Нарисую твой портрет

Эй, Художник, рисующий день,
разукрась мой пожалуйста ярко!
Чтоб не падала серая тень,
и чтоб было пронзительно сладко!
Нарисуй мне немного тепла,
или руки,чтоб предано грели!
Нарисуй мне такие глаза,
чтобы нежностью вечно горели!
Напиши мне небесную высь,
осень жёлтую,ночь без просвета!
Эй,Художник, не надо, не злись!
Нарисуй лучше звёздное лето!
Сделай так,чтобы падая вниз,
не разбилась о скалы волною!
Это будет последний каприз,
в день,что был нарисован Тобою!

Те восемь цифр, что под портретом
Они же злые - знают все
Где жил, кем был, кому дарил цветы
И все таки за что, на день рожденья
Получил письмо с одним лишь приветом.
С кем и зачем ходил с мольбертом
И почему на всех портретах,
Написано одно лицо.
И почему портрет один,
Был недописан, то для них не тайна.
Те восемь цифр там давно.
Среди травы, цветов и камня

Ты для меня теперь явилась
Любимой, Музой и Сестрой -
О, сколько душ соединилось
В твоем лице, в тебе одной!

Веленью Божьему подвластна,
Всегда любить обречена,
Ты утонченна и прекрасна,
Как византийская княжна.

В тебе заложена троичность,
И тут уж как ни посмотри,
Хотя одна ты только личность,
Но для меня ты - целых три.

Когда твой взгляд, умен и тонок,
Улыбкой нежной просветлен,
Я весь ликую, как ребенок,
Я трижды счастлив и влюблен.

Я становлюсь, с тобой...

Я женщину свою рисую в снах весенних,
Портрет ее лица ложится на холсте в каких-то красках нежных,
Трепещет локон у виска,
Морщинка тонкая коснулась середины лба.

А центр этого рисунка – огромные глаза,
Задумчиво и нежно они направлены в тебя.
В них видишь осень на восходе солнца,
А иногда бежит на берег тихая волна.

Я женщину свою рисую в снах,
Ветра играют в темных волосах,
Улыбка нежная загадочно тепла,
Сама любовь с портрета к сердцу вышла не спеша.

Но сон прервался стуком...

Еще недавно он был счастлив,
По-детски мил и жег сердца.
И не касались его ненастья.
Любил он мать, почитал отца.
Встречался с девушкой красивой,
Ей равных не было в селе.
И на гармошке он так мило,
Играл, с улыбкой на лице.

Как вдруг, известие плохое,
Пришло в страну. Нет. Ворвалось.
И у калитки видно двое,
Целуют матери седую прядь волос.
И на глазах ее слезинки
Мольбой немой стоят.
И в скомканной рукой косынке,
На маленьком портрете теплый взгляд...

Хрустел на зубах казахстанский песок,
начштаба принёс свой рисунок – лесок,
а чуть в стороне голубым – озерко,
по краю штрихами, как стрелы – камыш…
Лежала кругом среднерусская тишь,
но как это было тогда далеко.
Горбатились сопки, тюльпаны цвели
на выжженном крае пустынной земли.
Огромное солнце, закрыв горизонт,
Пронзало лучами в степи гарнизон.
И смешивал краски майор пожилой,
бочком, осторожно к мольберту вставал.
Вдали разливался закат огневой…
Забыв всё на свете, майор рисовал...

Как странно видеть ваше отраженье,
которое висит уже не первый год,
в той комнате, где мы вели сраженья
любви, принесшей нам такой значимый плод.

Лик на стене совсем не изменился,
да, мы конечно постарели, в чем беда,
вы помните как я тогда простился,
ведь, я сказал, что не забуду никогда.

Я слова не сдержал,опять женился,
но ваш портрет зовет меня куда-то в даль,
мне кажется, что я не изменился,
за все что я испортил мне, поверьте, жаль.

Пусть это были чудные виденья,
давно...

Я девятого мая пойду,
На парад я со всеми приду.
И пройдусь я в Бессмертном полку!
Уважаю свою я страну!

Очень много портретов людей!
Их так много – отцов, матерей,
Воевавших в те годы за нас,
За тебя, за него и за вас.

Тем портретом я, люди, горжусь!
Я в Бессмертном полку нахожусь!
Уважаю отцов, матерей,
Чьи портреты видны средь людей!

Воевали они ведь за нас,
За тебя, за него и за вас,
Чтобы в мире мы жили везде
На этой прекрасной земле.

Каждый год в том полку нахожусь...

«Последняя Поэма»…
(без редакции, как всегда)
*
Время, как видимо, пришло
Итоги подвести Поэту:
Десятилетие взошло –
Последнее, представить Свету
Свою поэзию, – к ответу
Призвать себя, не мудрено,
А попросту, излить без вето,
Опыт пожизненный, не кем-то
Озвученный, пред барельефом,
Текст эпитафии… В цветах
Блуждают рифмы на устах,
Любимой Женщины, эффектно…

При жизни изданной поэмы,
В стиле Шекспировской дилеммы,
В кой разрешить не суждено,
Все тонкости души проблемы
И...

Горячий воздух. Мягкий плед.
Стук ходиков ритмичен.
Мерцает приглушенный свет,
Передо мною твой портрет -
Предельно увеличен.
Хоть мы с тобой и далеки,
Ты мне безумно нужен.
Портрет разрежу на куски,
Сожгу их в приступе тоски,
А пепел съем на ужин.:)