней ушедших дали,
Мой мир, в нём делают пятном.

Меня как каплю, в море воды,
Впитало время лишив...

Мне нет до мира всего дела,
Я душу, в наш с тобой вложил.
В нём всё, что сердце жизнью пело,
Всё чем, дышал я в ней и жил.

Во мне масштабов нет вселенских,
Весь мир, я не хочу объять.
Моим полётам из снов детских,
Меня над небом не поднять.

Не покоряю я вершины,
Я человек степных равнин.
Там настоящие мужчины,
И одного из них я сын.

Я из простых и нам святыней,
Семья и ею мы живём.
И мы тепло всех наших жизней,
Несём родным в наш общий дом.

Мне нет до мира всего дела...

Не учу я стихов наизусть,
Я их, выдохнув, просто забуду.
В них души моей радость и грусть,
И порывы стремления к чуду.

Средь заветных друзей и врагов,
Лишь стихи, никогда мне не лгали.
В них души моей свет между слов,
Согревал жизнь мою в дни печали.

Я не гений и в классиков клан,
Не смогу попасть и не желаю.
Мне в утеху души Богом дан,
Стих и в нём, я себя обретаю.

Мне мой стих — вечный поиск путей,
Всё отдав в него — им я богаче.
Он не служит обману идей,
В нём душа...

Где-то, аномальная жара,
Где-то, аномальная прохлада.
Где-то, дождь по крышам бьёт с утра,
Где-то, ветер знойный, вздохом Ада.

Изменился мир, теперь другие,
Контуры границ и климат в нём.
И горит лес, где-то в дни сухие,
Ну а где-то, мокнет под дождём.

Изменился мир, стал минус плюсом,
Похоть в нём, одною из свобод.
Тем, что раньше звали дурным вкусом,
В нём с экранов радуют народ.

Новые возникли диктатуры,
Новый появился гегемон.
Новых обществ новые структуры,
Развивает...

Там за морем-океаном,
Там за горною грядой.
Меж лесами за туманом,
Город созданный мечтой.

Город светлых, ярких красок,
Живых чувств и красоты.
В нём никто не носит масок,
Лжи притворной доброты.

Дружат в нём не выгод ради,
Душ тепло друзьям отдав.
Не в лицо не бьют, не сзади,
Даже тех, кто виноват.

В нём всем правит главный принцип:
Не убей, не навреди.
Не прерви полёта птицы,
Болью колкою в груди.

И когда совсем устану,
Жить в реальности Земной.
Я уйду в мир за туманы...

Ластик времени след,
Моей жизни сотрёт.
И что был я, о том мир забудет.
Тьму пройдя яркий свет,
В ней следа не зажжёт,
Осветив лишь на миг её людям.

Вспыхнуть жизни звездой,
Чтобы мир обогреть.
Зря мечтал, слишком мал я собою.
В нём я малой душой,
Сквозь безличия смерть,
В своё тело упал — тусклой, малой искрою.

Не согрев мир людей,
В нём я сам прозябал.
И жил тускло, никчёмностью дела.
Я им время всё дней,
Жизнь свою наполнял,
И она, мир согреть не сумела.

Много в нём...

Летом бы в это время,
Было светло давно.
Но это осень — темень,
Смотрит в моё окно.

И мне из тьмы не скрыться,
В летнего утра свет.
Время вперёд лишь мчится,
Хода назад в нём нет.

И мир тропой осенней,
В холод зимы идёт.
И быстроты мгновений,
Не задержать полёт.

Время к нам равнодушно,
В нём мы и не сбежать.
Не изменить и нужно,
Жить в нём и умирать.

Утро глядит осеннее,
В гладь окна темнотой.
Зябнет во мне Вселенная,
Осень — и мир сырой...
Марковцев Ю.

До сих пор я храню то письмо,
Где ты пишешь, что любишь меня.
Постоянно читая его,
Вспоминаю те дни и тебя.

От письма твоего так тепло,
Когда вижу я слово «люблю».
Я не видел тебя так давно,
Но письмо я твоё берегу.

В том письме знаю я все слова!
В том письме знаю я все тире!
И, читая письмо, вижу я,
Как гулял я с тобой при Луне.

То письмо я храню тридцать лет,
Тридцать лет я не видел тебя.
Письмо в доме, тебя в доме нет,
Что поделать, такая судьба.

И, читая письмо...