Нет у боли лица

Нет у боли лицА,
А у бед нет имён.
Разбивает сердца,
Мир, когда жесток он.

Боль иголкой в висок,
А беда злом потерь.
Низким стал потолок,
Ад тревог открыл дверь.

Фраз-призывов набор,
О Вселенском добре.
Лишь пустой разговор,
В слов красивой игре.

Сквозь себя боль с бедой,
Пропустив, брать нельзя.
Они могут собой,
Обезличить в нас «Я».

Нет у боли лица,
А у бед нет имён.
Надо жить — до конца!!!
Кто не сдался — спасён!!!
Марковцев Ю.

Нет больше боли
Распушился мглой
Безучастный пепел

Нет никого, кого Бог не достанет,
Иль обойдет, забудет, не учтет,
И нет того, к кому Бог не нагрянет,
И та, что пишет, знает свой черед…
И ей меж строк хватает наставлений,
А меж стихов - печали от других,
У Бога нет без Боли вдохновений
И без окольных нет путей прямых…
Научит Бог ошибкой и страданьем,
Научит Бог чрез грех и средь потерь,
И нет у Бога выше Назиданий,
Как чрез своих греховных качеств дверь…
Заставит потрудиться и разбиться,
Напрячься, извернуться, преуспеть…
И...

Нет слёз, нет боли - пустота...
Дырой зияющая рана...
Я за тебя молиться стану,
Прощай, любимый, я не та.

Я не смогла тепло и веру
Убить однажды парой слов...
Я не смогла хотеть оков....
Нас Бог рассудит... Счастья!... Верю!..

Пусть говорят все - хватит...., все- довольно....
И пусть считают меня ненормальной..., что ли...,.
А разве норма устанавливать стандарты,
И степень измерять у чьей-то боли?

Как будто можно таймер в боль поставить,
Определив себе страданий сроки,
И по щелчку не чувствовать себя заставить,
Окольцевав боль жирной точкой.

Но мне болит, и рана кровоточит.......
Все также тяжела моя утрата…
И в голове «висят» слова - "Простите"....
Что в смерти вашей тоже виновата…

Простите, что...

Нет тебя. И холодно и муторно.
Горечь к горлу и комком стоит.
Сколько чувств изгажено/растоптано
Об мучительный расколотый гранит.

Нет тебя. Мороз сквозь тело
Вымораживает больно душу.
Я к тебе свинцово прикипела
Отпускаю сердце на наружу.

Нет тебя. Болею суицидом
По карнизам плавно словно кошка.
И где-то глубоко - ты грешным идолом…
Становишься как доза /дегтя ложка.

Нет тебя. Не будет. Не возможно,..
Не собрать разбитые мечты.
И всё, чем грезила предурочная кошка….
Ей бы...

Боль кровоточит глубоко во мне
Поруганная вера безутешна.
Что толку забываться в пьяном сне,
Ведь даже жизнь с истока не безгрешна.

Чудесны дни, когда весна кругом,
В душе, в природе, в помыслах и чувствах.
И часто так становится мне грустно,
Всё лучшее уходит быстрым сном.

Уже не купишь то, что не дано,
И, что ушло, руками не захватишь.
Но вот беда мы ищем всё равно,
Побольше счастье на чужой кровати.

И клятвы все останутся пусты,
И лживыми сердечными признанья,
Разведены...

Нет места, чтобы не от Бога,
Нет мысли, чтоб не от Отца,
Нет дЕяний… Бог всем дорога,
И мудрецу и подлецам…
Но честному – плоды святые,
Но грешному – печаль в ответ,
Но честному – пути прямые,
Но грешному – дороги нет…
Бог – Сам ступени, Сам поднимет,
Сам через опыт поведет,
В пути том напряженье снимет
И с каждым вместе отдохнет…
И каждого наставит болью,
Коль выпросил, на том стоит
И наделит печальной ролью
И тоже все же исцелит…
Рука врача – рука от Бога,
Рука смертей – рука...

Лица, лица, переходы-снова лица...
Суетимся на исходе дня,
Хочеться мне спрятаться, укрыться,
Только все равно отыщешь ты меня.
Все чего боялся и не верил,
Все чего хотел, но отвергал,
Разрывает душу мне, как звери
Рвут свою добычу по кускам.

Комната, уж за полночь давно,
Чуждые иконы смотрят мне в глаза,
И кладут мне краску на лицо,
За обьятья хлещут не щадя.

Мне б пропасть, исчезнуть, застрелиться,
Захлебнуться б в собственных слезах,
На себя могу лишь злиться,
И искать...

Нет ничего глупей, чем побывать
В местах, с ушедшей связанных любовью.
Боль, изуверам палачам под стать,
Даст волю истязанью-многословью.

И ты кричишь, кричишь, кричишь. Не вслух,
Безмолвно, незаметно для прохожих.
Лицо белее мела, взгляд потух –
Стоишь на изваяние похожа.

Прижавшись к дереву, чтоб не упасть,
Шепнешь безжизненно, бесцветно-глухо:
«Натешили воспоминанья всласть.
Зачем пришла сюда? Ведь знала – глупо»