Не поэт

Вступление
Порядок слов — моя наука,
Ей предаюсь я с наслажденьем.
Когда-нибудь от серой скуки
Перечитаю с изумленьем
«Войну», «Иисуса», эти строки,
Хоть сомневался я вначале...
Сим отступленьем однобоким
Начну, пожалуй, сказ печальный.
Продолжить праведное дело
Велит поэтова мне кружка,
Меня подбадривают смело
Есенин, Лермонтов и Пушкин.
Они бы поняли... Недаром
Сложили головы на плаху,
И поэтическим пожаром
В сердца ударили с размаху...

Одиночество бывает разным.
Грусть таит в себе зарок.
Пусть овеян ласковым соблазном
Мой животный, низменный порок.
Не склонив коленей пред святыми,
Зная боль житейски-торных бед,
Женщина с глазами голубыми
Занята, чтоб верить в Божий Свет.

Все зовутся смертными простыми,
На подонков не влияет ум.
Женщина с глазами голубыми
Взбудоражила затишье дум.
Перед ней все люди лишь названья,
Душит нас остервенелый страх.
Для неё нет счастья и страданья,
Потому что время — это прах...

Сжимает грудь
Предчувствие беды,
А ты побудь
Или совсем уйди …

Сегодня в шахту
Не хочу идти ,
Но эту вахту
Надо мне нести …

Сирена загудит
В высь к небесам ,
ВГСЧ примчит
По адресам …


22 июня 1941 года - война и память


Вот снова дата наступила
Беды той чёрной , роковой , -
На нас напала вражья сила ,
Шёл в мире перелом большой .

Фашистская чума-зараза ,
Покрыла земли и поля ,
Леса с тенистою прохладой –
Чужая здесь тут полоса …

В тылу врага остались люди...

По лугам зашуршали сени,
И ветра в колокольчики бьют.
Как пили с тобой, Есенин,
Так и снова в деревне пьют.
Но вера в Россию твоя
Не дала усомниться планам.
Тешится наша земля
Родины вечным каналом.

Теперь же у нас Федерация,
И советовать больше не нужно…
И успокоилась Франция,
И стало поэтам скучно.

И каждый теперь способен
Добиться успеха сам.
И тот, кто ему неудобен,
Попросит другого в зал.

Но Духа осталось мало,
Какой ты, поэт, пускал.
Как пар, как прекрасная дама...

Кончалась полная Луна,
Ты – умерла, иль Первой на утёс взойдя,
Волну из Космоса в себя Ты приняла.

Поэт и власть во все века несовместимы.
Особенно когда во власти
один спецназ, незримый.
Наутро мельком передали в «Новостях»,
Что Ты ушла,
Но футболистом Ты ведь не была,
Чтоб память о Тебе почтили
Молниеносной телеграммой из Кремля.
Сказали, после продолжительной болезни Ты ушла.

Да, имя той болезни – «смертельный век»,
Что перемалывает в жерновах отсутствия лица –
Священный...

Что на экзаменах у нас творится,
Вопросы задают – полнейший бред,
Мол, знаю ли я Пушкина убийцу?
А Пушкин не убийца, он поэт!

***
Нас Пушкин научил своей всей жизнью,
Как для таланта важен пистолет,
И чтобы жечь сердца в родной отчизне,
Стрелять обязан в яблочко Поэт.

***
К поэту от сохи вдруг вдохновение пришло –
Две белки вылезли из дупл… дуплищ… а может, дуплей?...
И не найдя, как просклонять для белочки дупло,
Он белочку словил, с тоски напившись в дупель...

Комната. Зима. Вечер.
У окна - молодой человек.
Смотрит. Как мягко светит
Фонарь. И как серебрится снег.
Вдохновенно: "Был вечер чудный...".
Посильней подбирает слова.
Восхищаясь обыденным в будни,
Пусть и в самый канун рождества.
Вдруг звонок. Телефон. Отвечает.
То давнишний студенческий друг.
Волшебство за окном исчезает...
В темноте только матовый круг…
"О, привет! Как живешь?" - "Да, не очень.
Позвоночник. Кровать. Скукота..."
(Так небрежно - пустяк, между прочим).
"Вот звоню...

Обо всём, до нас давно уж спето,
Всё давно сказали обо всём.
Но во все века душа поэта,
Будет петь опять о том стихом.

Отыскав себя в своих истоках,
Сотворит поэт узор стихов.
О Земных поведает дорогах,
Обогрев теплом душевных слов.

Никогда искать не перестанут,
Люди смысл и цели бытия.
На вопрос ответить стремясь главный:
-«Для чего, живу на свете я?»

У всех свой ответ и жизни доля,
Все на свой Путь, жить пришли в неё.
Не научат, жить стихами в школе,
Если стих, не впаян в...

Не известность делает поэтом,
А душа, живущая стихом.
И не дать таланта рампы светом,
Без души стих, будет ремеслом.

Будет чин и может быть известность,
За строк в рифму ровность и слов блеск.
Только там где душ нет, есть помпезность,
Не согреет, слов бездушных треск.

Всё пройдёт, не будет вечной славы,
Свой у всех эпох — и гений, и поэт.
У других времён — другие нравы,
На вопросы свой — другой ответ.

То, что было в прошлом аморально,
В норму превращается сейчас.
И как...

Спит душа в объятьях света.
Снится ей подлунный мир,
Тело бедного поэта
И затёртая до дыр
Неказистая тетрадка,
А в тетрадке дремлют сладко
Мелодичные стихи.

Снятся им мечты о чуде,
Избавление от бед -
Что однажды счастлив будет
Через много долгих лет
Написавший их парнишка
Слишком хрупкий, нежный слишком
Впечатлительный поэт.

А поэт живёт - страдает
И в душе полно обид.
У него судьба такая
И никто не защитит
От чудовищ сновиденья -
От плодов воображенья
Тихо дремлющей...