Не поминайте лихом братцы

Я больше тебя не люблю,
И теперь я не плачу ночами…
Я больше тебя не зову,
Теперь ты тень, меж двумя свечами!
Теперь я дышу кислородом,
И я увидела свет…
Хожу по улицам с народом,
По миру, которого нет!
Ты был в моем сердце,
Был,… но теперь ты ушел,
Закрыты теперь в него дверцы,
Ты другое сердце нашел…
Долго жила я твоими словами,
Нет смысла теперь вспоминать…
Нет чувств уже между нами,
Осталось лишь их поминать!

Я все забыл... Забыл печали...
Я радость навсегда забыл...
Глаза на мир смотреть устали.
Живу, как будто бы не жил.

Живу ничто не поминая.
Я больше мертвый, чем живой.
Икона сломана святая
И в прах растоптана тобой!

А я пивал
из грязных луж,
болотных бочагов
и речек в половодье.
Держась за гуж,
терпел, когда не дюж,
и не марал солдатское исподне,
когда стреляли с гор,
когда - в упор,
когда разрывы -
гуще, чем нарывы
на обмороженных
в разгар декабрьских стуж
ногах...
______________ Давай, метель - завьюжь,
дождина - шпарь, и жарь сильней, светило...
А нам ничто иное не светило:
пехота, братцы, и сейчас - пехота.
Ее удел - в крови, поту, блевоте,
скотинке серой, выблядку...

Я пел вам, братцы, перед боем
и после боя тоже пел,
и что-то важное такое
сказать вам песнями хотел.
Сумел ли? Это неизвестно,
и лишь гадать осталось мне,
была ли среди спетых песен
была ли среди спетых песен
та, что нужна здесь, на войне.

Я пел, вы помните, о доме,
о мирных летних вечерах,
а вы в пылающем содоме,
в пропахших порохом горах
друзей теряли и надежду
живыми выйти из войны...
Я был, наверное, невеждой,
я был, наверное, невеждой,
глупцом, слепцом со стороны.

Я...

Тебе ли, говорить мне о любви....

Волшебное и трепетное чувство!

Оно, как вихрь, влетает в ночи-дни,

и расцветает Мир.Творит Искуство.

Любовь чиста, застенчива, нежна,

нектар целительный, глоток в пустыне.

Она, пъянит волнуя, без вина,

в ней фальши нет, и корысти - в помине.

Не надо подменять ее другим,

известным словом, и трепать без толку.

Во лжи растает сигаретный дым,

и стих лукавый ложится на полку.

Ты знаешь, всё хочу тебе сказать,
Бывают дни, чудесные прозренья
Пронзают разум будто озаренья,
Секунды успевают жизнь объять.
Не эту жизнь, какую-то другую
И мы в ней тоже вместе, я и ты,
В той жизни я всегда тебя рисую,
Хранят твой образ все мои холсты.
Другая ты, но нежен как и ныне
Твой взгляд, всё то ж склоненье головы...
Забавно, тел давно уж нет в помине,
А суть жива! И жив огонь Любви!
Наверное не первое столетье,
И не второе, может, мы вдвоём,
Цветами одного судьбы...

Май манил весенним звоном,
Веселым ветреным задором!
Вышел на крыльцо маньяк,
Мимо девушек….. Косяк!

В лес уехать не проблема!
Голову отстрелит лето-
На плечах пенёк без мозга!
Это блеф и след от морфа…

Началось в деревне лето,
Свежий запах треплет нос!
А Сенёк орет куплеты:
«Что же будет? В чем вопрос?»

Разруха в мозге чадит кальяном.
И мысль мне в череп бьёт тараном…
Удар по печени вином!
Вином то, ДА! А мысль всё гложет,
Гложет по ночам безменным...

Крыло, несущее...

Ивы ветви к реке склонили,
здесь стояли когда-то вдвоем,
мы любовь свою здесь хранили,
а теперь здесь стоит просто дом.

Здесь детьми, мы играли в прятки
Целовались,девченками , тут,
здесь решали жизни загадки,
и сюда приводил дальный путь.

Но теперь от большой деревни,
старый домик, лишь у реки...,
и ворота, где песни пели,
зазывая невест женихи.

Я пришла, и взглянув на обитель,
давних лет, и махнув стариной....,
этот дом-мой старинный родитель,
не пройти мне тебя стороной...

Линейка....Ряд....

Прямо и ровно,

в затылок один

за другим....

Первый - последний...

Одинаково - сходно....

Был или не был...

Исчез, словно дым...

Оттиск растаял

и нету в помине....

Как и не значился,

будто не жил...

Не обозначив,

конкретное имя...

След, не оставив,

в шеренге картин...

* * *

Яркие блики

в серости будней,

жарко взлетели

в искрах огней....

И отразились

в сером безмолвье,

мыслью живою,

градом Идей....

В комнате из мебели – лишь стул да синтезатор.
Лампа без плафончика висит под потолком.
Блюдце на полу, в нем – «беломорина» размята.
Истекает бедная сиреневым дымком.

Нет тут и в помине ни солистов, ни оркестра,
публики изысканной, оваций и цветов,
но за синтезатором зато… сидит маэстро
с ворохом исписанных линованных листов.

Брошены листы. Взметнулись трепетные руки,
пальцами прокуренными в клавиши впились,
и тотчас волшебные, чарующие звуки,
словно волны по морю в пространство...