Не пишется ни строчки ни полстрочки

Быль или небыль
Явь или навь
Сквозь бурю течений
Отправились вплавь
Рассвет и закат
И снова рассвет
Прочти мои мысли
Сквозь тысячи лет
Во власти видений
Умеешь ли слышать
Мой голос
Что Солнце рукой
Твоей пишет
Когда наступает
бескрайний рассвет...
Меня обнимает
Любовью
Твой Свет

Парень в девушку влюбился
Потерял он свой покой
Только с ней он наяву и в грезах,
Только ею он одной живет.
Пишет письма ей стихами
Серенады под окном поет
Каждый день цветы ей дарит
Терпеливо ждет ее ответ.
Но она горда как птица
Наблюдает с высоты за ним
И себе не признается
В том, что любит уж его давно.
Он страдает от ее гордыни
Знает, что любимый он ее,
А она свою любовь скрывая
Посылает смех ему в ответ...
Нет, не может так он жить
По тропе идет он вниз,
Но куда, ведь...

Как и я в эту ночь, тоже кто - то не спит
Смотрит в небо, а может, мечтает,
О любви кто - то тихо сейчас говорит
Или вдоль по аллеям гуляет.
Может, кто ни будь в баре шумном сидит
Эту ночь вином разбавляя
Может, плачет под скрипки стонущий ритм
О любимой своей вспоминая.
От чего ж я не сплю или это порыв?
У писателя доля такая -
Что не взгляд, что не мысль, то в душе , словно взрыв
Ночь ведёт лишь от жизни до рая.
Как и я в эту ночь кто - то пишет стихи
Карандаш в своих пальцах...

Где взять слова и фразы взять,
Чтоб мысли отразить в тетради,
Я в этом поиске опять
И в сотый раз твержу я: "Хватит!"

Зачем я мучаю себя,
Взрезая давние нарывы,
Забилась в угол я, губя
Души прекрасные порывы.

И каждый день с карандашом
Склоняюсь тихо над тетрадкой,
И день проходит вслед за днем,
А я живу назад с оглядкой.

Быть может это хорошо,
Что помню прошлые обиды,
Ошибки будто колажом.
И шишки где на лбу набиты,

И всех, кого любила я,
Меня любил кто и когда,
Чего...

Лежит на столе забытая нежность,
А рядом гордость в мелких купюрах.
Висит на стене любви безмятежность –
Рисунок в грубых эпюрах.

Забытая жизнь в технических книгах.
Стоит на полке стеклянная призма.
Под тубусом красным в плавных изгибах
Лежит чертёж эгоизм.

Забытых часов глухие удары
Давно стучат в висок аритмично,
И память, устав писать мемуары,
Рассказы пишет цинично.

Лишь фотоальбом рваной страницей
Напомнит мне про дни многократно,
Когда была жизнь, как мята с корицей...

Всегда открыта дверь,
И чайник на плите.
Горит в печи огонь...
Пододвигайся ближе.
Я рад тебе, поверь.
И ты расскажешь мне
Последний светлый сон,
Снижая голос, тише,
До шёпота.

И блики по стене...
А дождик на окне
Свои узоры пишет...

Я не знаю куда
Подевалось мое вдохновенье.
Может ветер унес,
Может дождь растопил.
Но хочу,так хочу
Испытать снова эти мгновенья,
Когда пишется стих,
И душа не болит.
И душа будто птица из плена людского
Отправляется ввысь,
Где свобода и свет.
И поет свои песни
Снова и снова,
Ничего не прося
У промчавшихся лет!

Кружился мир в безумном беге,

рождались люди на Земле,

мечтали о любви и хлебе,

а кто-то, умер на заре...

Ушел, как жил... в борьбе... воюя..

не отстояв, свой дом и быт,

уплыл тунелем в даль седую,

оставив тело... пусть поспит...

Быть может, там, в краю небесном,

под белым ангельским крылом,

найдет он счастье... не в телесном...

и позабудет о земном...

Без пищи, воздуха и славы,

живет там, легкая Душа...

Там нет народов и державы,

богатства, денег...

Почему-то не пишется стих,
Просто он не ложится на лист!
Вроде вечер время суток,
Но сейчас мне не до шуток,
Стих не ложится на лист,
А в ушах какой-то свист!
Думаешь, про все писала,
Может, ты просто устала…
Про любовь, и про огонь,
Про SMS, про ангелов,
Про весну и про войну,
Про лето, осень и зиму!
Про все писала, как же быть?
Может, перестала ты любить?
Ведь как сама ты и писала,
Когда любовь поэтов всех пропала,
Не писались и стихи,
Просто не было любви!
Ты скорей, скорей...

Душа поэта – облако в штанах,
Узрим ее, читая строчки.
Рисует рифмою пейзаж,
Портрет, иль роковые страсти.
Он в строчки музыку вплетет.
И запоет душа читая.
Он строчки болью обольет.
Заплачет сердце замирая.