Светлой памяти В.Высоцкого

Он кончил жизнь трагически,
Как истинный поэт,
Строкою, предвещая злую долю.
Годов сложил количество
Чуть-чуть за сорок лет.
И душу отпустил свою на волю.

Скорбели села, города
Тем олимпийским летом.
Москва прощалась навсегда
С мужчиной и поэтом.

Не слыл он клерикалом
И не безбожным был.
Как лампочка накала
Светил, светил…

У бога всуе не просил
Прощенья за грехи.
Душой терзался и любил.
И пел свои стихи.

На них тогда повесили
Политики ярлык,
Но просчитались критики
Народ их петь привык.

За что скамью позорную
Готовили? За что?
За волю непокорную?
За хриплый баритон?

Ушел поэт. А подлецы
Считают барыши,
Враз переделав на лубок
Плоды его души.

На его имени деньги куют,
Опять им их мало – хоть тресни.
По радиостанциям передают
Его надрывные песни.

Пел он про горы, о друге, про битвы…
… Про парус,
В припеве твердя, как молитву:
Каюсь, каюсь, каюсь.

Пел про нее,
ту, что была в Париже.

Он ее отчаянно любил.
В этом злобный рок ему мешал.
Он любил, ведь «…если не любил,
значит – и не жил, и не дышал».