Не пишется ни строчки ни полстрочки

Автор: Виктор Марков

Калина

Гроздь мороженой калины —
терпкий привкус огневой,
зимний сад в узоре дивном,
поцелуй прощальный твой…

Помню шорохи признаний,
трепетание ресниц —
жизнь — мгновенья расставаний,
перевёрнутых страниц.

Кто-то пишет Книгу Судеб
для тебя и для меня.
Куст калины был и будет,
в жарком пламени огня,
разгораться в снежном царстве,
ждать, надеяться, хотеть —
только прошлое коварство
не дано ему согреть.

Он плотно засел в интернет,
С тех пор как на пенсию вышел,
Свой разнообразный сюжет,
Запоем рисует и пишет.

Теперь вот взорвал весь рунет,
И всё, что вокруг, он не слышит,
Открою вам важный секрет,
Искусственный он и не дышит.

В подъезде эмо слёзы льёт:
"Ах этот мир меня убьет:
Достала школа, злая мать,
Училка стала донимать,
Меня не любят мужики,
Пойду повешусь от тоски!
Нет лучше я порежу вены,
Ведь так эффектней несравненно!
Уже представила их лица,
Но поздно - я самоубийца.
И, проклянув свою планету,
Записку написала эту:
"Пращайте все! Пара смирица,
Что я типерь сомоубийца".
Записку пишет эмо, плача,
И дождик плачет - грустно, значит,
И трубы старые текут,
И даже крыши слёзы льют.

И плачет...

1

Снова падают жёлтые листья,
Над дорогой унылой кружат.
Осень,словно художница с кистью,
Разукрасила старенький сад.

Я иду и любуюсь природой,
Как природа сейчас хороша.
Яркий день и балует погода,
Улетает на небо душа.

2

Дохожу я опять до опушки,
Нету вовсе печали, тоски.
Снова кажется мне, будто Пушкин,
Здесь проходит и пишет стихи.

Будто я в 19 веке,
Всё прекрасно, как будто тогда.
Жизнь проходит в торжественном беге,
А повсюду одна красота.

3

Пролетают в...

.
Раскрыта  книга  на   престоле,

День   страшный,  судный,    неземной...

Удвоенное   наказанье

За  смертный   грех   моей   виной...

              ***

Иконописец   пишет   Духом

По   дару   Бога    одного

И  распинает   свою   душу

Пред   Ним   молитвой  и    трудом.

        Светла,    легка   и    лучезарна

        Палитра...     Черноризец    спит.

        Леса,    восставленные    в   храме,  --

        Для   сна   и    бдения     они.

Креститель...

Моя Дорогая, моя Ночь,
Поэты живут только один раз,
Им не выдержать несколько жизней...
В их сердце танцует вселенная,
Она – всё, чем они могут быть.
В этом мире вдохов и серпов,
В стержне вечного вечера
Мы вытираем слезы заблудших изнутри.
Смерть приближается к ним разными способами,
Осенние аллеи кровоточат,
Исповедуя их ностальгию.

Где вы находитесь на самом деле, когда пишите?
Светом я касаюсь строк днем,
А вечером переписываю их от руки.
Я танцую на скалах бессмертного...

У меня небольшой юбилей - тридцатый раз мои стихи публикуют в "литературно-дискуссионном журнале при Академии русской словесности и изящных искусств им. Г. Р. Державина «Писатель. XXI век»

опубликованные в третьем за этот год номере журнала, мои стихи:


ПРЕДТЕЧИ КРУЖАТ

Опадающие листья —
Дети, опустившиеся на колени
перед отцом.
Возьми их за руку,
Проведи их сквозь ночь,
Сквозь безголосие,
До исхода последнего из них
Я присягал быть…
Говоришь и ты так, как говорил первый
и...

Коль без дела вы сидите,
Грусть заела, не беда,
К дяде Вове приходите.
Ждет вас в гости он всегда.

Пишет песни Вова,
Под гитару их поет.
Ведь, великий мастер слова,
Композитор, рифмоплет

Всем стихи нам проичитает,
И нальет свой самогон.
Дядю Вову каждый знает,
Всем вокруг известен он.

Больше не найти такого,
Да и что там говорить.
Згнаю все, что дядя Вова
Может радость подарить.

дядя Вова

***
И революции и сдвиги
происходят иногда в одном лишь нашем
восприятье бытия. –

Так с обретеньем идеала
тотчас словно облик новый обретают
сами небо и земля.


***
Жизнь – увлекательная книга,
что во всякую минуту
нами пишется, творится,

но где всё знание о мире,
в сущности, в себя вмещает
уже каждая страница!


***
Есть у искусства много собственных задач,
приёмов, форм...
как и практических сугубо применений,

но что важней всего: оно
нас учит видеть вещи глубже и...

Ах, как пахнет порою Москвой
В этом крае заснеженных сопок.
Легкий дым над печною трубой
Мне рисует Манеж, Кремль и Сокол.

Далеко до желанной весны,
Длинен путь до московских прогулок.
Мне мерещатся храмов кресты
За полярным изогнутым кругом.

Как люблю запах пыли твоей,
Когда только закапает дождик.
Твой размах, красоту площадей
В тучах севера пишет художник.

Я устал от белила снегов,
Чахлых сосен поникших макушек,
И вдыхаю дыханье лугов,
Слышу пенье забытых лягушек...